lunes, 12 de marzo de 2012

querido b.

seguimos regando la plantita



no dices hola ni adiós,
sólo me miras
¿qué pensamiento feroz vas a largar?

no me digas que me quieres
hoy que me hace tanto daño
lo que fue el te amo de antaño
mejor, mandate a callar

por comprender tu razón
yo me desvivo
en ese pasado-cañón que disparás

yo quisiera recordarte
toda envuelta en alegrías
y es tu cara gris que me decía
pibe, ya no aguanto más

al saber le llaman suerte
yo no tuve ni sabía
que se aproximaba el día
en que te echabas al mar



deambula entre el valz y la milonga




.d



domingo, 4 de marzo de 2012

querido d.

estoy enamorado de todas las japonesas
y de todas las particulas de tokyo.

pronto, cuando supere el letargo que tengo por las noches, producto de estar al reves, te prometo que profundizo en mi escritura y te adjunto algunos apuntes fotograficos.

por ahora sabe que

tokyo is tha bomb

pronto nos charlamos

b.

sábado, 25 de febrero de 2012

Literatura y muerte

"Si escribiste algo y ha ocurrido ?podrías escribir otra cosa y hacerlo desaparecer?"

Bret Easton Ellis


b.

martes, 21 de febrero de 2012

querido d.

hay una francesa que borracho dije:

¨ tiene unos ojos que no te importa si tiene una poronga colgando ¨

eso fue la ciudad de mendoza para mi,
derretirme por unos ojos mielcitosabrosos

y antes potrerillos
y el cielo bebé
y la borrachera rabiosa de montaña

AY MIS MONTAÑAS!

y el mate que acompaño firme, y la pelirroja que acompaño mas firme,

la pelirroja:

besar a una mina mirando una tormenta de truenos
besar a una mina mirando un atardecer rojosalvaje
besar una mina escuchando al flaco.

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ya el viaje es oro siempre.

-------------

mi ansiedad por escuchar el disco, y volver y activar todo lo visual y lo nuevo que esta pasando,
que lo siento que crece hacia lugares increibles,
y que tiene que ver con muchas cosas que hicimos bien
es grande.

vuelvo y la rompemos
nos enfiestamos
me voy japon
y vuelvo y la rompemos mas

abrazo gigante y todo mi amor a lo spinetta
b.

lunes, 20 de febrero de 2012

Querido b.

Sobre estos últimos días



Estoy en el avión yendo a Chile bien provisto de alta lectura por mi amigo Sanch, esa verborragia sobre la música de Caicedo.
Esta semana fue rara.
Todo pensamiento que se trate de Ella conduce a lo mismo: Más cocaína.
Carajo. Esta hojalata inmunda no para de agitarse. Me revientan los oídos.
El casorio estuvo bien. Desde que se supo que Totono venía se supo también que iba a terminar mal. O sea bien.
Tercer hora de la tarde y tercer tubo de vino. Pisco. Como a las ocho nos largamos de ahí. Máder teme que haga papelones. La historia de nuestra vida juntos. En el auto con Mike cantando alegres repitiendo cualquier pelotudez al ritmo de la hinchada. Pisco. Casa de primo. Pisco. Salgamos de excursión, caminar, como se pueda. Dos de la mañana, desmayo uno. Pausa. Arriba. Desmayo dos. Mejor la pausa. Pausa. Me siento un rato. Comer papas fritas. Pausa. Agua, agua. Ya estoy mejor. Al menos Leti dijo que caí con estilo.
Taxi a casa de primo otra vez. Sillón. Me alegra saber que no he olvidado cómo morir con cierta dignidad.
Es de día. Qué hora es. Dónde carajo estoy. Casa de primo, cierto. Alguien entra por la puerta de calle, es una sorpresa, mejor cierro los ojos y me hago el boludo. Es la Feña, que me cae bien; suspendo aquello de hacerme el boludo. Hola en qué andás bien todo bien sí ando en etc etc vos qué tal qué bueno sí, le aviso, un beso adiós. A dormir otra vez. Mediodía. Muero de hambre. Despierto a todos, vamos che que este es otro país y hay que ver qué pasa. Nada, qué va a pasar, son las doce del mediodía del domingo, pelotudo. En fin. A conseguirse un desayuno.
Luego casa de tío. Oh, la familia, qué tema.
Nos miramos las caras. La resaca es el bondi que nos trajo a todos. Cada uno imita la borrachera del día anterior del otro. Risas. Un cálido momento familiar.
Otra vez avión. La puta que me parió con los oídos.

