El viento irrumpe desde un afuera. El anticiclón succiona hacia adentro. Hay ciertos acontecimientos que resaltan en la historia, se erigen sobre el tiempo, este hecho como a su vez su permanencia en el presente no es fortuita ni casual, el presente engendrado, sujeto a diversas articulaciones nos proporciona ese Hecho como algo fundante, disruptivo en su presente. Sin embargo, esta misma operación de singularizar, particularizar en ese día, en ese momento, esa persona, no es más que un vicio, una fetichización de lo particular en búsqueda de su totalización por sobre espacio-tiempo. Así, suprimimos, le otorgamos límites a la riqueza, a la diversidad contradictoria y la heterogeneidad.

El anticiclón son los milicos, los empresarios, la burocracia sindical, la legión gringa y francesa, Videla, Massera, el cabo Gomez, el suboficial Pérez, Marta la oficinista, Pedro el colectivero. El anticiclón no pregunta, el anticiclón no pide, el anticiclón es al mismo tiempo anónimo que irrumpe y destruye en búsqueda de la desintegración, no solo de aquel que ya-no-está sino de él mismo, de sus mismas huellas. Aire vino, aire ido.

El aire en un primer vistazo es inofensivo, me rodea, pero ese mismo aire es el que levanta la materialidad del presente, donde esta vuelve para y contra si, lo reprimido explota en gritos contenidos, la fuerza liberadora, es explosiva y destructiva, y es aquí, en este instante, en esta -aparente- fugacidad destructora donde lo siniestro en su peor y más cruda faceta nos denuncia la falsedad del presente, la normalidad en su carácter horrorífico explota, la realidad implosiona. Aquello que parecía un juego, una diversión, nos demuestra su falsedad, pero será acaso que los hechos traumáticos les dejan alguna enseñanza a aquellos que sobreviven (físicamente)? Tal vez, pero tal vez estamos condenados a la eterna repetición, a la eterna puesta en escena de lo terrorífico, de lo que anida y germina dentro y entre los que pululamos las tierras.

Esa esquina, esa esquina densa en oscuridad, el vacío mismo que succiona, lo vital negado.

A fin de cuentas, nuestro alcance no es más que donde el marco nos deja, no es más que esas cuatro malditas esquinas. Nosotros somos el anticiclón y el ciclón, todo, la nada, que carajo voy a saber.

pintura: Guillermo Roux, Juego Interrumpido (II), 1976

k.

Reflexiones sobre el karma:
Un día me di cuenta de que no creía en el karma, pero q iba a tomar por premisa tratar de no poner mas mierda en circulación de la que ya de por sí circula en el mundo. Para que cuando me toque comer mierda a mí por lo menos saber que el caudal no subió por culpa mia. Notese que dije tratar. Además la cuestión de portarse bien en esta vida para poder ser una vaca en la vida que viene me parece bastante chota.

Una lección de vida muy jodida

De bienahi.blogspot.com, el flaco este cada dia me cae mejor:

viernes, mayo 30, 2008

Una lección de vida muy jodida

Ayer con un amigo nos acordábamos que el objetivo final del video juego 'Double Dragon' era rescatar a una chica, que estaba atada en una silla. Si jugabas con algún amigo y los dos llegaban a esa instancia, debían pelear entre sí para definir quién se quedaba con ella

Toda una generación se crió con esa premisa. Creo que ahora se explican unas cuantas historias

!!!!

a.

ch.

Unas que tampoco
lo van a lograr:
click

.d

Constitución del Retiro: acerca de Shoah

La derrota del alud no interrumpe necesariamente su movimiento

Max Horkheimer y Theodor Adorno [1]

Marx dice que las revoluciones son la locomotora de la historia mundial. Pero tal vez se trata de algo por completo diferente. Tal vez, las revoluciones son el manotazo hacia el freno de emergencia que da el género humano que viaja en ese tren

Walter Benjamin[2]

En una época donde los chanchos vuelan, el mosquito es el culpable, el terror nos da su cara más bestial y pandémica. Él es la enfermedad que más rápido se produce y reproduce.

