ERBOTECA

2012-02-01T18:00:00.000-08:00

"y no sé si regar la planta de la imaginación o la del olvido"

querido d.

no riegues nada
afuera esta lloviendo un temporal

hay que ver que crece

b.

2012-01-30T10:03:00.001-08:00

Querido b.

sé que no es lo que esperabas

mas es lo que hay

con cariño, en esta nueva etapa

-----------------------------

cómo explicarte

en lo que me he convertido

lo que ha devenido mi vida

hacen sólo cuatro días

su partida y yo

como una babosa mogólica que se arrastra borroneándolo todo con el moco de su pesar

la idea de que no me extrañe

nunca más

me da vueltas

sobre la cabeza como un buitre

y no sé si regar la planta de la imaginación o la del olvido

ni dónde se guarda el pasado

y cuánto vale para mí

si tuviera que comprarlo

dejó todo un barrio vacío

cientos de metros de calles sin cara

ni perfume a nada

y ahora cada adoquín reclama su autonomía

pero de mí, que soy un quía decente

nunca oirán nuestras veredas

que fuiste tentada

por el viejo continente

sólo diré, condescendiente

es la flor de la canela

la que junta sus cosas

y se va

la que junta mis cosas y se va

2012-01-25T13:04:00.000-08:00

Mi Juana

"éramos sencillamente Juana y yo"
d.

Mucho tiempo trate de entender que era juana para dante
porque la escribia sufriendo

Juana no era ni una mina ni una idea
era literatura.

era lo que dante queria que fueran las minas
porque la literatura es eso

querer que algo sea
y fabricarlo

----

charlamos mucho con dante de juana, de la juana que existia (que no era juana)
de la Juana que le reventaba la cabeza

en esa epoca el y yo charlabamos mucho
lo nuestro era un ping pong... ... ... lo nuestro era un ping pong

ese recuerdo me deja seco. me deja seco porque es algo que hoy no puedo hacer. el ping pong con dan.
quiero ser el del pasado y no puedo.
eso me mata

pero este texto se trata sobre vivir,
sobre devolvere el color a algo, sobre intentarlo

sobre usar la escritura, una estructura de fantasia, para una especie de osmosis mediatica
y lograr que lo que escribo afecte y me influencie en lo que soy

y nose, si esto pasa
nose si esto puede pasar, no se si tiene que pasar, no se si esta pasando.

solo se que juana, la mujer de un amigo,
juana, la mujer escritura,

ahora es mia.

b.

2011-07-24T18:35:00.000-07:00

ong's, la lutta y la mar en coche en las alturas andinas

y alli vamos, los que no somos ni uno ni lo otro, ni portadores de la verdad ni la politica. ya no queda legitimidad para los que nos movemos en este ámbito. Ni académicos ni movimientos sociales. Pero seguramente esta discusión poco importa para la gran mayoría, la gran mayoría que le importa un soberano carajo los temas que discutimos, o a lo sumo tangencialmente, como un tema mas del dia entre mate y mate, y esta bien que asi sea.
Pero oh pobre de estos dos pretenciosos, se toman demasiado en serio. La ‘libertad’ de hacer en buena medida lo que se nos cante, eso es lo que nos queda. Ni tenemos que representar a nadie, ni tenemos que regirnos por el famoso método, fetiches fetiches. Ellos y su pretendida legitimidad, allí el problema, mejor la ong que no tiene ninguna verdad que demostrar. Tal vez deslegitimizar sea lo mejorcito, en chiquito a lo ecuatorianito, si señor. Que no es fetiche mi parla coño!
Pero surrealista historia he vivido en el mexico df, y allí se me viene esas cosas buenas de trabajar en estos engendros posmodernos, en mi sentido de gratificación individual claro esta. De que trabajo se pregunta mi madre, de que vivo, como gano plata, ella, siempre tan preocupada de los pormenores e incertudimbres del futuro. Retome el tema del país azteca, no se me vaya por las ramas mister. Digamos que tiene que ser la urbe con mayor cantidad de zombies y engendros humanos que ha encontrado este sujeto. Y oh oh oh, bajar al subterraneo, bajando los niveles, en esa ciudad debajo de la ciudad uno se encuentra con los mas fantásticos seres. Lumpenes? Nos queda chico digamos. Lo mas próximo para que el lector se de una idea seria aquella película gringa de deformes circenses. Astonished! Amazing! Picture picture! Sujeto con mano derecho en plegaria por caridad del apurado transeúnte sostiene ¿un hígado? ¿un riñon? ¿una verga? en su mano izquierda. Wtf? Sosteniendo ese ¿órgano? hasta los imperturbables usuarios de subterráneos mexicanos se asombraban, el ¿sujeto? logra frenar su autómata caminar hacia el ¿trabajo? ¿encontrarse con el novio? ¿comer unos pochoclos con la abuela? por un segundo, un segundo, eso es lo que logra el chaibon, pero bueno, ya es mucho decir ¿no? Digamos que no pocos lo logran, muchos lo intentan y allí uno ve como les va y sus dichos, que unos morlacos por dia, que en este país no se puede trabajar, mire usted como están las cosas. Si ahí nomas se me instalo este zatrapa con el órgano colgando y me esta sacando todos los clientes le escucho decir a un ya histórico pedidor de la estación zocalo al cieguito de paso lento y precavido. No, claro, le dice el ciego, usted sabe que los fondos solidarios están cada vez mas difíciles.
Y hoy, en esta ciudad quiteña, tal vez resuena eso. Las ongs, dicen aquí los históricos, ya están llegando a su fin. Recuerdan el famoso rio ’92, el punto mas álgido de su existencia, y allí vamos por el rio +20 el año que viene. Se nos ponen nostálgicos los muchachos, 20 años ya, la puta, que estamos viejos, y empinan el codo por esa rica Pilsen. El jamon se acaba dicen, allí vamos por otros rumbos. Pero a no desesperar que se nos viene amazonia, fiesta de biodiversidad, animalitos y plantitas a rebalsar, a lobotomizarse un rato de tanta urbanidad y previsiones futuristas. Puta que bueno.

con cariños, a mi mama y todos mis seres queridos! sin ustedes no soy nada!
k.

2011-03-24T08:06:00.000-07:00

Poroto Supremo - Choto

Con pasión anunciamos el lanzamiento del primer EP de Poroto Supremo: Choto.
Se lo puede bajar de acá.

Y te dejo la tapa, de onda.

.d

2011-01-01T21:08:00.001-08:00

Dr. Strangelove or: How I Learned to Stop Worrying and Love the Bomb

El control de cuerpos se perfecciona en donde el estado parece mostrarse más ausente. Los aeropuertos, y especialmente los momentos posteriores a migraciones me resultan un infierno en la tierra, cuando uno se encuentra a punto de cabalgar el aire, de acercarse a la divinidad celeste. El transcurso donde uno jurídicamente no se encuentra en ningún lado, en no man's land estatal.

La regulación de tiempos y espacios. Momento, cola para check-in, momento, cola, orden, turno para que tus posesiones transitorias determinen tu potencial amenaza: un terrorista -creador de terror suena muy bien-. Por suerte no hay scanners ideológicos todavía, o un multiple-choice para conocer tus posiciones políticas ante la yihad o la tomas de tierras. Orden, migraciones, puesto 14, nueva fila. Filas eternas de peques y burgueses esperando su turno al próximo destino de trabajo/placer (desconoce el que suscribe si un deportado hace esta misma fila). Pasamos al área de no estado, para estatal, regulado por vaya uno a saber qué leyes, qué regulaciones. ¿Esto debería asustarnos? ¿Qué pasa si uno entra a un área gobernada por un escuadrón de escopetas con personas?

Lugares de espera, todo es una espera ordenada, todos somos pacientes, ordenados. Poliglotismo estrecho, nada por fuera del inglés, francés, alemán y español, lenguas del bussiness. Se lee La Nación mientras olemos los perfumes de moda, nos vestimos igual, the american way of life para el refugio de exitosos ciudadanos transnacionales. Dos veces extra de puestos de control, estereotipado. Y vayan a saber si este orejón del tarro que suscribe, con sus cuestiones llamativas va a traficar. Si lo haría con sus canelones morochos en la cabeza, sabiendo lo que significa. Si no sería mejor contratar a un rubio, vestirlo de elegantes trajes y brillantes gadgets tecnológicos, sería fácil construir ese estereotipo de bussinessman para dedircarse al menudeo del tráfico, aquello que es transportable por una persona. Si es que para eso están estos nabos con derecho a portación de armas y anteojos negros, para el chiquitaje, para sentir su presencia perturbadora.

Puertas, puertas y puertas pero que no existen como posibilidades, tu billete atado a tu documento no es puerta de entrada a ellas, sino a una sola, tu mundo se reduce a esa posibilidad, a esa determinación que has pagado. Me cago en sus free shops, en sus templos de consumo superfluo, en sus marcas de chocolate, cigarrillos, whiskys, perfumes de aeropuerto, nadie sabe si son buenos, malos o qué, pero allí están y gozando status y frivolidad se venden en promociones suntuosas y tentadoras para los transeúntes. Un nuevo ingrediente a la olla de posmigraciones, con Visa y Master Card sos más feliz, panza llena y rico hedor. Una nueva fila espera, pero antes queda un rato y un pucho no está nada mal.

Lima es un aeropuerto donde los hijos de re puta te obligan a que consumas sus cafés, piscos, o la poronga que sea para fumar un pucho, espacio nieto de Fujimori e hijo de García. Desenvolver obligatoriamente unos cuantos dólares, convertibles rápidamente a soles, por el derecho a la permanencia para un mugriento y tóxicamente placentero cigarrillo. Donde un café por U$S 5 parecería ser la opción más barata. 'Bueno, traeme la carta' (armado y prendido rápido, primeras pitadas ansiosas) 'todavía estoy viendo, gracias' (pitadas más calmas y la nicotina fluyendo por mis venas, ahí viene el control-mozo pero ya termino) 'No gracias, no quiero nada, si ya se, me estoy retirando'.

Todo el aire es aséptico, ambientes escépticos a fumadores. Nueva paria social que aqueja con el cáncer en varios órganos propios y ajenos como también un listado de enfermedades horripilantes entre las que podemos nombrar: enfisema, disfunción eréctil, envejecimiento de piel, etc. etc. etc.. En aquellos que decidan matarse descargaremos nuestra ira y represión, aquí nadie debe morir, aquí la vida se corona hipócritamente en el templo de higiene y buenos modales. Mande a guardar a los cuartos vidriados, peceras con extractores de mierda que funcionan a media máquina, donde los 'sanos' te miran desde afuera mientras el dedo indice se mueve pendularmente y la mirada reprochadora impulsa sus valijas. No se puede elegir cómo llevar tu vida.

Los trabajadores de la aerolínea se acercan al mostrador y la muchedumbre se agita, los avispados ya levantan sus traseros y rápidamente se posicionan listos para el despegue, aún así tendrán que esperar en caso de que no sean golden pass. Para entrar al avión no importa que falte mucha gente más ansiosa que uno, los pretendientes del servicio abonado quieren abordar ya, quieren entrar, hacen nuevas filas sin necesidad. Entrar para estar horas mirando al frente, a las ventanitas de colores que proyectan imágenes y películas aburridas, nos descansan la cabeza un rato en esa lata de sardinas clasista, donde no te hablas con la persona a tu lado, nunca. Calentando sus motores, quemando combustible a rolete, el avión se acerca a la pista de salida.

Y la chatarra dobla en la pista. El primer llamado al Señor a la derecha alerta la hora decisiva, la señora a mi izquierda se persigna para luego hacerlo sobre su hijo. Nada los protege, nada se encuentra allí para resguardad sus cuerpos -sus almas en su creencia ya irá para arriba si llegara a pasar algo. Nos encontramos librados a estar en esta soldadura voladora, a miles de metros encima del suelo, suelo que no representa mayor seguridad, tierra olvidada, tierra perdida, sumida en el caos, en el descontrol y la contingencia de un mundo fuera de sí, en el que en 300 años el virus del ser humano se expandió geométricamente a todos los confines de su pequeño lugar en el universo arrasando con otras formas de vida y amenazando la suya propia. Pero no se preocupen, fumar está prohibido.

k.

2011-01-01T07:56:00.000-08:00

poema vivo

por favor
nunca apagar despues de usar

b.

2010-12-15T14:19:00.001-08:00

Pequeños tapones al libre fluir

El otro día un amigo me comentaba sobre la flamante situación que aquejaba a su padre, el tapamiento de vejiga. No fue sino a los días que lo pude ver claramente, algo me estaba taponeando a mi también. Hace una serie de meses que sufro otro tipo de bloqueo que no me permite concretar o crear algo, ni escribir para el trabajo ni para un posteo. Pero ahí lo vi, justo después de encontrarme con la señora (Un personaje particular, mora en la cuadra de Valdenegro al 3200. si bien es de paso frecuente nunca le preste excesiva atención, allí desde que tengo memoria un instituto geriátrico cumple sus funciones y es de donde ella me interpelaba. En las oscuridades remotas, detrás de la reja que la aprisiona, la señora batalla: '¿no tenes un cigarrillo por ahí?' Mi respuesta negativa y seca no dejó mucho lugar a dudas, llegaba tarde a futbol y armar no era algo que tuviera muchas ganas. Además, detenerme en esas baldosas, en frente de ese edificio, de esa señora, de esa oscuridad me ponía los pelos de punta. Pero la mirada de la señora me dijo todo. Quiere sus cigarritos, ella sabe que cada pitada, cada respiración de ese denso contenido es un paso más cerca del fin en el goce del hoy. Pobre de ella, a esa edad, atrapada como una jirafa ruega por escapar, de su prisión de vida y de su prisión en vida. No hay muchas certezas, más bien grandes vacíos de información sobre ella. En lo que respecta a la familia podemos decir dos verdades: 1- desconocemos si existe tal, 2- en caso de existir son unos hijos de puta). El bloqueo tenía motivos claros, la abstinencia sexual que se me estaba imponiendo. Cómo no lo pensé antes. La sequía encausaba todos mis pensamientos, mis miradas, mis haceres a una sola cosa: tetas y culos. Si consideramos los aportes freudianos sobre la centralidad sexual en todo ser humano esto ayudaría a entender la importancia del tema. Además de varios meses de fracaso en la conquista y ausencia de rito sexual hay que considerar una serie de hechos que empeoran la situación. Por un lado, la libido sobre estimulada que ronda la época sobre todo en sus kioscos de diarios, por otro la llegada de la amada primavera en el nuestra ciudad porteña con sus polleras y escotes. Todo despierta, todo se enfoca, espiral succionadora de diversidad, agujero negro que no me deja nada más en la vida que las hermosas piernas, caderas, entrepiernas, nalgas, panzas, axilas, tobillos, pupos, pechos, pezones, cuellos, orejas, ojos, pestañas, dedos, pies, manos, uñas. Todo tiene un sentido, hombre unidimensional, todo tiene una insinuación, un coqueteo sexy, un menear de caderas sugestivas, una noche apasionada de sudor, deseo y gemidos. Por suerte el bloqueo llegó a su fin, mi mente vaga por otros lados que no son únicamente el roce de los cuerpos, los labios carnosos, el pelo y los olores, el caminar rítmico de un par de piernas, una mirada ensoñadora que aliena, unas curvas para quitar el sueño...

k.