Ya en casa.
El, los, discos, van bien. Creo que cuando vuelvas y eches un vistazo a todo este trabajo que estamos haciendo serás feliz.
Me gustaría que esta semana que empieza se trate de retomar la condición humana. Le voy a poner garra.

Un abrazo infinito.
Tuyo siempre,

.d




querido d.

sobre potrerillos


cielo bebé de montaña
toda la superenergia

b.

PD: como anda ese discaso papi?

lunes, 13 de febrero de 2012

querido d.

yo no se que pasa en san rafael

pero todas las tetas apuntan al cielo...




querido d.

SÁBADO 16 DE ENERO DE 2010
Querido d.

la vida debe ser un viaje

b.
0 COMENTARIOS

la vida deberia ser un viaje de pepa.

b.

miércoles, 1 de febrero de 2012

"y no sé si regar la planta de la imaginación o la del olvido"

querido d.

no riegues nada
afuera esta lloviendo un temporal

hay que ver que crece

b.

lunes, 30 de enero de 2012


Querido b.
sé que no es lo que esperabas
mas es lo que hay
con cariño, en esta nueva etapa

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cómo explicarte
en lo que me he convertido
lo que ha devenido mi vida

hacen sólo cuatro días
su partida y yo
como una babosa mogólica que se arrastra borroneándolo todo con el moco de su pesar

la idea de que no me extrañe
nunca más
me da vueltas
sobre la cabeza como un buitre
y no sé si regar la planta de la imaginación o la del olvido

ni dónde se guarda el pasado
y cuánto vale para mí
si tuviera que comprarlo

dejó todo un barrio vacío
cientos de metros de calles sin cara
ni perfume a nada
y ahora cada adoquín reclama su autonomía

pero de mí, que soy un quía decente
nunca oirán nuestras veredas
que fuiste tentada
por el viejo continente
sólo diré, condescendiente
es la flor de la canela
la que junta sus cosas
y se va
la que junta mis cosas y se va




.d






miércoles, 25 de enero de 2012

Mi Juana

"éramos sencillamente Juana y yo"
d.



Mucho tiempo trate de entender que era juana para dante
porque la escribia sufriendo

Juana no era ni una mina ni una idea
era literatura.

era lo que dante queria que fueran las minas
porque la literatura es eso

querer que algo sea
y fabricarlo

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charlamos mucho con dante de juana, de la juana que existia (que no era juana)
de la Juana que le reventaba la cabeza

en esa epoca el y yo charlabamos mucho
lo nuestro era un ping pong... ... ... lo nuestro era un ping pong

ese recuerdo me deja seco. me deja seco porque es algo que hoy no puedo hacer. el ping pong con dan.
quiero ser el del pasado y no puedo.
eso me mata

pero este texto se trata sobre vivir,
sobre devolvere el color a algo, sobre intentarlo

sobre usar la escritura, una estructura de fantasia, para una especie de osmosis mediatica
y lograr que lo que escribo afecte y me influencie en lo que soy

y nose, si esto pasa
nose si esto puede pasar, no se si tiene que pasar, no se si esta pasando.

solo se que juana, la mujer de un amigo,
juana, la mujer escritura,

ahora es mia.

b.