Hay una serie de imágenes que quedan grabadas en la cabeza de este hijo de inmigrantes europeos, ateo, pequeñoburgués y porteño en lo que nos muestra Shoah y la realidad que construye. A través de las imágenes, testimonios, la película de forma seca y casi sin sonido salvo el ambiente nos recrea personajes y vivencias propias de una época y una localidad específica. El recorrido de un tren que avanza hacia su destino, el tren está cargado de muerte, de asesinados y olvidados. Humo negro, quema de carbón, velocidad sostenida y regular, proceso, paradas estipuladas, estaciones de desembarco asignadas. Vagones cerrados, la única conexión con el exterior son pequeñas ventanas, rendijas, adentro losqueesperanmorir, las vacas al matadero, aislamiento[3]. Lo primero que viene a la cabeza son esos vagones, esos que los campesinos entrevistados conviven hoy en día. Museos vivientes del genocidio. ¿Cómo puede ser que perduren? ¿Cómo no se ha hecho ALGO con ellos? ¿Con qué vagones viviremos nosotros?

¿Adónde va ese tren que se mueve? ¿No se da cuenta que están todos muertos? ¿No se da cuenta que se mueve sin sentido? ¿Qué a los que transporta están muertos antes de subir? ¿Adónde carajo estás yendo?

El genocidio son esos trenes, los que avanzan inexorablemente, por vía única hacia su destino. El maquinista borracho con su soma –comúnmente llamado vodka- era provisto por los nazis como paga extra, pero nada hubiera sido posible sin él. Los maquinistas no hubieran podido resistir el olor, el olor y gritos de 20 vagones atestados de seres humanos, igual que él, potencialmente él pero no él. Idiotízame que la realidad que me rodea es insoportable, no lo puedo resistir, tampoco la voy a cambiar. Un tren, conducido por borrachos, 20 vagones, incontables almas destinadas a la muerte industrializada, vuelven para retornar en sentido único vacios de almas.

El viaje puede ser distinto, la alta burguesía, bien vestida y comida, bailaba en los vagones pulman. Se divertía pensando en un trabajo en la fábrica. Hacinados y rodeados de sus propios muertos en los vagones de ganado, el pueblo ya sufre desde un primer momento. Sepan o no su destino, este sigue siendo el mismo, la modernidad y su fatalidad no distinguen sexo, clase ni religión. El auto entra en New York por las vías. Al final, el campo.

El movimiento, el movimiento, el movimiento, “acciones de transferencia”. Nunca se para, nunca se llega, siempre en testimonios, siempre en el movimiento del tren, del auto o lo que sea. Asesinos, asesinados, genocidas, colaboracionistas, traidores, de un lado a otro. Avance, progreso, evolución.

El proceso industrial suele tener un producto, un resultado material sea bien, mercancía, servicio o lo que sea. Sin embargo, a primera vista, la lógica aplicada a los campos, las fábricas de la muerte, parece ser circular. Los trenes van cargados, vuelven vacios. Pero justamente ese es el producto, la nada. La no-existencia de otro llevada al paroxismo. El vacío. La limpieza no sería de su cuerpo-ser sino a su vez de su dejo material, de todo rastro y huellas que aquel otro haya podido dejar en este mundo. Cualquier rastro de identidad en un objeto, cualquier rastro de su subjetividad es quemada con él. Como caminar sobre la orilla del mar el nazismo montó una fábrica eficiente, pulcra y con una ganancia superlativa, la reconfiguración del territorio, el reodenamiento del mundo bajo disciplinas de poder. Casi toda Europa ocupada por las fuerzas destinadas a purgar de la escoria social que los atosigaba, ¿qué ha pasado después del nazismo en Francia? ¿y en Holanda? ¿y en Polonia? etc. etc.