2010-12-01T07:08:00.000-08:00

2010-10-04T15:01:00.000-07:00

Inaugura Jueves 14 19:00hs.

Campos Salles 2155 (alt. Cabildo 3200) - Escuela Argentina de Fotografia, Belgrano.

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA

b.

2010-09-07T11:42:00.001-07:00

II.

Como de costumbre, antes de lavarse los dientes se tomo un café. No creia del todo en el aseo rutinario y menos en la verdadera necesidad de la higiene dental.
Tomo su café, hizo dos o tres cosas por su habitación, revolvió la cama en busca de sus llaves, tomo su campera roja y salio de su casa.

El hombre tiene rayos x en su mirada y siempre que sale especta,

Es su condicion de sentimental.

Pero esta no sera su tumba?

Porque el ya no quiere mas contemplar. El contemple es para los maricones, la templanza es para los maricones.
El quiere contemperamentotodo, contemperamentotodo todo con temperamento, el quiere cogerse a la vida, el quiere cogerse todo.
El quiere ser solo un salvaje.

2010-09-04T00:39:00.000-07:00

El arte es lo unico que conserva el misterio, por eso es la esperanza.

A Kant, y a Heidegger:
La estetica es una cosa espantosa.
Esa separacion horrorosa, esa fosa que clavo entre el hombre y la belleza,
Mas que fosa, ese cubo de hielo que le planto a la belleza, ahora comprimida,
Ahora ENMARCADA, (enjaulada)

El espectador, que palabra pelotuda,
El que especta, el que espera mirando, el que no se involucra,
Porque es un espectro, porque no debe, porque no pertenece a ese mundo que ya no le es propio

Espectador, espectro, espectaculo, son lo mismo,
El espia, el infiltrado que JAMAS tiene un contacto con lo que ve,
No puede perder su disfraz, porque quedaria vulnerable
NO DEBE INVOLUCRARSE!

ESO QUEREMOS PARA EL ARTE?
ESO ES EL ARTE IDIOTAS?

NO!
…

Y tambien eso del alma,
Me suena muy berreta, muy individual

El arte no es agarrar a un dios griego, y esculpirlo,

Divinizar un mármol, representar a dios,

Tampoco los aztecas
La piedra no era dios,

La posibilidad de la piedra es dios,

La posibilidad del hombre de representarlo, eso es dios

La belleza, es todo dios.

Una buena mina, de esas llenas de curvas,
Lo bello no es su cuerpo, eso nos creemos,
Pero no,
lo bello es el misterio que la antecede,

Las manos que detrás tejen,
no puedo creer otra cosa,

el orden natural, eso que yo llamo dios,
eso que funciona, se adapta, devora, nos pertence y somos,

AHÍ ESTA LA BELLEZA!
El arte no se ve, no se escuchar no se aprecia, no se lee, no se espceta, no se crea, el arte se vive,

Y ese acto de vida total, que es el arte, es lo que nos une, es donde esta lo cultural del arte, lo HUMANITARIO del arte,
Entonces, el arte no es individual, el arte asi, libre, es la cultura total.

b.

2010-08-16T12:57:00.001-07:00

Amanecer.

Amanecio con las mandibulas haciendo una fuerza insoportable. Era ya frecuente en su amanecer, el peso de la preocupación vital. Era lo primero que sentia, incluso antes de abrir los ojos. Ese momento de nacimiento que era el recibir tanta luz de nuevo le salia mal.
Despues de destrabarlas, a sus mandibulas apretadas, agitaba su cabeza con rechazo, como diciendose ‘que es esto que hago con mi ser’, como preguntandose y golpeandose en un unico suspiro que le caia en todo su cuerpo. Ese agitamiento, era el negando su estilo de vida, era el deprimiendose, era el amaneciendo como el orto, era el queriendo cambiar. Sin embargo, en el convivia esta fuerza oscura con otra cosa, con una fuerza indefinida, con otra cosa que en el era energia orgasmica. Recordaba de Artaud la hiperlucidez, y asi le gustaba definirsela, a la energia orgasmica indefinida, porque se acercaba a Van Gogh asi, el era Van Gogh asi, y tenia entonces el poder de la belleza. El veia la belleza, mas bien, la sentia y nadaba en esos pequeños lapsus. Eran su oro.

De esta manera amanecia ya ezquiseado, amanecia confuso. Por un lado la muerte, por el otro la belleza de la luz golpeando sus sabanas y toda la esperanza del mundo en ese golpe.

El era artista, el era
pintorfotografomontaña,

el era un sentimental salvaje.

2010-08-12T20:11:00.000-07:00

ch.

2010-08-10T09:36:00.001-07:00

el arte es
por eso me gustan tanto Pombo y Fontana

el arte es huella,
la cultura es huella del hombre

el arte y el tiempo,
cuando uno produce,
cuando uno mira,
cuando uno pone a velazquez al lado de warhol,

el arte es cinetico por esencia
heraclito y el rio y el arte son lo mismo

el arte vida, el arte buda, el arte va para adelante a un millon de kilometros por hora

esto es el arte para mi:
artesoscomounpoemaquemeprendelamaquina
arteroja
artemoebius
artevidaartevidaartevida
artepintoyhabloconalbertogreco
artepintoymedeformo

a la nieve o el brillo sobre la mesa del comedor, sos fruta semilla y dios

arte sos como un jedi

arte sos como las minas
arte sos un rulo
sos un millon de rulos de quilombo ultrasonico

el que dice que el arte esta en los museos es un pelotudo total,
asomate por la ventana y fumate eso,
el arte es,

yo ya nose si lo que veo es cierto, pero me puedo emocionar mirando el naranja de un quinoto,

artequinotodemijardin
artetotalhumanitario
artemeteleundedoenelculoalcapitalismodemierda

artecheguevarametralleta
jesus y buda en una nave pintada por pollock,

cuando me muera, quiero que esa nave me levante

porque dios esta en el medio, en el lienzo vacio
en la nada que es el blanco

el blanco que es la potencia total del hombre,
eso representa
por eso se le teme, por eso los milicos no usan blanco,

blancodesatabombasnuclearesenmi

quiero construir ciudades y no puedo, entonces las dibujo y resuelvo el dilema
artificio la realidad,

esa mentira esencial,

el arte son todos los pibes que se mueven y van para adelante mintiendo

artesosuncuentoqueemociona
artenacimiento
artemuertetiempo
arteantiguoaztecazuludeandromedaydedondequieras ser

arte me dejas combinar todo,

artelicuadora

es mentira esa boludes de que uno si no ve una pintura no existe
de que una la elabora en su cabeza y toda esa mierda kantianacapitalistarenacentistaoccidental, pero por sobre todo frigida

el arte es
el arte nunca se apaga, no es como la tele

arte pegame piñas siempre que te vea, en todos lados.
arte haceme lo que le hiciste a bacon…

el arte es lo unico que conserva el misterio, por eso es la esperanza

b.

2010-08-01T13:47:00.001-07:00

poema a la pintura

pintar te cuelga
pintar te apaga el discurso, a lo castaneda, porque las cosas que pintas son como las cosas pero no son las cosas entonces

pintar descosifica, pintar es anticapitalista,
pintar te pone metafisico, SIEMPRE

pintar te pone en frente de la nada
pintar es como oler el pelo de una mina que te gusta,

los pelos del pincel que antes eran de un animal,
y ahora los mojas en un pigmento que salio tambien de la tierra,
y en esa mezcla, el color condensa un ciclo cultural redondisimo entre el hombre el mundo la naturaleza el universo y la vida.

b.

2010-08-01T13:28:00.000-07:00

Las minas estan todas del orto

la mujer inestable

la mujer es un bicho inestable
es un bicho hormona al mango
o sea,
el caudal emocional de una mina es como una topadora arriba de un auto de formula uno metido adentro de una licuadora

la mujer es la cosa mas filosa que hay
la mujer es EL VERTIGO

"estan todas del orto" es su principio y fin
es el aleph de las minas, estar del orto

porque eso las hace locas
descontroladas
impulsivas
pelotudas
fangioelevadasalcarajo

eso las hace que sean una colmena de oro para mi,
para el hombre

eso me para la pija de las minas
que esten re locas

mina: sos una bola de hormonas locas, sos inestable y por eso me cuesta creer que haya una mina tranquila y pareja, mina, escuchame, sos un quilombo, sos un rulo, sos un millon de rulos, mina sos una colmena de oro,

si pudiera te pintaria, te escribiria te cantaria te cojeria con arte,

b.

2010-06-28T15:08:00.000-07:00

2010-05-29T10:34:00.000-07:00

mataria poder escribir algo,
que sea cierto
grito el muerto

mataria matar
mataria matar

y ahi se fue
y se perdio
en un monte japones

y dejo todo al reves
de donde venia
de donde seguia
cualquiera direccion
hacia la seduccion
de algo.

poroto supremo.
mister africa

2010-05-28T22:17:00.001-07:00

un boceto

b.

2010-05-19T20:13:00.000-07:00

Mirenlo todos ahi va, no conoce su destino
cruza el aire, destroza el silencio y se va
mirenlo todos ahí va, nuestra esperanza de metal

El frío cala hasta los huesos. Se mueve más por los nervios, por el momento. Se mueve nerviosamente, escuchando sus antecesores. Escuchando, pensando. Sentando en el piso. Ya sabe que tiene que decir, ya lo sabe, está escrito, no se tiene que olvidar. Espera su momento, espera. Los tres minutos le parecen reducidos para todo lo que tiene que decir, lo que pasa es que no saben, si todos pensáramos así, que distinto sería, un futuro, escribiríamos la Historia. Se acerca Mario, lo escucha atentamente. Es de los más experimentados, hace años que está aquí, hay que escucharlo. Son las doce menos cuarto, no importa, no hay tiempo, no hay hora para estos momentos, porque hay que estar. Hoy si es masiva, hoy si que hay mucha gente, tiene que haber 400 personas, mínimo.
Ya llega. Ahí terminó ese idiota, prueba de fuego para pasar de escalafón. Pasa corriendo Lucía para el baño. Agarra el micrófono, por llamarlo de alguna manera al pretexto de sonido amplificado. La primera frase es fundamental, hay que marcar un quiebre, hay que llamar la atención. Que dificil plantear algo después de la alta muestra intelectual de ese compañero. Ahora si, tengo los 400 pares de ojos mirandome. Traga saliva, sin necesidad. Gesticula histriónicamente, sin necesidad. Él lo sabe, todo se trata del Show, de las luces resplandecientes. Ganar esta Asamblea es central para la Lucha. La vena del cogote se le marca, prepara el sumun, segundo de dilatación, énfasis, grito desde el alma: Mostrar la Independencia del Movimiento Estudiantil es lo crucial compañeros, la burguesía está en caída, el comienzo de la Historia está en nuestras manos.

You show me continents
I see islands

De a poco, se empiezan a ir. Trozos, momentos del movimiento estudiantil, yendo, partiendo a sus casas, cansados de trabajar y estudiar. Aburridos de la tónica, del sin sabor. De la repetición monotona.

You count the centuries
I blink my eyes

k.

2010-05-15T18:19:00.001-07:00

en pos de acercar el arte al pueblo, emito la siguiente encuesta
cuales les caben mas en color o en BYN

b.

2010-05-15T17:54:00.000-07:00

Serie de Serigrafias que voy a empezar a hacer

b.

2010-05-14T11:46:00.000-07:00

Fuente: PRIEST (recomendable)

k.

2010-05-12T13:53:00.000-07:00

Amigos y amigas este viernes 14 de mayo una vez más nuestros queridos What The Fucks se presentan en Axolotl:

Ladislao Martínez, 13
Martínez - Prov. de Buenos Aires.
Entrada libre, gratuita, y copada.
22.30 hrs.

2010-05-10T20:12:00.000-07:00

Se dice que una vez Jans Arp dijo sobre su obra:

a mi no me interesa componer sobre la naturaleza,
a mi me interesa componer como la naturaleza.

y asi comenzo el intento del hombre por germinar.

el hombre, ahora poroto,
el tallo ahora linea,
el cielo representacion de cielo nunca mas,
el cielo ahora y por siempre cielo.

si arp dibuja la forma, la planta crece.
arp poroto expulsor de vida

a mi me interesa robarle a arp y lo manifiesto,

quiero que mi dibujo sea un rizoma fertil,
quiero que mi mancha sea como mancha de barro
quiero que brille como mancha de barro

quiero que nadie nunca la encuentre.

b.

2010-05-07T08:11:00.000-07:00

Foto que salió de día

2010-04-26T23:11:00.001-07:00

2010-04-25T20:15:00.000-07:00

Fotos que salen de noche

.d

2010-04-23T13:29:00.000-07:00

Marty Bolilla, el bigote copado neonazi: "yo solo hago arte"

En entrevista exclusiva con la ERBOTECA Marty responde a las últimas acusaciones que lo tildan de fascista. "No sé por qué la gente se pone así, yo solo hago arte, traigo diversión".

"Yo nunca dije que estuviera escandalizado y con miedo porque en una fiesta estaba lleno de "gorras", lo mismo para los que me acusaron de decir que los pobres tenían que pagar multas. Tienen envidia, eso es."

Contundente. El artista ha lanzado su última obra que se titula "Dame bolilla, quiero tu bolilla, yoyo, bola, yoooo, bolilla". Consta de una autofoto tamaño cartel publicitario en 9 de julio y Corrientes.

k.
Redacción ERBOTECA

2010-04-15T00:11:00.001-07:00

Maradona y el peronismo desarrollista, Messi y la soja genéticamente modificada: arrojo al desvarío de las ligazones lineales estrambóticas.

Que los dos han cumplido y siguen cumpliendo su función payasesca es de público conocimiento, tenerlos juntos sin embargo es casi demasiado. Que este es mejor, no Pelé, ranking, number one, super archi dios, blablacuanchijujqnasnkjsda. Sin embargo, el que suscribe, claramente sin considerar en ningún momento la consistencia de sus pensamientos, intuía lo siguiente. Aunque los dos sean hijos del capitalismo tardío y la modernidad, hay diferencias notables. Juguemos un rato con las boludeces que nos permiten las ciencias sociales.

Maradona, hijo de los barrios carenciados, arranca su carrera del balón en el club Evita allá por fines de los años '60. Su condición marginal no lo inhabilita de contar con alimentación suficiente para que su cuerpo y mente se desarrollen, un par de zapatillas y una pelota con la cual hacer magia en un club de futbol. Digno fruto del Estado de bienestar. Sus propios "dotes" le "permiten" ascender desde el conurbano bonaerense a lo más alto del estrellato mundial. Pasamos por sus posturas más combativas (sindicato de futbolistas), el descontrol mercayputas de los `90 (quién se va a olvidar de Samantha y el famoso jarrón del Guillote), la restauración y vuelta en escena comenzado el nuevo milenio. El peronismo! ja.

