Carta a d. escrita en Taganga, recuperada.

Querido d.

cada vez creo comprender mas la poesia.
su potencia en lo insignificante,
en las palabras como color,
de que otro modo
compartirme,
prestarle mis ojos al universo,
unas gotas de tinta que pueden llevar mi sangre.

la musica, lo pintado,
lo real, dos rocas grises, una al lado de la otra, y el mar
oleando.

seccionar paraisos,
la poesia secciona como un cuchillo filoso ,
que desgarra hasta el alma.
escribo sobre este mar verde, tapado de un azul negrusco,
y la vibracion en blanco.

y quiero leer a cada poeta,
sentir mil mundos,
la belleza hasta deshidratar y secar cada cosa,
perder el candor en los ojos,
jamas lo olvidare.

no quiero contar una historia,
no lo necesito.

tengo este jarron eterno,
esta todo ahi afuera,
una gran pasta azucarada,
con el sabor dulce y tibio,
como el roce de unos dedos de mujer por mis pupilas

y todo duplicado en negro,
impreso en falta de luz,
en sombras
!Ah! y la musica...

b.