A sus costados reina la negación y el olvido. Campesinos trabajando la tierra, otros trabajan los “judíos”. La cosificación del otro, del que viaja en tren, en este sentido es alucinante, el otro en este caso ya estaría dado por una reificación identitaria impuesta. Los católicos, prejuicio mío, polacos asignan por un criterio religioso la identidad del otro, del otro-masa. No se los define por su humanidad, como seres humanos, sino que se suprime sus particularidades –entre otras cosas- al asignarle el nombre de “judíos”. Hoy en día a sabiendas que los “judíos” no fueron el único grupo que sufrió el genocidio nazi, ¿a cuentas de qué viene la caracterización por el campesinado polaco? La creación del imaginario, de la virtualidad –por ejemplo de qué pensaban los “judíos” extranjeros y cuanto sabían o desconocían del destino que les aguardaba[4]- está teñida de resignificaciones, olvidos y negaciones. Los vagones cerrados no solo ocultan hacia los que están en su interior, sino a su vez al otro exterior, la exclusión y la generación de los imaginarios es el primer paso. La disputa política que se da en ellos muchas veces tiene la suerte contada.

Las secuelas del terror están vivas[5]. Sobibor no amanece viendo el campo de concentración, ya no está más, barrido por la negación, en su lugar se erige campos verdes, cultivos, bosque, vidas, los rieles sin embargo continúan, inmutables al paso del tiempo, la estación continua resistiendo verano e invierno, imperenne. Sin embargo, el olvido y la negación nunca es una totalidad cerrada, sino que un retorno que vuelve a perseguir a aquellos que lo practican, los “fantasmas pesan sobre el cerebro de los vivos”.

El rastro que se ve y escucha en los testimonios es el de los sentidos, el de la sensibilidad. El olor, los gritos, los alaridos, las imágenes de la “masa” de objetos, de la “masa” humana, del hambre, la sed, la desesperación, la inconmensurabilidad, del miedo, del terror. La pérdida de identidad es plena, sigue quedando en mi cabeza: “hace unas horas era familia, era amigos, ahora ya no soy nada”. La soledad es total. No debe haber nada peor en el mundo que ser un individuo pleno y cerrado, el yo con el yo universal.

El disciplinamiento sería entonces, para los sobrevivientes, para los genocidas, y para los “terceros inocentes”. El sobreviviente es aquel, por lo menos los testimonios prueban eso, que ha colaborado, que ha atizado el fuego, arrastrado cadáveres, de los que eran, eran, como él. La pérdida de sensibilidad sobre el bienestar del otro es sintomático de una sociedad que deja morir, de una sociedad que ha naturalizado el abandono y el despojo. ¿Alguien puede siquiera pensar en un mundo mejor?

Imagen de dos viejos bailando alegremente en la pista, los que pudieron ser, ¿qué hubiera pasado con aquellos que ya no? ¿Tiene sentido preguntárselo? Las luces encandilan, no quiero ver, prefiero negar.

Este párrafo es el último que escribo, ya no puedo más. Mi ensayo no tiene ningún tipo de consistencia teórica o política, es puro catarsis ante lo inconmensurable y lo atrofiante. Es la necesidad de extirpar la angustia que me lleva a escribir este trabajo, es la necesidad de buscar respuestas y certezas que no están, que no van a estar y que no creo que estén.

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[1] Horkeimer, M. y Adorno, T., Dialéctica de la Ilustración, El Alud, Editorial Trotta, 2006, p. 264.

[2] Benjamin, W. Sobre el Concepto de Historia, Editorial Piedras de Papel, 2007, p. 49.

[3] “Podría surgir la sospecha de que nos comportamos con los otros hombres y con la criatura en general no de distinta forma a como lo hacemos con nosotros mismos una vez superada la operación: ciegos frente al dolor” Horkeimer, M. y Adorno, T., Dialéctica de la Ilustración, Le prix du progres , Editorial Trotta, 2006, pág. 275.

[4] Saber la propia muerte de uno, de los que quiere, que el tren se mueva y no se le ocurre nada por hacer, o mejor dicho, que nada se puede hacer. La sujeción es total, el encierro pesa sobre el colectivo. La desesperación y el terror.