Ahora, Lío -que de quilombero no tiene aparentemente nada-. Intuyo hijo de una clase media baja, nace en Rosario. Corazón de la pampa húmeda, zona sufrida en la época del Carlo. A los pocos años de nacimiento le detectan problemas con las hormonas de crecimiento. Lo caro del tratamiento y, en vistas que no había nadie que lo cubriera -llámese Estado, prepagas u obras sociales despreocúpense que nunca les exigiríamos demasiado-, papá Messi decide armar los bolsos e ir a probar suerte al viejo continente. El crío es beneficiado por Barcelona FC bendiciéndolo al pagar su tratamiento hormonal. Y ahí si, a tomar pastillas que se acaba el mundo. Proveyendo tecnología, recursos e infraestructura se produce una modificación del cuerpo del sujeto. Hay una apropiación de la subjetividad del jugador por la empresa privada. El crío se vuelve en una fria maquina de la eficiencia, hace goles pibe. Exportamos granos para que se los lastren los chanchos, San Lorenzo-Europa highway. Este engendro de la ciencia farmacológica la descoce de muy joven.

Y después? Tendremos a Peralta? Hijo de la Catamarca posposposposposperonista y punta en innovaciones de bioingeniería muscular? Cuál será el próximo hijo mal parido del capitalismo y el "progreso" tecnológico? La pelota no puede parar.

Se ampliará el delirio, me tengo que poner a investigar y sacar relaciones.

k.

Nota del traductor: A los meses se lo vio al autor -conocido desapasionado del balompié- gritando como un enajenado, sudando la patria gota gorda con la vista clavada en los pequeños monigotes de la pantalla al ritmo del grito nacional y popular "Messi no te mueras nunca".

Nota del futuro: La ciencia lo cumplió mediante cambios periódicos del organismo. Morir ya fue baby.

2010-04-14T23:04:00.001-07:00

La tiranía de la risa

Otros sentimientos, expresiones subjetivas de la diversidad del ser parecen suprimidas ante la poderosa y unilineal risa, la totalizante y que todo encubre risa. La risa, histérica, sin sentido, en el mar de la sustancia gris, ha cobrado su homologación en una posible felicidad. La risa es felicidad. La sonrisa de la gente exitosa en el cartel como parangón, el sumun de la felicidad contemporánea. Me cago en sus putas madres.

La mierda, como ente existente, como hacer, parecería que no tendría cabida. Hablar de la mierda, criticar la mierda, transformar la mierda, siquiera dotarla de visibilidad no se vislumbra ante nuestras visiones sesgadas. Es mejor la traición del inconsciente, pretender que no sabemos lo que sabemos. Esta es la mayor perversión.
Ruidosa, frenética, llenemos nuestros vacíos existenciales con sus dientes. Cuanto más grande la gesticulación mejor, la cuestión cuantitativa se volvería central. Se mide grado de genuflexión, timbre, duración. Digerida, nada como un buen momento. Combo-shock-laughter.

La búsqueda obsesiva de lo positivo, de lo risotesco, degenera. Prácticas que conforman y aplacan otros sentimientos, como la angustia, la tristeza, la ira, la indignación (si es que hay alguna dignidad que haya que salvar). No porque estas dimensiones sean un deseo, sino porque con estas es encarar un problema, es enfrentar algo que nos presiona. Derivar, desviar, hoy río, hoy yo río. Hay cuestiones que no tienen un punto de vista positivo. Y esas cuestiones son el desafío.

Considero que la búsqueda de felicidad es algo que me mueve. Y esta felicidad no puede desconocer la mierda que me rodea. Porque esta mierda es mierda, y no hay nada de bonito en ella. La mierda nos dice algo que muchas veces no queremos ver. La mierda nos motiva algunas veces a actuar, a batallarla. Otras veces nos reduce a la miseria de nuestra cotidianeidad. A la miseria de la desesperanza, de nuestro hacer enajenado. No hay peor esclavo que el que se siente libre.

Qué risa puede ser real en este sentido? Acaso la risa en este sentido es sinónimo de felicidad? de divertimento? en qué momento? cuándo? El reino de las apariencias. Flash, risa, buen momento.

No hablar de la mierda, no enfrentar a la mierda. Es así. La vida es corta así que risas.

Arriba que lo único que nos queda es nuestro empuje.

k.

2010-04-14T07:02:00.000-07:00

Episodios

Yo dije
para mí las minas se dividen en dos grandes grupos: las locas y las pelotudas (luego la teoría sufrió una modificación medio ad hoc que incluía la posibilidad de que las pelotudas en realidad fueran locas con poca onda).
Sé que Víctor no es pelotuda. No sé aun qué es lo que sí es.

Víctor dijo
también hay otra categoría, que son las hijas de puta. Para mí todos los hombres son buenos, en su corazón, hasta que se cruzan con una hija de puta y entonces se convierten en unos resentidos, y de ahí no vuelven más. Por más que se casen, tengan hijos, lo que sea. Entonces están los pelotudos, que andan buscando a la hija de puta, y los resentidos, que ya se la cruzaron. Pero en realidad como que son todos buenitos.
Sé que en algún momento Víctor pensó que yo no era un resentido. No sé qué pensará ahora.

Yo dije
es un buen título para tu novela

Víctor dijo
¿La hija de puta? Sí, puede andar.

.d

2010-04-13T14:15:00.000-07:00

Fotos que salen de noche

2010-04-12T23:40:00.000-07:00

pasa todo ahora
ya

si dormis la siesta te perdiste la fiesta
del nuevo milenio,

invito a todos a surfear los nuevos tiempos,
a matar al Arte.
a darle lugar a TODO, TODO EL TIEMPO

a compartir lo que estamos haciendo, mientras lo hacemos
a mutar, a evolucionar de la mano con la tecnologia,

a dejar de demonizar estupidamente las cosas que nos abren mil puertas

hubo una epoca que fueron las puertas de la conciencia las que quisimos abrir,
ahora son pasillos

pasillos donde transita la cosa, la informacion, lo que querramos mover, por ahi camina
y estan TODAS las puertas abiertas

SI NO TE CUIDAS, VAS PARA ATRAS,

yo voy a empezar a activar

d. tambien

si no,

te la comes
y fuiste

se te paso
mañana

multienquilomba
la compu te lo deja, los medios te lo dejan
COMUNICA lo que haces
COMPARTI lo que estas haciendo AHORA

esto es el nuevo arte
sin mayuscula,
sin pretenciones
sin museos pelotudos
sin muerte
sin nada mas que una puta idea publicada en el facebook

lo nuevo no esta en el fin de la cosa que tarda
lo nuevo esta ahora mientras escribo
lo NUEVO lo que va a derrumbar cosas, lo que POR FIN va a tirar a la mierda a los dinosaurios,

es que vos hagas lo que quieras, cuando quieras,

yo voy a activar, si te subis venga,
si no chupala

b.

2010-04-07T10:53:00.000-07:00

Escritos sobre mujeres

No es que Vero viva en un mundo de fantasía. No, todo lo contrario. En su mundo todo es real, o, en el peor de los casos, realizable. Y está comprobado.

.d

2010-04-07T10:13:00.000-07:00

2010-03-28T14:40:00.000-07:00

Poroto Supremo toma 1

Music Playlist at MixPod.com

un boceto de algo nuevo que estamos armando

mister africa y dan america

2010-03-22T13:24:00.001-07:00

Mosquitos del orto.
Tengo que pensar una publicidad grafica para el OFF matamosquitos del orto. En realidad no son del orto, pican en todos lados. Como que no tienen especializacion por el orto. Mas bien te inchan las bolas. Pero tampoco te pican las bolas. Ayer justamente me zumbo uno cerca de la oreja. Hay algo mas finito y molesto que un zumbido? No se que me molesta mas. El zumbido, o la publicidad que tengo que pensar. He consultado amigos, y obtuve resultados paranormales. Preferi entonces, seguir pensando a solas. Pero sigo a la espera de una idea brillante que no puedo exprimir. La idea es pensar sobre el producto, sobre su beneficio de "extra duracion". Bajo mi concepto/filosofia que me mantiene desesperado: "La proxima idea, siempre es la mejor", me estoy quemando. A lo mejor lo tendria que cambiar por "La pegue de pedo" o "tambien garpa pensar poco". no se. Hice mi descargo.
VAMOS IDEA BRILLANTE!!!! APARECEEEEEEEE!

a.

2010-03-19T11:18:00.001-07:00

la conversacion via chat (lease msn o lo que les pinte usar)

ES POESIA EN ACCION.

b.

2010-03-11T21:46:00.001-08:00

solo la muerte es obligatoria,

lo demas es porque queremos.

"La teta asustada"

b.

2010-03-08T23:13:00.000-08:00

Fotos que salen de noche

2010-03-04T05:37:00.000-08:00

"En la carrera del artista es fundamental incomodarse."

Sebastián Wainraich

.d

2010-02-28T17:10:00.001-08:00

2010-02-27T20:15:00.000-08:00

escribo y vivo
esquivando la muerte
esperando mi suerte

tropicalia,
mi dalia
pestañaspalmeras
me das

tropico rico!

caprichos
cantos y bichos

espantame el frio
asi me rio, un poco mas
y al ritmo del rio
me pongo a bailar

la musica color cafe!

pude bailar/viajar hasta el fin de la noche
y ahora me amaco
fumando tabaco
y me arranco un cacho de paz

baja una diosa verde
entre plantas me muerde

el mosquito kamikaze
el mosquito kamikaze,

rojo me hace
la dejo que pase,

y asi me nace
una noche mas,

pude viajar hasta el fin en mi coche
mental

mister africa

2010-02-24T08:41:00.000-08:00

Adelanto

(...)

es que mi rima es muy elevada
con esa cabeza vacía no entendés nada
sólo te sirve pa transportar la pelada
y andás por todo el barrio diciendo huevadas
bajando pibitos con tu axila transpirada

mister áfrica ¡JA!
deberías llamarte mister africagado en las patas
yo soy dan américa
dan a marica, cambio, hay alguien ahí?

lo tuyo es ofensa, hermano
de meterte asi con toda la mano,
en los valores sagrados de mi cabellera,
te fuiste a la mierda, vamonos pa fuera
que te voy a enseñar lo que puede hacer un pelado
enojado, encabronado, salado bien preparado para clavarte un palito de helado por el orto
despues de dejarte tirado por el piso como un mal aborto

(...)

b./.d

2010-02-18T14:56:00.000-08:00

querido d.

hoy volvi de la selva,
y volvi nuevo.
el reencuentro fue como lo esperaba,
a la primer picadura de mosquito, ya estaba de nuevo en casa.

apuntes sobre Tropicalia:

atravesamos el amazonas
y todas estas plantas me desatan un deseo sexual total,
el verde iluminado, asi
es una cosa demasiado sensual.

y los bichos ya me que pican las piernas
he sido bautizado.

y recibir sopapos de plantas acuaticas enteras
mientras uno escribe con el ronroeo del bote,
es mi manera de prestar respeto,
de someterme a esta selva.

la atravesamos como se atraviesa un cuerpo,
por dentro,
le entramos con la punta del bote,
le surcamos el pasto,
estamos en comunion sexual con la flora acuatica,
somos esta gran pija perforadora de madera
atravesando el bello pasto nadador
queriendo llegar a la corona de la selva,

esta es Tropicalia,
seduciendome,
porque las plantas
ya no me golpean,
ahora me acirician y me rozan
y me escupe su lluvia

una sola y pesada gota en la frente,

he sido lubricado,
preparado para la copula amazonica
el banquete servido,
preparado para mi diosa Verde.

Tropicalia nada a nuestro lado,
este es su vientre,
vamos de regreso al nacimiento
tunel uterino grasoso y amarronado, tu corriente nos guia!

y en eso veo esta flor hermosa cremosa
flotando entre lo verde,
y se que es su pecho,
su sabia, quiero su sabia!
quiero chuparla! y ganar en animalia
acercarme al estado puro y salvaje

solo una gota, un momento

y ahora Tropicalia ruge en serio,
ruge entre plantas asesinas mordedoras,
como te gusta este juego mi linda Diosa,
me suavizas y luego
CHAS!
un rapido mordisco terminaria con todo.

venir a morir al Amazonas
del agua venimos y en agua terminaremos
y nada de polvos secos, ni cenizas

cuando muera, yo quiero ser licuado
y drenado en otra vida
quiero liquificar mi esencia
quiero ser parte del ritmo del rio
la musica color cafe!

rio,
que ahora nos frena,
detiene nuestro movimiento,
nos captura,
como advirtiendonos de su fuerza

tranquila diosita mia
vengo solo a acariciarte,
vengo a frotar tu vulva naranja de mangos,
a chupar tus jugos dulces
a mearte, entera
y con mi muerte liquificada volverte
y debajo del rio estara nuestra morada
nuestros pelos flotaran y seran pasto para las aves
y seran un cepillo de mimbre para que el hombre,
aquel que nos respete,
construya sus balsas y nos atraviese.

ahora veo esta dulce blancaprofunda garza
y se que es ella,
me sigue,
me espia,
me protege
me quiere devorar.

tu eres la diosa sexual,
Tropicalia,
diosa liquida
diosa eterna
diosa generosa
diosa ascentende
diosa verde
diosa, gloriosa!
DIOSA MIA.

-----------------------------

bueno amigo mio,
ya estoy encaminando la vuelta
mañana sarpo para lima,
previo encuentro con Jose, mi extraño shaman protector
con su mas extraño collar de triangulo de plata que todo lo refleja...

en fin,
si tengo suerte,para el 20 estoy por buenos aires,
si no la tengo, el 23 piso tierra hogareña...

cruzen los dedos por mi,
y nos veremos pronto
y pataplumbate!

abrazo grande
tuyo,
b.

2010-02-17T14:45:00.001-08:00

Play on some music

2010-02-17T08:59:00.000-08:00

el tiempo nos iguala a todos.

ch.

(desde el subsuelo)

2010-02-14T20:19:00.000-08:00

Querido b.

Hoy estoy licencioso así que no respeté del todo tus instrucciones. Me pareció más entretenido.
En otras palabras, te cabe.

jajaja
subite esto
de parte mia
son dos haikus
que escribi uno
en la ruta a tarapoto
y el otro en el barco
el primero dice asi

[Querido d.]

brillo verde
en la espuma
de la montaña
(Haiku ruta Tarapoto-Yurimagua)

y el otro dice esto

cuando el delfin se asoma
lleva el sol
en su nariz
(Haiku Lancha Ruta Yurimaguas-Nauta)

subilo con el querido d incluido

b.

.d

2010-02-14T16:38:00.000-08:00

Querido b.

En Buenos Aires pasa más o menos esto.
Lo que está en boca de todos últimamente es cierto curso de respiración-meditación-vida sana-naturismo-etc que andan haciendo varios de nuestros amigos y conocidos. Y es común que cuando nos juntamos dos o tres, más alguno de los que dicen haber encontrado cierta iluminación recientemente, se acabe hablando de eso, a veces cuestionando, otras simplemente indagando, según quiénes sean los asistentes. Quizás la conversión que más te sorprenda, y sin dudas la que más me sorprende a mí, es la del Dandy. Ese ser vicioso, devorador de carne y escéptico que supimos amar ahora es vegetariano, abstemio, medita, respira, va a reuniones, habla de energías y se va a dormir temprano. No es que por eso lo amemos menos, más vale. Yo le digo que de hecho el Dandy es re de los años 2000s, que esa década terminó y que después del entretiempo la época nos está entregando a Tincho, este tipo por el momento bastante raro que aun no termino de asimilar, de cazarle la onda. A él lógicamente no le gusta una mierda mi idea pero eso también lo hace más gracioso. Lalo como te podrás imaginar está indignado. Aunque Lalo se indigna constantemente, o digamos que es proclive a la indignación.
A mí personalmente me parece que cada uno puede hacer lo que se le cante con su vida y si son felices sin romper demasiado las pelotas el cómo lo hagan me da un poco lo mismo. Y de hecho, y un poco a ciegas por ignorante, supongo que apoyo los aspectos positivos de la cosa, como la meditación y la respiración. Lo que me hace un poco de ruido es cierto fundamentalismo y tantas prohibiciones. Me incomodan un poco las consignas del tipo de de esto nada nunca y de esto todo siempre. Pero en fin, puede ser personal. También pienso que el camino de la armonía o como sea es bastante individual y que sería imposible que exista un método universalmente efectivo. Eso también puede ser personal.
Vale aclarar también que la salvación no es nada barata, hablando concretamente de plata.

En el plano musical estoy ¿trabajando? mucho, casi todos los días tengo una idea nueva y muchas de ellas esperan ansiosamente tu vuelta para llevarse a cabo. Espero que tu entusiasmo siga vigente. Encontré una poética nueva, o sea un lugar nuevo desde el cual hacer, un material nuevo al cual dar forma, que me está resultando bastante. Todo se me hace increíblemente fácil.
Más allá de mi caso específico se ve que las actividades están lentamente volviendo a arrancar, se nota que les cuesta un poco romper la inercia del verano, pero asoman. Tengo muchas ganas de que empiece el año en serio y arranque a girar la rueda. A ver qué pasa. Qué hacemos que pase. A ver en qué nuevo proyecto terminamos metidos y cuánto lío se arma. Agárrense las pelucas.

También, como he vuelto hace relativamente poco y casi todos están regresando de infinitos lugares as well, casi siempre hay algo para hacer o alguien a quién visitar y es muy fácil encontrar con quién emborracharse. Así que está bastante entretenido.

A los mosquitos por ahora les voy ganando pero el calor me tiene contra un arco.

Hermano no sé de qué causa de muerte habrás zafado esta vez pero me alegro de que sigas parado en tus piernas. Te extraño mucho.

Cariñosamente,

.d

2010-02-14T07:13:00.003-08:00

Querido d.

esperar en el cruce de Pedro Ruiz, por algo que me llevara a Tarapoto,
fue una de las experiencias mas salvajes de mi vida

(y al trascribir esto, previamente esbozado en mi cuaderno,
pienso que ya tengo una historia condenadamente mas rabiosa para contarte,
un nuevo escape a la muerte, mas adelante... ahora al relato en cuestion)

sentado sobre mi mochila,
protectoracaracola,
los estimulos son constantes

el ruido, la musica de los motocarros
que para y se va,
y vuelve y se va,
el polvo,
las luces de los camiones
que me rafagean derecho en la cara

porque aca estoy,
peligrosamente sentado a centimteros de la ruta,
en el asfalto de nadie

olor a orina de perro
y los puchos...
los puchos que se consumen
unos atras de otros con mi espera
los puchos son mi reloj,
porque aca el tiempo
ya no significa nada.

Pedro Ruiz es un cacho de polvo en la ruta
como yo,
que sentado escribo y espero

espero algo con luces que se digne a parar
y acercarme a la selva
Sr.de la Luz Andante lleveme a casa!
lleveme a la jungla de mis fantasias

entre los ruidos se escucha algun pitido del oficial de transito
y un eco de niños que lo imitan burlonamente

y ahora me rodean los perros,
esos de color gris y pupilas verdes en la noche
y con ellos me entiendo
y me rodean
soy su nuevo jerarqua
can de la espera maldita, salvaje y excitante
a Tarapoto, tierra del Porot Supremo
y puente a mi dulce Tropicalia.

Es que la espera asi, es,
repito,
la nada misma.

ahora, aca, no significo nada para nadie
las luces son centellas veloces que cruzan
y se alejan
y yo rasco mi barba
y reflexiono sobre mis nulas posibilidades
de moverme
de escapar de este cruce
algun diablo que tome mi alma, la alquilo por transporte!

pero nadie oye mi grito
porque el sonido es suficiente ya
entre las parrillas que frien (ese es el ruido del humo)
los pasos que raspan como lija el asfalto
las llantas, los motores vencidos,
el balbuceo de una poblacion entera en movimiento.

y nadie oye a este sincero caracol

ahora mi mochila es mi altar,
me siento sobre ella y medito
y bloqueo todos los sonidos,
solo hay lugar para encontrar la luz,
que es el movimiento
la oportunidad de cambiar
de alejarse del puto cruce.

quizas,
si pienso en Tarapoto tan y tan fuerte,
algo pase
lo intento.

TA-RA-PO-TO!!!!!!
como un gran y lento KAMEHAMEHA
lo pienso, y lanzo mi rayo energetico de deseos
al cielo y a Dios,
al gran Lanzon y a todos los vientos
pero se pierde...
se pierde...

-Que viaja usted sr?
me dice una vocecita suave que se me acerca,
sale literalmente de entre el humo y la calle,
cruza la ruta y los colectivos como un fantasma

!niña, dulce ninfa inka,
eres la protectora del caracol!

se me presenta como Luz
y me dice que mi espera no es en vano,
que el micro viene y que debo correrlo
lo correre!
sere una gacela, sere Messi, sere un carro
sere el puto dios del trueno y flash al mismo tiempo,
sere luz, como tu mi pequeña iluminadora de almas,
lo correre y me ire de aqui
y todo, gracias a ti.

me ire a Tarapoto a sacar fotos,
y al decirte esto te ries y me sonries con todos tus dientecitos brillantes
te ries, porque entiendes de la rima
claro mi niña,
si eres musa sin saberlo

me ire a Tarapoto y robare mil huacas,
sere el ladron del objeto sagrado mas precioso
y lo hare mio, y de todos,
pero sera todo para ti,
y nunca la sabras,
porque no nos veremos de nuevo.

Luz se llama y me indica el camino esta noche,
la vida es un puto poema cursi hermoso y salvaje.

y ahora espero tranquilo el movimiento
que siempre llega.

---

llevame a Tarapoto en tu moto
(su moto estaba tatuada con tigres en los asientos...)
llevame a Tarapoto
en tu moto
a sacar una foto

y nos quedamos jugando un rato,
y me convierto en el payaso de los bigotes
y de repente tengo a todas las jovencitas de Pedro Ruiz
alrededor mio y riendo
con esas risitas de mujer que son caviar para el alma
y ahora todas juntas me guian,
me aconsejan, son mi hoguera de Luz
son mi respuesta.

y ahora que estoy bendecido
me levanta el primer carro que para,
negocio mi viaje y consigo un lugar de primera
en la cabina, con el chofer
el copiloto
y este extraño peruano de gorrita que no habla en todo el camino
y que jamas pude ver su cara.

y mi nuevo haren de mujercitas me despide
con sus manos agitandose y las veo correr por el espejo del carro
y todo me parece increible,
porque ahora soy este dandi del viaje
que conquista mujeres de a monton,
y mis mil enamoradas me despiden emocionadas y
aca el dandi caracol viajero que ha sobrevivido al cruce
del notiempo
ahora estoy comodo y extasiado
y me siento mistico y conectado a todo,

y al instante me encuentro entre cumbias y bebidas de frutas
y cigarros, nuestra cabina es Londres
el ultimo tren a Tarapoto

y mis nuevos conductores resultan ser una gran charla,
y debajo de sus camisas sudadas encuentro grandes
pequeñas reflexiones
hablamos de politica, de futbol y de mujeres
y yo todo el rato sonrio, por mi fortuna
y ellos opinan y me enseñan,
son verdaderos conductores
son sabios,

y yo los escribo
y todos nos reimos mirando la ruta de frente,
que como siempre termina siendo mi gran amiga de la noche.

me enseñan a ser chofer,
coronamos juntos en la cima y despues todo bajada
me cuentan de lagunas negras llenas de misterios y sin fondo
de mariscos con formas de vulva de mujer
y 20 veces mas ricos.
de cerros llorones,
y de sus pasados y encuentros con el demonio.

Eber, el conductor,
jura haberse cruzado con el mismo jinete de las tinieblas.
dice que se le aparecio asi nomas,
en el medio del camino,
y que a su caballo, al del diablo, se le iluminaban todos los adornos,
y que no habia fuego, que era solo la noche
y al mirar a su compañero, botaba espuma por la boca,
y estaba congelado.
al prender las luces, no habia nada.
el solo dice que el Diablo llevaba pantalones rayados y nada mas.

pero ahora, soy un camionero mas y hablamos de camiones
con palabras como:

-puta que este carro es bien macho,
-ese codito era bien bravo

y cosas que no entiendo pero me parecen fantasticas,
porque en sus bocas
todo suena a epicas aventuras de camioneros y caminos podridos.
y dicen todas estas cosas con sus bocas llenas
mientras mastican y escupen
entre historias sorprendentes
y exclamaciones y ruidos, y mas comida escupida
y empiezan a imitar voces en sus cuentos,
y de repente estoy viviendo una de las mejores noches de mi vida...

me canse ya de escribir, pero mañana prometo escribirte y contarte
de mi nueva aventura mas loca que todas juntas

vos como andas? buenos aires que hace?
ya no puedo esperar a tomar una cerveza congelada y jugar al futbol

un abrazo grande
tuyo

b. o martin el invencible.

2010-02-05T12:21:00.001-08:00

querido d.

he tenido una epifania
a la vuelta armo la bateria de nuevo, con poquitas partes,

y a juntarnos, vos y yo, b y d, y despues musica

espero te entusiasme.

b.

2010-02-05T12:18:00.000-08:00

Prologo

¨Dios vive, y viene por ti¨

Graffitti anonimo, Lima

b.

2010-02-05T11:56:00.000-08:00

querido d.

aqui se respeta,
o se te espeta
calle 13

afuera llueve como la concha de la lora.
afuera es huaraz, la ciudad del terremoto historico que nunca supo levantarse.
afuera es huaraz y su no historia, devorada por la tierra.
afuera es tierra del comercio, las gallinas colgando del cuello en los mercados y la bocina libre.

pero mas afuera de huaraz, a un par de kilometros, bien adentro del valle, bien adentro del peru, chavin

chavin de huantar es un lugar oscuro y magico,
de esos que tendran misterios para siempre.
en sus entrañas
el gran lanzon
dios daga,

dios medio

arriba el cielo o el condor, arriba el aire
aca la tierra o el hombre
abajo el caiman o el inframundo, abajo lo acuatico, lo matriz, el origen uterino, el principio.

en chavin todo es equilibrio, todo de a pares,
si hay algo negro, inmediatamente algo blanco se manifiesta a su lado
hasta los dioses llevan en sus manos al hombre y a la mujer.

chavin es lo mas.

y antes de chavin,
fue nazca y sus grandiosas lineas
que solo desde el cielo se ven
he contado con el privilegio que antes solo los dioses tenian
y que figuras!

la orca asesina, el mono espiralado, la hormiga de mil brazos
y todo unido por una sola linea que las recorre enteras
entre trapezoides y trazados,
todo una sola linea, recorrible,
porque el arte(?) de los nazca es
como el viaje
es estetica pura de movimiento

la linea no representa aqui un trazo,
la linea representa un recorrido sujeto a la experiencia

a la mierda con el contemple, nos gritan en ceramicas explotadas y donadas con miedo
al rugido animal,

el viaje no deja lugar al contemple,
el estimulo es total, veloz y constante,
los sentidos, todos ellos, son receptores de lo nuevo

quizas legado natural de defensa ante territorios nuevos,
legado del miedo ancestral, del miedo animal.

el viaje es entonces la obra total,
es inabarcable por el hombre,
y la estetica se derrumba,

y todo se va y todo se mueve en direcciones y sonidos y cosas que flotan,
el viaje es la obra total, porque sucede entera con el viajero,
no en el, el viaje nunca es dominado masculinamente, como si lo es el Arte

aqui no hay nada colgado, aqui no hay nada inscripto,

la realidad no se inscribe, no se mata, porque lo real esta vivo, todo el tiempo,
el viaje a diferencia del Arte, sucede
muere y revive, muere y revive

el viaje es vida,
el arte es muerte, siempre.

b.