[5] “(…) una desaparición que excede al exterminio producto de una guerra, porque no culmina sino que se inicia con la muertes que produce” Feierstein, D., El genocidio como práctica social, Editorial Fondo de Cultura Económica, 2007, p. 86.

k.

bocetos de esculturas

la wacom me esta volando la peluca.

que sea tan gratis dibujar, sobre todo.

prueba 3. color.

a.

Sobre la sensura..

Experimentando con wacom 2.

a.

yo sé que justo toca el glorioso grupo What the Fucks pero bueno, cosas de la vida se superponen. Invito a lxs que se quieran acercar a un rato de tinto, cachengue y sudor. Termina tempranito asi que después podemos arrancar para el otro agite.

k.

derepente hay una wacom en mi casa.

"de repente va separado" - dice johanna con voz de profesora de lengua, inchando las PELOTAS.

"hinchando va con H mi amor" - dice la misma persona.

probando 1.

Diálogo / Collage - Primera versión


Yo me lo imagino como luz solar
y un rayo de esos que entran por una ventana
y además te hacen ver todas las partículas

hay que ver qué sería permanecer como ésto
pero siendo esto que somos
energéticos y como que a la vez
y cómo se trasformarían las fuentes

tengo un estornudo que no me sale
que es inmenso
y me está matando

No Es?
por lo menos a mí el sol
me gusta

tengo un estornudo que no me sale
y me está matando
mirá un rayo de luz jaja





.d

¿No era el arte uno de los grandes logros de la alta civilización?

Dirá Picasso exaltado ante la belleza de las producciones Paleolíticas en Altamira: “Ninguno de nosotros podría pintar así”. Entonces yo reafirmare, ¡no Sr. Picasso!, usted tenia razón, ninguno de nosotros puede, porque el arte es cultura, cultura es gesto, cultura es contexto. “Toda obra de arte es hija de su tiempo, muchas veces madre de nuestros sentimientos”.

b.

Mensaje para los What The Fucks en su Myspace >

Very bad (in the good sense) your music

What Losers the what the fucks 0 friends and two songs of one minute. Do do me the fucking honor of being your first fucking friend in myspace, 

"El hijo de Spinetta que se lo cogió Paolo con furia y salió eso."
Fito Páez, por Fafa.



.d

Primer Manifiesto Pura Porqueria

Esta historia paso el 9 de diciembre de 1967.

Alberto Greco entra en escena, vestido de almirante, embajador o niñera (nadie nunca lo sabrá), con un sombrero de plumas y un pato muerto bajo el brazo. En el local hay olor a champagne y ruido a monos hablando. De un bruto salto se para sobre una tarima, el ruido hace girar cuarenta miradas hacia el. Desde ahí arriba, envuelto en su vestido negro, envuelto en su barba negra, todo envuelto en sus ojos negros, Greco empieza a señalar con el brazo bien estirado, el señorcito estetictador del arte grita en voz alta: ese candelabro oxidado...mmmm... es arte! Luego señala un pequeñito perro de alguna ostentosa dama, y dice: el culo sucio de aquel perro, que composición fenomenal, que asco, que latencia, eso DEBE ser arte! Continua así por unos cinco minutos, señalando, descubriendo el arte, dando un show gratis ante el silencio tibetano de sus fortuitos espectadores, quienes aun no entienden la bendición de aquel dedo.

Al terminar su presentación, se dice que había gente llorando, otros vomitando, algunos llenos de miedo, otros mojados, revelados y entregados en orgasmos y placeres orgiásticos ante la potente belleza que los acababa de atravesar, pero es aquí donde el relato se confunde y se convierte en mito y manchones, lo que es seguro, corrió liquido esa noche por Buenos Aires. ¿Triste noche aquella?, en la que al llegar a su cuarto, ese con una cama desecha en el piso, una silla de mimbre y tablones de madera ( es que Alberto era Vincent, esto tampoco nunca nadie lo sabrá ), Alberto, señalo por ultima vez la belleza. Todavía se cuenta en Buenos Aires que escribió en una pared, Esta es mi mejor obra, y que se lo encontró con los brazos cruzados como un faraón. Al mover sus manos para estudiar el cadáver, su mano izquierda revelo una escritura que decía FIN, en su derecha ,ya con una letra casi ilegible, producto de la desesperacion o del éxtasis por la muerte cercana, Alberto había escrito: el mundo es bello, es pura porquería.