2010-02-04T08:25:00.000-08:00

Primeras impresiones

Chador y BMW

Primero vamos a hablar de Istambul nada mas. El resto desconozco y conociendo Argentina englobarla en BsAs seria injusto.
Las expectativas es una parte importante de un viaje, y cuando uno lo arregla con tiempo y es en otra loma del culo del mundo se prepara. Evidentemente le chingue fulero, yo pensaba-creia-o-lo-que-sea encontrarme con turismo de izquierda, ergo pobreza y quilombo con alucinantes imagenes de esas que te quedan grabadas en el cerebro, a esto hay que sumarle ir para partes de influencia musulmana, mas interesante todavia. DENIED. Istambul apenas nos bajamos del avion nos desconcerto, un cheto trencito nos llevaba a Taksim Plaza. Gente muy arreglada y ataviada de ropa occidental, una peatonal gigante colapsada de desesperados consumidores por los locales de Nike tomando cafe Starbucks y esas cosas. (ojo, estos tipos tienen una practica de fast food bastante mas antigua de la que podria estar contento ronald, el doner kebab es lejos nuestra comida predilecta) nos decia que el mundo como lo conociamos iba a dar un giro de 180 grados (bueno exagero un poco).
estabamos en una ciudad europea sin quererlo, todo ordenadito, mundo burgues a todo nuestro rededor y para peor un frio de re contra re cagarse. aca no hay calzoncillo largo que aguante. el ingles se habla de manera fluida por suerte igual, nunca me habia sentido tan extranjero, esta complicado comunicarse algunas veces, hay que sumar un humor mas bien duro de los turcos, no son dados a la chachara.
despues de una buena dormida recuperando suenio perdido en el largo viaje con la espera mediante, nos decidimos a recorrer la parte tourist de esta antigua ciudad. estuvimos en la famosa mezquita azul, santa sofia y todo lo paquete, nada wow. soberanas estructuras igual, ala es grande.
leyendo mi guia michellin me lleve varias sorpresas. por lo que hoy se conoce como turquia [Turkiye Comhuriyeti] (anatolia en la angtiguedad) fue conquistado, reconquistado por varios viejos amigos. region donde se fundo una de las ciudades mas antiguas del mundo (catal hoyuk en 7000-65000 ac)pasaron entre otros los troyanos, los asirios, los acadios, griegos, frigios, lidios, persas, nuevamente griegos de la mano de alejandro magno, romanos, cristianos dando origen al imperio bizantino, arabes con el imperio otomano y de rependente llega uno particular, un tal Ataturk. un simbolo peron local que seculariza definitivamente el estado para volver la religion como politica publica, flor de boludo le decian. esta en absolutamente todos lados, es un gran hermano mas o menos. esculturas en las calles, fotos y cuadros en locales, casas de cambio, etc. esta presencia imperial condice con chanananana la polis, claro que si. el suenio de don mauricio, en las calles no se ven pobres ni gente pidiendo (vimos a los funcionarios de seguridad "amablemente retirandolos"), asi que tranquilo b. que hay oficial duranga para rato. a esto hay que sumarle las miles de camaras de vigilancia que se ven por las calles, da miedito. pasan en sus autitos a toda velocidad y gritando por un altoparlante. a youtube no se puede entrar (miren la historia porque no se puede creer: http://www.timesonline.co.uk/tol/news/world/europe/article1483840.ece, aquel que no puede ser nombrado no puede recibir criticas) mis piernas de libertad liberal tiemblan.
mientras nevaba que hacia su humilde servidor? obviamente disfrutando de la irrealidad burguesa, en el hidromasaje del hotel para despues meterse en la pileta climatizada.
istambul entonces para mi y en este catartico mensaje es algo asi como un quilombo pero a lo occidental, se ven algunas costumbres que quedan de otros tiempos. musulmanes yendo y viniendo, mujeres en chador pero al mismo tiempo manejando un bmw (parecen ser altos fierreros, todo auto es de primera linea y nuevito). el gran bazar es bastante flojo, un once para tourists donde los vendedores te hablan el idioma que quieras (por ahora nos vienen identificando con italianos y espanioles) y la oferta es mas o menos la misma. la alfombra que tenia ganas de llevarme no la veo, las lindas precios irrisorios (1.000 euros), las "baratas" (100 uss) no valen la pena.
lo que si fue un golazo fue haber entrado a una mezquita en pleno rezo, mama, que presencia, que poder. los gritos del que iba dirigiendo la batuta te llevaban a otro lado, la simpleza de las mesquitas ayuda, nada como un poco de iconoclastia (existe esta palabra?) para bajar la religion al ambito de reiterpretacion propio.
bueno fue pura catarsis, pero es un paso. vamos a ver que onda lo que pueda llegar a conocer.

carinios y un abrazo fuerte para los que anden en el ruedo :)

k.

pd: debemos tener cara de terroristas, a alejo lo paro la polis y a mi me revisaron al entrar en el gran bazar para ver si tenia armas O.O

2010-02-04T06:25:00.000-08:00

Querido b.

Tony sobrio
--Boludo mirá qué loca esa montaña.
--Mal.

Tony en pedo
--Boludo mirá qué loca esa montaña.
--Maaaaaaaaaaaaaaaaal.

Tony de hongos
--Boludo mirá qué loca esa montaña.
--Mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal mal!

Tony de Pepa
--Boludo mirá qué loca esa montaña.
--Jaja jajaja jajajaja jaja jajajajajajaj jajjajaja jajajjaaj jajajjaja jajajajajajajajajjajajaja ahh.... JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJ

Tony de flores
--Boludo mirá qué loca esa montaña.
--...

.d

(Tony de San Pedro es un capítulo a parte)

2010-02-01T17:14:00.000-08:00

Capitulo I

Cristo Cosmico,
hazte metralleta y aniquila el mal,
Cristo Metralleta,
a ti te rezo por justicia,

libertad a los Dioses Antiguos,
al rayo, al rio, al rugido animal.

El Cristo Cosmico bajo de la montaña blanca
chorreando arena y tiempo.
Su glorioso descenso duro tres amanecers,
en el que
-las frutas fueron mas dulces que nunca-
testimonian los lugareños de Ica o Piscolandia.

No lo seguian ni lechuzas,
ni la luna, ni nadie.

Fue un descenso silencioso y esos trias dias del Cristo
seran para el hombre misterio,
pero que bajo, bajó.

Se dice que por esos dias, la esperanza del hombre
estaba ya extinta
y que nada se creia.
Mirar tanto tiempo al cielo y ser defraudado
tiene sus consecuencias.

Malditos los Dioses, todos ellos,
y su abandono.

Ya las tribus antiguas de America,
aquellos que supieron usar la piedra y el agua
mejor que en Roma
fueron destinados a la negligencia y sus catastroficos abandonos.

Pero, para sorpresa de quien escrie, y supongo
toda la humanidad
alguien se hizo cargo del arruine
que habian dejado.

Dicen que bajo crucificado
y que lo rodeaban serpientes
que nunca abandono su cruz, que esta
era parte de su cuerpo
y que sus primeras palabras
al cruzar la laguna de la Huacachina
con los pies descalzos
fueron:

Soy el Cristo Verdadero,
a la mierda con el Verbo,
todos a las Armas.

Su punteria era exquisita,
y su metralleta siempre brillaba,
el nuevo Cristo,
tenia estilo.

Despues de las masacres,
se dice,
porque todo lo dicho alimenta el mito de esta sangrienta semana
que dejo al mundo en paz
(semana que se conoce y se festeja hoy como la ¨semana de sangre bendita¨ en Europa
y IntiSanqui o vispera del sol Rojo en America),

se dice,
que el nuevo hijo de Dios
tomaba las cabezas de sus sacrificios de paz
y arrancaba sus ojos,
para que ni el mismo Belzebu ni nadie mas que el
tuviera ese manjar,
ni sus victimas el placer estetico
que tantos poetas profetaron del infierno.

una eternidad de tortuosa imaginacion para ellos.

Extracto de la cumbia del Dios Metralleta,
calido apodo con el que el salvador supo ser honrado en Colombia:

-Cristo Metralleta,
cuidado, cuidado,
que al juicio del balazo te someta

Es como estar en el mar navegando,
en el velero del amor,
vamos a seguir,

yo te hare feliz nena,
vamos a seguir,

a los tiros contra el mal,
Duro, dale Duro
Meta Metralleta!...
y que´l Cristo te someta.

-------------------------

Capitulo II
Parte 1

El Evangelio segun Oscar.

El nuevo Cristo,
aquel que el testamento profetaba
y que nunca llegaba,
era armonioso,
Dios, si sabia ser un Dandi.

Si aquella mañana en la que pateo mi puerta
y con sus armas al hombro y cargadas me dijo:

Oscar, deja todo y guiame,
encende el motor del taxi
que hoy el mundo salvamos
a los balazos de amor.

Yo hubiera sabido que seria complice
en esta rafaga de salvacion
al menos hubiera llevado una camara de fotos.

Apelo entonces al vago recuerdo
y a mis simples palabras
para contar y enseñar
(constantemente me decia,
Oscar cuando puedas enseña algo, siempre enseña algo)
la semana mas salvaje de mi vida.

Aquel primero de Febrero,
Domingo de sol al mango y que planeaba pasar
a puro domino y whisky barato en el social de la esquina,
el Criso se aparecio en mi habitaicon,
despues de un portazo
con el que abri los ojos espantado.

Primero pense en un robo,
despuies en Marita,
y que ahora sabia lo de Julia
y venia por una paliza que yo merecia
y sinceramente necesitaba.
Pero ni Marita justiciera, ni ladrones.

Lo que vi al abrir mis ojos,
fue Oro puro,
brillo blanco,
todo blanco, y despues
un simple hombre
algo mas altito que yo, pero nada guaso,

sucio, barbudo
(siempre rascaba su barba,
supongo asi se relajaba y planeaba como salvar al mundo con amor)
y olia a que necesitaba un baño.

Pero algo en sus ojos,
creo que el color, o el tranquilo brillo,
el mismo que tenia en su perfecta dentadura,
ah! y su enorme metralleta,
y su brillo
y sus balas,
!que juego de luces que hacia el Cristo!,
me hicieron confiar al instante.

Ademas, me tuteaba
y me diriga con respeto,
y yo siempre acepto palabras de un hombre asi.

Sus instrucciones fueron claras,

Oscar, levantate
bañate,
hacete dos cafecitos, uno con dos de azucar,
y preparate para una tarde sangrienta.

Pero, pero, quien es usted!
fueron mis palabras temblorosas.

Soy el Hijo de Dios,
metele fe que salvamos al mundo.

y no tuve mas que confiar vio,
a mi Oscar,
semejante tarea me abrumaba, me tapaba, me inundaba de esperanza.

Me bañe en dos chorros de agua,

jamas dude eh! jamas!
que´l Cristo me aniquile si miento

hice dos cafes mientras lo miraba en silencio,
como acariciaba a sus serpientes,
sin miedo.

Animales malditos no hay che!
solo el hombre posee esa virtu - una vez me dijo.

b.

2010-01-30T11:19:00.000-08:00

Querido d.

de vuelta la temperatura en el micro me jugo una mala pasada
el calor en el micro era tal que yo,
envuelto en mi prenda multicapa,
giraba y giraba en el asiento buscando el sueño.

Arequipa es un pueblo bonito, viejo, colorido y hostil.
la primera tarde presencia como un grupo comando,
que llego amontonado en un jeep militar,
le apunto a una pobre cholita,
robaron todo lo que ella tenia y de propina una linda paliza policial,
solo por estar.

estuve con la pera al suelo por un buen rato preguntandome cosas.
el oficial Duranga tiene control por estas tierras tambien.

hoy por la tarde me fui a una plaza/vivero llena de plantas, hasta habia unas fuentes con plantas submarinas y virgenes doradas de los deseos en el fondo esperando moneditas
las familias pasaban una tardecita al sol,
y en el centro una laguna con patos y esculturas de llamas de madera para los niños y muchos enamorados arrojados por el pasto

y yo acompañando de una sabia y planificada botellona de agua,
era el testigo mas alegre y no hice mas que sentarme en un banco
y pasar la tarde entre burbujas y columpios.

mas tarde cuando caia el sol, decidi investigar mas la plaza y me encontre con unas jaulas de monos.
me quede mirando a uno chiquitito que con sus manos negritas en la reja me miro fijo por unos segundos
y yo vi su pequeña almita de mono atrapada
y llore por dentro,
y no pude hacer nada mas que mirarlo,
y tratar de decirle que lo sentia,
que con gusto bailaria con el entre ramas,

y todo eso me revolvio la cabeza por un buen rato en el que nos seguiamos mirando
y y y....

me re contra cago en la conchuda falta de humanidad y puto amor
y entonces mi tarde de paz se convirtio en pensamientos oscuros

y ahora van a ver como los hago mierda en mi literatura

y entonces escribi esto con odio:

Cristo Cosmico,
hazte metralleta y aniquila el mal,
Cristo Metralleta,
a ti te rezo por justicia,

libertad a los Dioses Antiguos,
al rayo, al rio, al rugido animal.

b.

2010-01-30T10:49:00.000-08:00

a mis amigos

son lo que me falta por las tardes

b.

PD: les llego el mail? porque nadie contesto trolos

2010-01-29T21:21:00.000-08:00

Queridisimo b:
Por favor, deja de comerte los mocos y por el amor de Dios, cogete a la peruanita. O a cualquier cosa, una tortuga aunque sea. No sea cosa, que un australiano musculoso te termine empernando a vos y aparte de vegetariano te hagas trolo.
Te quiero mucho y extraño HORRORES.
Pato. G.

2010-01-29T20:05:00.000-08:00

Querido b.

Potosí

No te cases con un minero,
su novia es la dinamita,
Ella de un beso violento,
cualquier día te lo quita.
Yo soy un minero, muchacha,
y te digo que no me quieras,
Aunque ahora traiga sonrisas,
casi siempre traigo penas.

No te cases con un minero,
la silicosis lo ama,
Y a dos metros bajo tierra,
le está tendiendo la cama.

No te cases con un minero,
le gusta cavar la tierra,
Él mismo ama la roca
con que lo devora ella.
Yo soy minero, muchacha;
no me quieras, por favor,
No llegaría a hacer fruto,
lo que en tu cuerpo ya es flor.

Zamba, Horacio Guaraní (1975)

El aire es áspero. La humedad y el azufre hacen que el mero hecho de respirar sea un trabajo duro. Avanzamos chapoteando las botas. El pasillo es oscuro y estrecho y se oscurece y estrecha más y más cuanto nos adentramos. Con cada leve tropiezo mi hombro se resiente y el taladro que tengo en la mitad derecha de la frente gracias a la altura gana milímetros.
Entre lo más pintoresco del paisaje están las estalactitas de colores rojizos y verdeazulados, óxidos de mineral, que casi nos distraen de que estamos descendiendo al infierno.
La evolución de las condiciones de trabajo respecto de la época colonial parece ser nula salvo por las lámparas eléctricas de los cascos y, por supuesto, la dinamita, ¡Oh, Santa Dinamita! ¡Diosa que abres la tierra en flor y entregas su fruto! De esos segundos en los que arde tu mecha pende la ilusión de tus protegidos. Tu rugir los hará libres.
De pronto el pasillo se empieza a estrechar al punto del ridículo, como Alicia en el País de las Maravillas sólo que del todo siniestro, hasta que cruzamos el umbral y entonces lo vemos: El Tío. Un humanoide diabólico hecho de arcilla, cornudo, adornado con guirnaldas de flores, hojas de coca y restos de cigarros pudriéndose en su boca y una pija larga como su antebrazo elevada a perfectos 45 grados.
Todo le pertenece. No hay un alma bajo esta roca infame que no dependa de su carácter y lo saben perfectamente, por eso procuran hacer las paces con él. Dicen que hay quienes han amasado fortunas gracias a sus pactos con él. Yo no sé qué creo, pero por las dudas me arrodillo y brindo, un trago de alcohol puro que me incendia el torso. Mitad para mí, mitad para tí. Seamos amigos.
Seguimos avanzando y el frío se transforma en calor, sofoca, se clava directo en el humor.
Un trueno continuo empieza a oirse, nos pegamos a las paredes del pasillo y un carro de hierro lleno de mineral nos pasa a centímetros empujado a toda velocidad sobre los vetustos rieles por tres infelices que preguntan dónde están su coca y su refresquito --al comienzo de esta excursión nos llevaron al Mercado Minero a comprar provisiones de esa clase para obsequiar a los trabajadores; otro curro Bolivia style, pensé; de haber sabido cómo era la cosa habría invertido la mitad de mi dinero en hacerlos felices--.
Algunos turistas --no me gustan los turistas: soy un viajero-- les sacan fotos y ellos responden no somos animales para que nos saquen fotos.
Son las cinco de la tarde y la jornada de diez horas está llegando a su fin. La procesión se dirige ahora hacia la luz, a lavarse las caras, las manos, y a respirar el aire. Alegres aquellos a quienes la montaña ha bendecido con su jugo y tristes aquellos a quienes les ha sido negado. Exhaustos, y un paso más cerca de la muerte, todos.

------------------------

Antes que todo te pido disculpas por el desorden y lo diferido de estas notas. La escritura fotográfica permanece un campo oscuro para mí. La experiencia sigue siendo una semilla que se planta en mi mente y cuyo fruto se recogerá necesariamente más tarde.

Por otra parte, resultó que lo que tenía era una infección bacteriológica respiratoria. El resultado: antibióticos, paracetamol, antistamínicos e ingesta abundante de líquidos. Salvo porque el viaje en avión a Lima me aniquiló los oídos --fue tremendo, habría querido que me cortaran una pierna para así al menos sentir un dolor que no fuera ese--, estoy bastante bien.

¿Vos cómo estás? ¿Sobreviviste a tu viaje a Arequipa?
¡Qué grato fue encontrarte en Cusco! Sos aire puro.

.d

2010-01-27T09:09:00.000-08:00

querido d.

Sobre Puerto Maldonado

Tropicalia, Diosa selva, Diosa ascendente
tus cabelleras fluorescen,
sos lagrimas y flores.

Recuerdo la paz del bosque, el yetso lalo-sen y todas sus lechuzas anaranjadas
sin embargo Tropicalia es danza

Tropicalia seduce al hombre
y a todas sus criaturas
con la entrepierna de Tierra,
dulces como niños son tus monos y tus frutas, Oh Tropicalia.

Tropicalia,
con el jugo de tus mangos fundaste la verdadera Ciudad de Oro.

b.

2010-01-26T05:55:00.000-08:00

Queridos b. y k.

El temporal nos frustró el Camino del Inca y probablemente no podamos llegar a Machu Picchu at all. La ciudad de Cusco está en estado de emergencia, el Valle Sagrado se inundó hasta los techos y cientos de personas perdieron sus casas. La vía del tren de Aguas Calientes está cortada por derrumbes de lodo y piedras en los kilómetros 43, 57, 75... y la crecida del río devastó un puente. Nosotros estamos bien pero nuestra tristeza es infinita.

La primera vez que planeamos este viaje, hace años, Mader se enfermó grave y debió ser internada y operada urgentemente. La segunda fue la guerra del gas en Bolivia. La tercera, esto. Parece que cada vez que lo intentamos algo pésimo le pasa a alguien.

b., cuestión que sigo en Cusco y tal parece que no me moveré, así que si pasás cerca ayudame con esta amargura.

.d

2010-01-25T17:04:00.000-08:00

ch.

2010-01-25T06:26:00.000-08:00

Querido b.

(Estas notas corresponden al día de ayer)

Bueno pues, resultó que me harté de esperar en el hotel así que me fui a dar un paseo. En el camino me topé con un Comedor Vegetariano así que como ya había pasado medio día no tenía mucho más para hacer y en algún momento tengo que alimentarme entré. La sopa estaba bien pero qué onda con tanto perejil en todo loco? Después comí un par de ensaladas (una tenía papafritas; las condimenté con jugo de piña) y después un plato que tenía algo símil milanesa de soja con arroz habas y papas con una salsa verde. No lo pude terminar ya. Pagué tres soles y medio y me fui buscando alguna plaza como para sentarme a leer y encontré una muy copada al lado de un templo de no sé qué. Ah a todo esto mientras almorzaba me llamó Pachi y me dijo que el vuelo de la mañana se lo habían cancelado por el clima y que habían tomado otro que luego de haber despegado tuvo que volver al aeropuerto por no sé qué de técnico así que estaban ahí todavía viendo qué sería de ellos, que al momento quizás estén partiendo en algún otro avión. Ok. Bueno así que estuve leyendo mucho rato las crónicas de Bob Dylan que me regaló para navidad Chan Mi Amada y me parecen recontra geniales e increíbles y que acaso eso sea lo literario: lo increíble, o lo descreíble, o por ahí va la cosa. Al rato volvió a llover fuerte así que me fui de nuevo al hotel a ver si quizás habían llegado o bien a esperar más... Me siento un rato en una compu y viene un pibe y me dice que tienen una llamada de la agencia por la que venían papá y Leti y que es para mí

¿Wtf?

así que atiendo y una tipa muy amable me dice que parece que no iban a llegar hoy, que no había más vuelos o no sé qué problemas y yo le contesto que había hablado con Mike y que él me había dicho que tomarían otro avión en el día. Entonces me dice que si podía hablara con él y le dijera que la llamara y le contara qué onda. Cuestión que hablé con mi papá y resulta que efectivamente iban a tener que quedarse en Lima por la noche así que que pidiera en el hotel que me den la habitación. Y así es cómo terminé solo de nuevo, sentado en una cama enorme, en un hotel con un funcionamiento muy distinto a lo que estaba acostumbrado --pidieron fotocopiar mi pasaporte cuando me entregaron la habitación-- y si bien una ducha verdaderamente caliente y una estufa para secar mis zapatillas me vienen bastante bien creo que me siento un poco incómodo. En lo de Rubén y Francisco me sentía perfectamente: tenía la ventana para sentarse, un desayuno delicioso --no sé si lo dije pero la manteca y la mermelada venían en vasitos de esos que en los bares de Buenos Aires te dan con la soda cuando tomás un café, tapados con unos platitos de metal mínimos; la mermelada la probé el primer día y el resto opté por la sal-- y también tenía las camas revueltas de Rafa y Tony que me hacían sentir que estaban conmigo en el sentimiento. O algo así.

.d

2010-01-24T15:11:00.001-08:00

Juan Carlos en Tres Cruces

Tres Cruces a las 4 de la mañana, con sus locos, sus visitantes de paso –la gran mayoría de estos pretenden que los intentos de conciliar el ansiado sueño se concreten en las poses acrobáticas, sin perder la moral y las buenas costumbres auspiciado por los amables guardiasquitasueño de Prosegur, b. y el dandy lo logran airadamente-, sus trabajadores, su McDonalds y su procesador de carne abierto las 24hs, sus lumpenes. Pero algo le llama la atención al que suscribe, un personaje más que extraño. Supongamos que se llamaba Juan Carlos, un buen nombre para alguien con el poder de pasar completamente desapercibido.
Ningún rasgo sobresaliente, cincuentón elegante sport disfruta cada cebada como si fuera la última. Digno de una persona familiarizada en el arte de la yerba mate. Sus manos se posan temblequeando el mate. Denotan los primero síntomas de la entrada en años.
Observa el lento flujo de pasajeros y familiares por la madrugada Terminal. Nada le llama mucho la atención, salvo alguna mujer que recibe soslayadamente, tímidamente, la pose de los ojos de nuestro amigo Juan Carlos. Un tipo de este porte no es de extrañar que sepa qué le llama la atención y qué no en las situaciones generadas dentro de la terminal montevideana.
La aguja roza las 5. El famoso y conocido altoparlante denuncia arribos, idas y venidas, que la buscan a Angélica Gutiérrez y cosas por el estilo.
Las 7 pasadas. Sesuda hora elegida por Juan Carlos para emprender la fuga. Por el espejo que nos aísla del afuera se lo ve a nuestro héroe como cualquier otro mortal, esperando pacientemente en la fila Taxi, su siguiente aventura le espera.

k.

2010-01-24T15:06:00.000-08:00

Guarulhos y los arranques de Prejuicio

Las fieras se agitan. Expectantes esperan la señal de largada final, para su corrida a una nueva espera. Los problemas de aquellos que se piensan libres individuos.
A mi izquierda escucho a los ejecutivos de rango medio en uniforme elegante sport, en uniforme peinado, en uniforme mirada, en uniforme barba, en uniforme discurso y, por sobre todas las cosas, uniformemente pelotudos, un 7 ideal. En frente, una clásica pareja argentina pequebú, cheta, volviendo de sus vacaciones. Bien quemados por el sol carioca en sus ropas cremas y profundo olor menemista, número dos en la cancha de clases. En este no-lugar se viene a la cabeza el dicho ritual de la abuela, mejor que sosobre y no que fafalte, mientras las milanesas recién fritas se apilaban.

“Comprar ou vender uma EMPRESA?
Barra de Negócios”

La fila ya está hecha.

Dos regordetas azafatas se acercan al lugar designado, se escucha el jadeo, la ansiedad, se gira la llave esperada y está lista para partir. Las proletarias del aire en un peinado-lifting tirante para atrás, engominado y estrictamente prolijo.

“Tranquilidade – Tranquility – Tranquilidad
Ilha da massagem”

Cambio en la cancha, sale el 7 entra el 5. Jugador rápido y de toda la cancha. El yuppie gringo habla a toda la velocidad que le permite su telefonino y parla. El subordinado parece no meter bocado en las direcciones, solamente se escucha la perorata cercana, la lejana presta el oído vaya uno a saber dónde. Una reunión le figura en su agenda actualizada, mañana en aires porteños, WHY?! WHY?! I need an answer ASP! Vociferaba y mirando a los costados, no se sabe por vergüenza u orgullo de poder, el cuerpo técnico mira su desempeño por Internet. Voy a escuchar sus gritos hasta que salga el avión.

Crios, odio los niños en los transportes, tendencia al eco, que linda madre por favor.

El japonés (será?) lee manga mientras espera disciplinadamente su turno, está bien esperar el turno, a todos nos toca nuestro lugar.

Golazo de Manchester City.

Nicotina 1 – k. 0

“H. Stern”. Joyas. Quién carajo compra una joya en un aeropuerto?

Food-beverages

Yo estaba en dónde?

John Grisham y otros compendios de literatura de mierda.

Paris, gate 8.

Blackberrys, notebooks, WIFI.

“Volo a Buenos Aires anuncia su salida”

Las fieras ya están en fila correctamente esperando. Ejecutiva primero. 25 minutos de paciente cola, gente civilizada. Pip.

Cagamos, tengo a un banana ejecutivo al lado.

k.

2010-01-24T14:50:00.000-08:00

ensoñaciones subterráneas

Miro para adelante, el único lugar donde puedo mirar. Miro sin mirar en otro rutinario viaje. Te sentas a mi lado, tan cerca tan distante. Avanzamos de costado, juntos y separados, infinitamente. Tu hombro toca el mio, nos tocamos sin tocar, separados, infinitamente. Nos rozamos sin rozar, separados, infinitamente. Tu estación, te bajas, tu hora y no la mía, separados, infinitamente. Te miro irte como miraría a cualquier otra persona en su rutinario viaje, separados, infinitamente.

k.

2010-01-24T09:31:00.000-08:00

Querido b.

Toto y Rafa partieron ayer por la mañana hacia Machu Picchu. La noche anterior hubo una despedida de la san puta que incluyó reir hasta caerse al suelo, tomar litros de cerveza con extraños, la brasilera que es probablemente la mujer más encantadora que haya visto en mi vida con su risa y su flor en la cabeza y que también probablemente no volveré a ver nunca más entre otras cosas porque viajaba con un brasilero que era músico y mucho mejor que yo, la lluvia que encerró a Toto en el baño durante algunos segundos, taxis, falsos vendedores de droga, un boliche, otro, otro, otro, otro, ¡Mama África!: la canción que me presentó Juana la africana en la primera noche de este quilombo tremendo que han sido los últimos veintipico de días y que no volví a escuchar luego de que la dejé allí al pie de la montaña que casi me mata, esa misma canción misteriosa y bella como tú era la que por esas vueltas de la vida cumplía de banda de sonido en nuestra despedida y si hacía falta algo para confirmar que estábamos en el lugar correcto en el momento correcto pues ahí lo teníamos; bailamos con cientos de chicas de cientos de lugares del mundo y tomamos tragos de colores brillantes, opacos, en llamas, de shots, largos y demás características que ya no recuerdo; (una noche hace poco inventamos una fiesta en la calle, toqué y canté durante horas, canciones mías, ajenas, canciones inventadas en el momento, canciones que no me sabía, mucha gente se acercó y bailó y cantó conmigo, digo que fue una verdadera fiesta improvisada en el medio de la calle; una semana y una frontera después la gente me frena en cualquier parte para saludar a "el pibe que tocaba la guitarrita en Copacabana").
Al día siguente amanecí en el mismo cuarto de la mañana anterior pero solo y así me sentí. En el buen sentido. Desperté, desayuné el huevo revuelto sobre pan con manteca y sal con café negro del que me convidaba Rubén cada mañana y que era una exelente forma de empezar el día aunque no podría hacer que esa costumbre trascendiera a mi vida regular de ninguna manera. La comida me ayudó un poco a aliviar la resaca de ácido, tragos y skank traído directamente de Lima que me había dejado la noche anterior y que el escaso sueño no había logrado sepultar del todo. Luego di un paseo por la ciudad en lo que fue quizás el único día completamente soleado de la temporada. Me di cuenta de que no tenía los ojos preparados para tanta belleza así que fui atropeyado por ella. Me perdía sistemáticamente tratando de volver al hostel pero no me molestaba para nada. Me alegré de haber nacido sin la parte del cerebro que sirve para orientarse. Horas luego llegué a mi cuarto, que tenía una ventana que daba a la calle en la que cabía perfectamente sentado así que saqué un poco más de mi skank y disfruté de la vista. No había previsto que eso prendiera la linterna sobre todo lo de la noche anterior y un raíd de cosas me asaltó el cerebro y me puso a tocar y a hacer la mejor canción que hice en mi vida. Te das cuenta cuando una canción es buena de verdad porque sale rápido y casi por sí misma como si vos fueras un bondi y derrepente en el medio del recorrido ella te detiene y se sube, te habita, y terminás de hacerla y sentís que es lo mejor que has hecho en tu vida, aunque sólo te dure 30 minutos. La toqué cien veces para que se me grabara en el cerebro y luego salí a pasear un poco más. Fui a comer al mercado central adonde había ido con mis compas la tarde anterior y había comido un plato rebalsante de arroz, banana frita, huevo frito, papas fritas y palta y que en ese momento se me presentaba como poco menos que un oasis. En Perú se puede comer por tres soles o por cincuenta. Para comer por 3 soles hay que comer lo que comen los peruanos, cómo y dónde lo comen los peruanos, y a mí me sentaba perfecto. Paseé un rato más pensando en mi canción, en cómo sintetizaba ciertos aspectos de los últimos días de mi vida, en lo que haría el resto del día y luego volví al hostel a repetir mi experiencia de un rato antes lo cual volvió a resultar muy prolífico. (El cuatro y yo, a esta altura, somos uno; yo soy de él y el es de mí.) Pensé en Toto, en el excelente tipo fuera de serie que siempre sospeché que era y en cómo había confirmado esa impresión en esta época. Pensé en toda la gente que había conocido últimamente, en los iluminados, en los oscurecidos y en los que ni. Pensé en Brenie y en qué estaría pensando ella en ese mismo momento. Pensé en vos. Pensé en qué onda la vida y todas esas cosas.
Salí de nuevo, ya era de noche, pensando en cenar y en dar una caminata nocturna que probablemente acabaría en algún bar o algo así gritando cosas con algún extraño de vaya a saber uno qué lugar del mundo pero mientras cenaba en un tugurio por dos soles y medio se largó una lluvia torrencial que frustró mis planes. Volví al hostel y me senté en la sala a mirar un partido con algunos otros viajeros que había conocido la noche anterior y me habían parecido bastante imbéciles así que me cansé rápido de intentar que no se me cayera la cabeza del aburrimiento y me fui a dormir, tenía casi dos de los más intensos días de los últimos tiempos encima y necesitaba un descanso. Creo que no eran ni las diez.
Hoy, la primera vez que desperté era de noche. Igual la segunda. En la tercera y la cuarta empezaba a aclarar. Despertarse consistía en abrir los ojos, mirar al rededor, recordar en qué parte del mundo estaba y qué estaba haciendo, y una vez que tenía eso más o menos figurado volver a tratar de dormir. La quinta o sexta vez que me desperté me aburrí de todo eso y pensé que había que levantarse e ir por el delicioso desayuno de Rubén. Ahora estoy en el hotel donde supuestamente debo encontrarme con Leti y Pachi, que vienen con dos horas de retraso so far.
En un par de días parto hacia Machu Picchu, a ver qué onda.
Espero que antes de irme pueda distinguir entre la multitud el brillo de tu frente.
Tuyo,

.d

ps: perdón por la extensión y el tedio pero los dedos se me desconectaron del cerebro.