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Eso dijo Alberto, o yo dije que Alberto dijo, o yo lei que alguien dijo que Alberto dijo, en fin, Alberto es mito.

Entonces

yo digo:

Invito a cualquiera a atreverse a vomitar
y sacar toda la materia podrida,
y mirarla,
y buscar belleza allí.
O al menos buen sentido del humor.

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Damos entonces, con este sacudon de elementos, por inciado el movimiento estetico que denominaremos como Pura Porqueria y que en esta primera temporada explota en forma de remeras manchadas de arte. A lo que los invitamos a participar de la seleccion de las futuras estampas.

Saludos
Gracias por prestarse a la tension con tanta atencion

Se oira mas de nosotros,
ch. y b.

g.

Hola !
Ayuda a Pura Porquería a seleccionar que estampas formaran parte de su primera temporada.

Simplemente escribí la letra de 2 estampas de cada fila, osea 4 estampas en total.

Muchas gracias por la colaboración.
:)

ch. y b.

Jigsaws falling into place. Él mira, ella mira. Mirada de 180 grados, este-oeste, al horizonte infinito que en el momento justo enfoca en sus ojos. Si hay cruce, es fugas, un instante que dura los próximos segundos o minutos hasta que se vuelve a repetir, un instante. There is nothing to explain. Comienza el movimiento de cuello, mirada, ensueño de subte, agitación, me mira. Un instante, mónada. Regard each other as you pass. El habla quebraría la intensidad, el diálogo es otra dimensión, los ojos gritan demasiado, she looks back, you look back, por algo nunca me gustaron mucho los anteojos de sol. Las miradas, el segundo reactivo, comunicación plena. La imaginación se potencia, no hay que hablar, contaminarías el momento. Instante que perdura, viaja con vos volviendo a tu casa, te acompaña entrando y cuando te vas a dormir. Not just once, not just twice.

Muy bien, hermoso, cagón. Y qué le digo? y si no me da bola? Wish away the nightmare. Seguro quedo como un boludo, me va a cortar el rostro, ni da, encima todo el mundo mirando (ergo famoso delirio de egocentrismo), y qué le digo? Wish away the nightmare. Pero le tengo que decir algo, decí, hablá. You've got a light you can feel it on your back. Siempre lo mismo, no puedo ser tan cagón. Bueno, ya está, no te lo tomes así, la próxima, la próxima si o si, le hablas. Jigsaws falling into place.

k.

Muchas Gracias por venir el Domingo!

A los que no pudieron venir, vengan el Sabado!

A ver quien se copa y se entuba junto a los WhatThe!

a.

la venus de panceta (o la virgen animal)

b.

De las sesiones del nuevo disco de Coiffeur / Apuntes off the record


--¿Cómo se dice groove en el idioma de ustedes?
--Onda.
--No, eso es de jipis.
(Manza, Pablo)

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--Uy me olvidé de grabar la concha de mi hermana.
(Manza)

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--La afinación es una cosa viva.
(Pablo)

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(Con sus dos pulgares arriba y una sonrisa de medialuna) --¡Como el orto chicos!
(Juan)

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--¡Esto es un culo rolinga!
(Julián)

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--¿Qué es lo que hace tan bueno a este estudio?
--Y, la sala, que no está hecha exactamente como dicen los manuales pero tiene un sonido muy particular.
--La gente tenías que decir, boludo.
(Guille, Manza, Alejandro)




.d

Ah
hace un par de meses
ERBOTECA cumplió
dos años.



.d

WHAT THE FUCK IS GOING ON?
La biografía de The What The Fucks

Un día pegamos unos instrumentos copados nos juntamos con amigos y por accidente por error o de casualidad hicimos una banda.



.d

como sabe?

g.

este domingueliii>

a.

ch.

Frases mas mejores de mis amigos mas borrachos

- y me dijiste! algo de la energia, transformala en vino tinto...

(g.)

b.