2010-01-21T19:53:00.001-08:00

querido d.

hoy una ola me robo un libro y me tiro un cangrejo a cambio,
sigo tratando de descifrar que significa.

lima

lima requete lima mal,
piscoquepiscoquetepisc,
pip piiiiiiiip piriipppp todo arequipa
ptsss ptssss
pip piriiiiiip todo arqequipa todo arequipa
piscoquetepisco que pisc.
y un monton de calor sin viento.

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mañana parto hacia el amazonas, donde,
gracias a mi nuevo compañero de tragos, James-

el biologo mas copado que jamas voy a conocer,
borracho,budista,activista,millonario y gigante,
qiuen by the way, amaso su fortuna a base de un accidente en taxi que le costo la movilidad de un brazo pero una torta de guita y poder AL FIN ver a los del seguro con los pantalones abajo...
dinero que uso para comprar una porcion de tierra en el amazonas peruano.

un brazo por hectareas de vida a ser rescatada (tengo que empezar a entender estos trueques universales)

-me voy a estar quedando en una reserva/cautiverio donde hacen investigaciones sobre plantas alucinogenas/monos/tortugas en extincion/cocodrilos (y de repente se me asoman toooodos los miedos de mi infancia) y un millon de aventuras mas.

el lugar se llama madre de dios,
mis dos tareas asignadas para el primer dia:

alimentar al jaguar y decorar el hogar de las mariposas con flores

sapo y trueno, lo logre, me acerco al equilibrio, lo presiento.

te escribo mas adelante,
espero nos cruzemos por cuzco y rompamo todo

un meditativo, ansioso y feliz b.

2010-01-19T16:20:00.001-08:00

Querido d.

Dia 1

Desperte con el ruido de un televisor. Asi de subito. Abri los ojos, empapado en calor y casi sin ropa. La television de mi cuarto estaba apagada, debo estar loco, pense. En fin, ya estaba despierto y descansado. Todo un dia entero y lindo y largo y nuevo para mi solo.

Entonces, comence por averiguar algunas cositas de Lima, capital de los colores primarios saturados por doquier, del descontrol del transito, de las bocinas porque si y bieeeeeeen chillonas y de la pizza que mas brillan (recordar, en pizzas, siempre brillo es igual a sabor, COMPROBADO!!!!).
Me calze las mismas ropas del dia anterior, mmm, nadie para quejarse... esto de estar solo empieza a ser sabroso y sali nomas a la calle con mis ocho mil mapitas y con el museo arqueologico como objetivo.

Lima es un QUILOMBO. Asi nomas. Tengo 43 mapas con referencias a distintas partes de la ciudad, que mientras trato de leerlos pasan esos micritos hasta las bolas de gente y de calor y de olor a chola y jugos comprados en la calle, y de cada uno de ellos, se asoma un hombrecito, casi siempre pequeño, supongo para efectivizar su consumo del espacio en el pequeño vehiculo y grita POR AREQUIPA DERECHO POR AREQUIPA DERECHO, A MIRASOLES, ROTONDA MIRASOLES, asi quinientas veces, como si ese fuese su mantra rejuvenecedor y de la paz y lo repite y lo repite y se mueve por enmantradisimo de adentro hacia afuera, coordinando con el ruido del freno de aire del micro, y termina todo sonando como un A MIRASOLES PSSSSS PIP PIP A MIRASOLES PSSS PIPI PTSCHHHH (la puerta) POR AREQUIPA POR AREQUIPA TPLUN (adentro de vuelta) POR AREQUIPA POR AREQUIPA PTSCHHHH, y el sigue en su mantra, su unica mision en este dia de calor total, sigue y sigue por cuadra como si esperara convencer a alguien que en realidad iba al otro extremo de la ciudad que esta es su oportunidad de viajar a ya quien sabe donde en su micrito calcinante (el calor es odioso!!), mientras se escucha alguna cumbia de esas bien peruanas que es lo unico que aliviana el calor.

Entonces yo sigo aca con mis mapas, dandolos vueltas, buscandoles sentido y juro que las calles se me desaparecen y aparecen, los mapas se me pierden y de repente plop! se generan de nuevo en mi bolsillo (comienzo a pensar que el quilombo soy yo y no hay nada de magico en esta situacion de los mapas espontaneos).

En el camino, largo, reformulo: larguiiisimo!! y en el que recuerdo que olvide desayunar, noto que aca en Lima la gente tiene un extrañisimo culto al pollo, y que todo aca es con pollo, pollo a la brasa, pollo frito, pollo por 2 solcitos nomas, pollo al sanguche pollo para llevar, pollo con carne pollo pollo pollo pollo pollo,
pero ni palabra de una puta verdura. Empiezo a entrar en mi primera de unas tantas supongo crisis totales, si esta es la bendita ciudad del pollo, que carajo comere, me pregunto, en eso, como oido por quien sabe que Dios Antiguo de la Piedad Gastronomica se me aparece ante los ojos un cartel enorme mitad escrito en chino rojo (supongo que sera parte de su plan expansionista) y mitad en español: RESTAURANT VEGETARIANO! ou yea, pienso para mis adentros, sin aun saber que adentro me espera mi primer amorcito peruano.

Ella era petisita, morenita, y supongo que la note de primera vista, ademas de por su hermosura que sudaba, literalmente TODO SUDA AQUI, porque era la unica nochina en el lugar, ademas de mi claro. Instantaneamente le compongo un poema que jamas le dije, creo que nada le dije, ademas de que queria acompañar mis fideos de soja con un monton de brocoli, y mientras supongo que ella coloca esta torre vegetal de arbolitos, esta selva de brocoli sobre mi plato que ahora se desborda en verde (y pienso en lo lindo que suena eso y en lo linda que es mi primer peruanita) este monton extra de comida que no incluye el minimo precio que pago por ellos, como alguna especie de señal de seduccion que aqui en Peru se maneja pero yo aun no entiendo y ahi dejo escapar mi primera oportunidad, tranquilo primer dia, volvere por mas verduras, al fin, es el unico maldito lugar en el que me pueden alimentar en esta sudada ciudad.

y mientras como, pienso en mi poema, y en que este viaje ha sido una gran idea, y digiero todo con un calido jugo de anana y zanahoria, y largo una plegaria al cielo por este Peru de las frutas y el calor y los jugos en la calle y los ruidos a bocina y todo lo que quieran hacer, que para mi es musica y colores, porque estoy conchudamente feliz, y encima tengo un plato lleno de comida y una peruanita que me mira detras del mostrador mientras frie unas empanaditas y suda y me calienta

poema a mi peruanita:

la punta de mi alma
te apunta
peruanita, quieres ser mi chinita?
viviremos juntos en un brocoli de amor

b.

2010-01-18T08:44:00.000-08:00

querido d.

espero mi taxi al peru mientras fumo un cigarro interminablente rico escuchando a keit jarret en un trance de AHORA VOY A TOCAR EL PIANO COMO DIOS, y esta todo tan calmo

afuera se escuchan un par de autos pasando, pero el sonido es como si resbalaran en hojas, es suave, todo es suave hoy, ni el calor me molesta, ni mi nueva ampolla mutante negra incomodisima que me salio en el dedo gordo del pie por jugar al futbol ayer, que partido!- y mi nuevo corte de pelo, que me hace sentir todo mas ligero y siento que ahora si cuando corro atravieso el viento (AYER CORRI MAS RAPIDO QUE MESSI! lo juro).

las novedades por este buenos aires que para mi se extingue:

lea me vendio los derechos de AMOR INCIERTO por un paquete de puchos,
su nuevo hogar ha sido bautizado entre cervezas y fernets y charlas hasta el amanecer que siempre era lila desde esa bendita terraza con su columpio oxidado. a el le gusta llamarla la casa del sol naciente, yo, con mucho cariño, la titule EL ARRUINODROMO.
elboli cumplio años en su quinta zen, con el aguita de la pileta que no se movia, y el clerico que tenia mil frutas que cortamos y despues exprimimos con las manos en una cacerola y despues chuparse los dedos que ahora sabian a ciruela y durazno y que desee que jamas se fueran de mis manos- deseando tener al alcance por siempre mis dedos enjabonados en dulzor...

lo he decidido ya
de dia voy a ser el maestro zen de la meditacion mas recto que jamas haya pisado esta tierra,
de noche, un guerrero escandinavo- conquistar y pisotear!

el dia como sapo y la noche como trueno.

vos porque fecha vas a estar en cuzco! planeemos bien las cosas para encontrarnos

un abrazo enorme
b.

2010-01-16T16:16:00.000-08:00

Querido d.

la vida debe ser un viaje

b.

2010-01-13T12:48:00.000-08:00

Querido b.

Sorata

Llueve. Es de mañana y estoy leyendo mi libro que me está volando la peluca sentado en un sillón de mimbre bajo una parra. Es un momento hermoso y cada tanto levanto la vista y miro las increíbles montañas que son el telón de estos días porque me encanta verlas y un poco para corroborar que siguen ahí. Un chico y una chica se sientan bajo una sombrilla afuera de la parra con su mate y sus cosas y poco a poco la lluvia los empieza a acercar a mí. Es evidente que son novios. Son muy cursis. Él no me llama mucho la atención, salvo porque saca Rayuela y se pone a leerlo lo cual no significaría absolutamente nada si no tuviera un lápiz en la mano que no sostiene el libro. Ella es muy linda, flaca, tiene un aro en su nariz igual al mío y usa un vestido que por alguna razón me sugiere que tiene el hábito de usar vestidos y eso también me gusta. Come barras de chocolate arrancándoles pedazos con las muelas. En un tiro saco mi vista de la página y por azar va a parar a sus piernas, que están cruzadas y de las que sólo puedo ver desde la rodilla hasta la punta de sus dedos. Hacía mucho que estaba leyendo y me pasa eso que pasa a veces que es que a algo que es de un color uniforme se le dibujan líneas horizontales difusas y con forma de nada como si uno siguiera viendo renglones. Sus piernas son hermosas. Me canso un poco de estar ahí así que guardo mi libro me levanto y me voy. Sigue lloviendo pero un poco asoma el sol así que pienso que en alguna parte debe haber un arcoiris como el de hace un par de días. No lo encuentro. Me meto en la habitación y me acuesto en mi cama boca arriba y con las dos manos en la nuca. Miro el techo, que también es liso y naranja-rosado igual que las piernas de la chica y el efecto visual pos largo rato de lectura ya se ha ido. Golpean la puerta. No contesto nada y al segundo entra Brenie.
--¿Por qué no me contestás?
--Porque pasó muy poco tiempo entre que golpeaste y entraste.
Lo cual era cierto pero la verdad es que con más tiempo tampoco le habría contestado. No tengo ganas de hablar. Estoy muy bien.
Brenie está loca. Tiene un tipo de locura que ya he visto en millones de chicas pero sin embargo se puede percibir que hay algo único en todo ese rollo. En ese sentido Brenie es como las canciones. Y de hecho le escribí una canción, una que empieza diciendo Brenie que me subo a las paredes por tu amor. Aun no se la canté y no creo que lo haga. No me gusta en realidad. Sí quiero su amor, pero en otro plan.

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La Paz

En una noche cualquiera de La Paz se pueden conocer narcotraficantes, drogadictos, aquellos que son o han sido ambos, ladrones, irlandeses, gente igual a Alejandro Lerner, jugadores de fútbol profesionales (probablemente en su peor versión), gente que ha pasado días en estado de coma y despertado con el rostro de su madre frente a sí y está ansiosa por contar cómo es eso lo que le ha cambiado la vida y no Dios y toda esa mierda.

.d

2010-01-11T21:05:00.001-08:00

querido d.

estoy borracho, borracho de cuba libre, borracho y fresco,

hoy amaneci tempranisimo y la luz que entraba por la ventana era divina,
hace rato que no sentia esa dulzura matutina,

era luz

y entonces comenze a pensar en mi viaje
en el movimiento, en el transito de las cosas
en escribir y escribir y escribir,

y mi espiritu se alzaba,

y pienso en la estetica del viaje, en la ruta, en kerouac, en el WAAASAAAAAPPPPPAAAATRRRRRRRRRRR!!!!!!!! (espero se entienda)
y quiero estar alli, quiero las pequeñas iluminaciones,

quiero mirar hojas y ver el universo,
quiero mear el mar de nuevo
quiero escuchar monos

quiero selva!
y lo pienso mas fuerte
como un grito
QUIERO SELVA! YA!

te escribo desde aca borracho, deseando estar alla mas borracho,
WA!!
TRA!!!!
RAEAFAEFA!!!!!
NALAVAVIKDUK y UATAAAAAAAAAAAA !!!!!!!!!

y todos los gritos esenciales,
te los dedico, querido d.

espero nos encontremos y entonces: QUILOMBO

espero

un fuerte abrazo
tu amigo

b.

2010-01-10T12:03:00.000-08:00

ch.

2010-01-08T11:23:00.000-08:00

Querido b.

Walter Solón
Gil Imaná
Lorgio Vaca

.d

2010-01-06T12:34:00.000-08:00

Querido b.

Llegué hoy a Potosí. No sé si es la altura o qué pero en estas tierras cuando la naturaleza llama más vale que la atiendas rápido o tirará tu puerta abajo.
Los días en el desierto estuvieron muy buenos. Vi muchas cosas locas además del desierto mismo que es de por sí un trance.
Hoy vimos a Evo desfilar por la calle luego de un acto público que no pudimos presenciar. La calle era una verdadera fiesta y está clarísimo que es el presidente de los bolivianos, que están muy bien informados acerca de las cosas que suceden en su administración. Evo Morales, sing something good to me (Totono García).
Este país es un verdadero quilombo. Y para que yo que como sabés tengo cierta inclinación no sólo práctica sino estética hacia el quilombo diga esto podrás imaginarte de qué hablo. No sé si será la boliviamanía que sobrepasó las capacidades estructurales o qué pero hay que andar bien despierto siempre, preguntar mil veces todo y cuanto menos se pueda delegar mejor.
Me cabe de estos lados que a la gente le cope tanto el color. Gente de color.
Qué pena eso de Entube del Diablo. Me alegra que hayan podido sortear eso y que la hayan pasado bien igual. ¿Ya estás en casa?
Mi hombro sigue mejorando. Ya estoy casi que casi que casi que bien. Y menos mal porque se me acabaron los antiinflamatorios.
Me llegaron mensajes con saludos del Dandy, que respondí, pero no sé si le habrán llegado a él mis respuestas. Acá estoy prácticamente incomunicado salvo por este medio al que puedo acceder no muy seguido. De ahí mi inconstancia con las noticias.
Hay también mucho turista pelotudo que quiere que lo traten como en el primer mundo y pagar 5 bolivianos por todo, más allá de que acá muchas veces también se las mandan.
De paso, me choca un poco que la moneda se llame igual que las personas.
Bueno así es todo por ahora.
Abrazo grande bro.

.d

2010-01-04T13:30:00.000-08:00

ch.

2010-01-01T15:09:00.000-08:00

querido d.

ante todo, me alegro de tu salud,
bienvenido al me rompoalgoporaño club

sobre punta del diablo, seran mis ultimas palabras, este lugar se clavo un alto tubo, y es ahora tierra de los anteojos, las musculosas y los autos ruidosos,
mi contemple se convirtio ahora en regatteon involuntario, cuanto lo siento.

año nuevo estuvo increible aca tambien,
a eso de minutos para las doce empezamos a brindar con nuestras caipiriñas enormes, verdecitas, citricas, azucaradas, perfectas,
cortesia del cantineitor que aqui te escribe y su ayudante lalo connor,

brindamos como gigantes,
brindamos por la revolucion y el viento renovador,
despues al medano, paciente gran amigo mio en este viaje,
y entonces, ahi parados en arena, con olor a mar, con una borrachera deliciosa, extrañandote y levantandole mi plastica copa de medio litro de caipiriña al cosmos,
le brinde al mundo, arroje un buen escupitajo a la tierra, uno a las estrellas
y despues el cielo se lleno de color, que alegria la mia!

bajamos del medano a los saltos rabiosos y a volver a nuestra chozita proveedora de techo y bebidas multicolores.

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canto a la muerte de punta del diablo

un, dos, tres
mil casitas en el horizonte

mil casitas preciosas

de colores

un, dos, tres
ventanitas que las acompañan,

y me cuentan que a alguien por alli le rumorea al mar,
(mar que hoy es selva salvaje de olas)

hay luna llena, que hace ratoesredondamente perfecta

la duna
mis hierbas vientobailarinas,

mi temblor fresco, por el viento del nuevo amanecer

no me importa, es mi capricho de hoy
quiero estar descalzo, sentado, con los pies en la arena, cagandome de frio
y mirar las nubes sin esperar nada

***

la noche ha terminado
ahora es tiempo anaranjado

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2010-01-01T13:41:00.000-08:00

Querido b.

Poema al cerro
A la caída de su pierna
Que por poco no es mi tumba
A su rojo vivo que tiene a mi sangre y esta vez no es joda

Qué grande sos
te amo, cerro
a vos y a tu viento
ffffuuuujjjhhhshhh
jjjoarrgggghhnf
que me sostiene

Sos lo contrario del suelo

-------------

Año nuevo fue increíble. Había una luna llena tremenda y todo se volvía lunar. Hubo fuegos artificiales, en la luna, y mucha gente nueva, y mucha risa mucha muchísima risa. Y anteojos. Y baile, baile de ese animal del que te gusta a vos. No pueo contar mucho más, realmente; no mucho más es contable. Anoche juana la africana miraba el paisaje y dijo parece otro planeta y te juro, hermano, te lo juro, que lo era; el año nuevo de otro planeta.
Mi hombro está sanando rápidamente. Soy el guolverín de estas partes. Todavía duele y bastante igual, pero ya puedo hacer muchas cosas. El resto de mis heridas están bien también. No tengo infecciones y todo mejora.
Mañana cambiaré de país, no sé cuándo volveré a escribirte pero prometo hacerlo apenas pueda.
Saludame a todos.
Un abrazo grande.
Te quiere,

.d

2009-12-31T12:39:00.000-08:00

Querido b.

Bueno pues, cuestión que vine a cruzar el país una vez más. Llegamos a Los Colores anoche y en la vorágine de todo yo no tuve mejor idea que bajar la montaña haciéndome el loco, y romperme la humanidad. Me caí de una especie de risco de entre dos y tres metros de altura. Tengo golpes en la cadera, en la cabeza (sangre), en las piernas, en los codos, pero el más terrible fue el del hombro. Estuve 20 minutos tirado en el piso sin poder moverme, en la mitad de la noche, en la concha del mundo. Finalmente con ayuda de mi muy gran amigo y compa Toto pudimos volver al hostal a dormir. Yo no me acuerdo mucho de ese viaje por los golpes en la cabeza que me di con la piedra y con el vodka, que es a partir de hoy mi enemigo.
Esta mañana me desperté con muchísimo dolor (en serio), me arrastré hasta el baño, donde me desmayé, y después tratamos de encontrar alguien acá que me viera un poco y me dijera qué cornos hacer con mi vida. La salita de primeros auxilios estaba cerrada, lo único que había disponible a ese propósito era un hospital en un publo vecino. Un flaco del hostal donde estamos parando, Beto, gordo, pelado, muy buena ondamente se puso mi hombro al equipo y me ofreció llevarme al hospital a que me vieran. Así que fuimos. (Cuando nos subimos al auto Beto dice "¿a alguien le gusta desayunar cerveza?", "...", "a mí sí, paro un toque acá porque sin una bien fresca no puedo manejar"; a cada quien su maña...) Un médico que me vio en la guardia me dijo que no tengo fracturas ni luxaciones ni nada de esa clase lo cual es un poco un milagro, sólo tengo una contractura tremenda en el hombro (derecho; perdón si ya lo dije pero no puedo parar a revisar) por el golpe y que me va a doler cuatro o cinco días. En fin. Eso me tranquilizó bastante, no tengo que terminar mi viaje tan rápido, sólo tengo que remar como un condenado y ni siquiera quiero pensar en cómo voy a hacer para llevar mi mochila. A patadas, quizás. Me inyectaron un calmante en el culo que me dejó pelotudo pero con mucho menos dolor. Ahora quisiera otro.
A pesar de todo el cuatro, que lo llevaba en la espalda cuando vi a la muerte, está intacto, y se lo dedico a Lalo.

I'm not gonna make it es ese instante en el que lo único que te queda en tierra firme es un dedo gordo y el suelo que te recibirá no podés verlo porque está lejos y está oscuro. La caída, digo, el trayecto, no los viví, pero en ese instante me puedo quedar un rato.

Contame cómo son tus fechas y quizás nos encontremos en el otro, otro país.

Abrazo grande hermano
Tuyo
Roto
Accidante

.d

2009-12-31T10:53:00.000-08:00

querido d.

al mar este poema:

la espuma y mis talones, en union
mar nocturno de plateado resplandor, te respeto.

duna, asiento de contemple, tus cabelleras son hierbas
duna, eres el portal al oceano

amable duna, desde ti lo veo

las cosas se pierden en el mar
las cosas se pierden en el mar
las cosas se pierden en el mar
las cosas se van perdiendo en el mar.

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sobre tu aventura, dale duro, hacela mierda

sobre la mia, ansioso la espero
ansioso espero los misterios antiguos y sus secretos

b.

2009-12-29T05:18:00.000-08:00

Querido b.

"Habría que ver hasta qué punto el cuento, la ficción y la novela no son de por sí el arte literario correspondiente a una determinada clase social en un determinado período de desarrollo y en ese sentido y solamente en ese sentido es probable que el arte de ficción esté alcanzando su esplendoroso final, esplendoroso como todos los finales, en el sentido probable de que un nuevo tipo de sociedad y nuevas formas de poducción, exijan un tipo de arte más documental, mucho más atenido a lo que es mostrable.
(...) esa novela que uno quiso escribir desde los 15 años no sirve para un carajo y en realidad lo que hay que escribir es otra cosa."
Rodolfo Walsh

Parto hoy. A la aventura.

.d

2009-12-08T09:13:00.001-08:00

ULTIMO MARTES NEGRO DEL AñO.

"En el fin de los dias, habra baile."

Mateo 4:15

agarrate la peluca

b.

2009-12-05T22:56:00.000-08:00

la cronica de la daga

b camina, tranquilo, con el sol por la vereda, tranquilito y silbando,
paco el malo del cuchillo en eso lo agarra por detras, rata sin honor, y asi nomas le clava su daga horrible, envenenada en la punta con todas las cosas que no dan en este mundo, con todo el cancer, con todo lo filoso del mal,

el desprevenido b corre, con miedo, corre porque correr es lindo, corre con el viento y todas las cosas naturales que lo acompañan en esta extraña aventura.
b. mira su cuerpo, ahora rojo, en sangre, sus manos escupen y escupen, la daga lo ha agarrado, oh no! pobre b.

pobre b. que ahora esta solo en la calle, hecha rio rojo, hecha rio negro,
pobre b. y su cuerpo hachado por el mal,

pero de b. no brota sangre, de b. brota el amor total, de b. brota su alma y baila ensangrentada en paz, ensangrentada mira al mal a los ojos, y no puede serle violenta, no puede golpearlo, su alma baila enfuente roja, en vida que brota y nace y renueva
la sangre vieja ahora negra en el suelo, se seca y es mil pupilas y cabelleras de un mundo nuevo, miles de niños rojos nuevos nacidos de b.

b. no ha perdido esta batalla,
porque su capacidad de amor aumento en un quinientos porciento,
es ahora un arma de amor, es ahora daga, una barbuda maquina de amar

y la fria daga tiembla (la otra) del miedo, y en el bolsillo del duro, se retuerce con dolor y pena
la daga llora,
pues un niño ha querido matar y mil niños ha engendrado.
la daga llora y todos los bailarines del rio rojo no hacen mas que mover sus piernas,
b. baila con ellos

b.

2009-12-05T10:10:00.000-08:00

No creo que escribir sea recordar
no me animo
a matar

Michael Mike

.d

2009-11-30T18:38:00.000-08:00

Poearma para la destrucción del Arte

(Instrucciones de uso: luego de leer, repetir la palabra Mierda seguida de la palabra arte aumentando la velocidad de la recitación hasta que la palabra Mierda se funda tanto con la palabra arte que se conviertan en una sola y eficiente arma destructora de paradigmas pedorros, secos y muertos, y generadora de belleza en todo. Una vez que su poder es comprendido, mirar lo que uno desee gritarle mierdarte repeditamente hasta encontrar lo bello alli.)

Mierda
Arte
Darte mierda, darte arte
Quedarte mierda
Que darte arte
Quedarte Arte que mierda
arte
Que
arte
Que darte mierda , quedarte arte
Mierda
Mierdarte

b.

2009-11-30T18:04:00.001-08:00

soy una maquina de amar,
una barbuda maquina de amar,
pero ay de mis desamores

ay de mis secretos desamores!

b.

2009-11-02T20:47:00.000-08:00

2009-11-02T20:05:00.000-08:00

ch.

2009-10-28T10:24:00.000-07:00

sabadín sabadón
sacate el pantalón

.d

2009-10-22T13:17:00.000-07:00

2009-10-18T15:07:00.000-07:00

erboteca, yo te sigo queriendo.
ch.

2009-10-17T21:00:00.000-07:00

las banderas de la inseguridad

en tiempos donde la Seguridad apela únicamente la defensa de la propiedad privada (en sentido amplio: léase lo vital social, los cuerpos individuales y las cosas –individuales también) creo necesario poner en discusión hasta dónde se extienden los tentáculos sobre nuestros cuerpos y mentes. lo ¨Seguro¨ de ninguna manera puede limitarse a esas dimensiones explicitas que antes mencionaba. la Seguridad burguesa es la extensión de su orden a los distintos planos de la vida. la búsqueda es la estabilidad mercantil, ergo, una Seguridad por sobre todas las cosas, la perpetuidad. la planificación comercial por ejemplo en este sentido es otorgar contenido seguro a un futuro no realizado, no dicho. las pretensiones del capital en este sentido es su propia Seguridad, Seguridad existencial de ir más allá de él en su tiempo y forma. el orden es necesario de la seguridad, la seguridad justifica la búsqueda del orden –homogéneo, vacío-.
toda práctica política que se precie de subversiva justamente antepone su componente destructivo frente a otros. la negación en este caso no solamente es el primer paso de una exterioridad y autoafirmación en el mundo, sino un horizonte de acción. no solamente afirma lo que no, sino que refuerza lo que puede ser. en este sentido es importante no creer dicotomías idealistas que no se condicen en la práctica. la negación construye mundo por más que sea negada al instante. la destrucción en este sentido es liberadora, no solo de nuestras imposiciones presentes sino también de las futuras. ya no existe planificación ni orden ni seguridad unidireccional. las tonalidades de lo destructivo es una semilla, un germen de rebelión. ¨El progreso es la historia de los vencedores¨ dice Benjamin. ¨The future is uncertain and the end is always near¨ aulla Morrison.
la Seguridad es la acumulación, se arrima cómodamente al Desarrollo, juega con el maldito Estado correteando al bendito Dinero. todas INSTITUCIONES conceptuales y prácticas atormentando las cabezas de los azarosos viajantes esporádicos. desgraciadamente la Revolución, los Trabajadores y otros tantos también andan por arriba de las cabecitas de algunos...
fundirse en las incertezas es dejarse ir, es sumergirse en el azar, en el juego compartido de los muchos y muchas azarosxs viajantes esporádicos que rondan. la Seguridad es de cagón, es de preservación de un orden Presente con pretensiones de universalidad. la Seguridad y el Orden parten de lo individual e impactan sobre lo social, para volver a sí, preservar la pequeña dimensión propia. lo destructivo en cambio se desprende del individuo hacia lo social pero ya no vuelve con el objetivo que disponía en su principio, porque ese objetivo se consuma en la misma práctica, la acción individual deja de tener un sentido específico en sí, adquiere dinámica propia, se refuerza, niega, nutre, combina, desaparece, en la acción con otros, se vuelve realmente universal porque nunca constituye (más bien tiene pretensiones de) un universal.
el terreno de las sorpresas es olvidado, el terreno del asombro es negado, lo errático es insensato, lo incierto es denostado. destrucción libertaria, destrucción eterna, destrucción existencial. la inseguridad alabada sea.

k.

2009-10-13T14:35:00.000-07:00

ch.

2009-10-07T10:29:00.000-07:00

ch. vs. dot

2009-10-05T18:48:00.000-07:00

Gente los invito nomas a la inauguracion de mi muestra de fotos que va a estar en la Galeria Alicia D'Amico en Belgrano, (Campos Salles 2155, ahi a un par de cuadras de la estacion de subte Congreso). La inauguracion es el Miercoles 14 de Octubre a las 20.00 hs pero la muestra va a seguir en pie hasta el 9 de Noviembre. Pueden pasar a chusmearla de Lunes a Viernes de 15hs. a 21hs.

Espero verlos por allí

b.

2009-10-04T15:31:00.000-07:00

ch.