domingo, 24 de julio de 2011

ong's, la lutta y la mar en coche en las alturas andinas

y alli vamos, los que no somos ni uno ni lo otro, ni portadores de la verdad ni la politica. ya no queda legitimidad para los que nos movemos en este ámbito. Ni académicos ni movimientos sociales. Pero seguramente esta discusión poco importa para la gran mayoría, la gran mayoría que le importa un soberano carajo los temas que discutimos, o a lo sumo tangencialmente, como un tema mas del dia entre mate y mate, y esta bien que asi sea.
Pero oh pobre de estos dos pretenciosos, se toman demasiado en serio. La ‘libertad’ de hacer en buena medida lo que se nos cante, eso es lo que nos queda. Ni tenemos que representar a nadie, ni tenemos que regirnos por el famoso método, fetiches fetiches. Ellos y su pretendida legitimidad, allí el problema, mejor la ong que no tiene ninguna verdad que demostrar. Tal vez deslegitimizar sea lo mejorcito, en chiquito a lo ecuatorianito, si señor. Que no es fetiche mi parla coño!
Pero surrealista historia he vivido en el mexico df, y allí se me viene esas cosas buenas de trabajar en estos engendros posmodernos, en mi sentido de gratificación individual claro esta. De que trabajo se pregunta mi madre, de que vivo, como gano plata, ella, siempre tan preocupada de los pormenores e incertudimbres del futuro. Retome el tema del país azteca, no se me vaya por las ramas mister. Digamos que tiene que ser la urbe con mayor cantidad de zombies y engendros humanos que ha encontrado este sujeto. Y oh oh oh, bajar al subterraneo, bajando los niveles, en esa ciudad debajo de la ciudad uno se encuentra con los mas fantásticos seres. Lumpenes? Nos queda chico digamos. Lo mas próximo para que el lector se de una idea seria aquella película gringa de deformes circenses. Astonished! Amazing! Picture picture! Sujeto con mano derecho en plegaria por caridad del apurado transeúnte sostiene ¿un hígado? ¿un riñon? ¿una verga? en su mano izquierda. Wtf? Sosteniendo ese ¿órgano? hasta los imperturbables usuarios de subterráneos mexicanos se asombraban, el ¿sujeto? logra frenar su autómata caminar hacia el ¿trabajo? ¿encontrarse con el novio? ¿comer unos pochoclos con la abuela? por un segundo, un segundo, eso es lo que logra el chaibon, pero bueno, ya es mucho decir ¿no? Digamos que no pocos lo logran, muchos lo intentan y allí uno ve como les va y sus dichos, que unos morlacos por dia, que en este país no se puede trabajar, mire usted como están las cosas. Si ahí nomas se me instalo este zatrapa con el órgano colgando y me esta sacando todos los clientes le escucho decir a un ya histórico pedidor de la estación zocalo al cieguito de paso lento y precavido. No, claro, le dice el ciego, usted sabe que los fondos solidarios están cada vez mas difíciles.
Y hoy, en esta ciudad quiteña, tal vez resuena eso. Las ongs, dicen aquí los históricos, ya están llegando a su fin. Recuerdan el famoso rio ’92, el punto mas álgido de su existencia, y allí vamos por el rio +20 el año que viene. Se nos ponen nostálgicos los muchachos, 20 años ya, la puta, que estamos viejos, y empinan el codo por esa rica Pilsen. El jamon se acaba dicen, allí vamos por otros rumbos. Pero a no desesperar que se nos viene amazonia, fiesta de biodiversidad, animalitos y plantitas a rebalsar, a lobotomizarse un rato de tanta urbanidad y previsiones futuristas. Puta que bueno.

con cariños, a mi mama y todos mis seres queridos! sin ustedes no soy nada!
k.

jueves, 24 de marzo de 2011

Poroto Supremo - Choto

Con pasión anunciamos el lanzamiento del primer EP de Poroto Supremo: Choto.
Se lo puede bajar de acá.

Y te dejo la tapa, de onda.







.d

sábado, 1 de enero de 2011

Dr. Strangelove or: How I Learned to Stop Worrying and Love the Bomb

El control de cuerpos se perfecciona en donde el estado parece mostrarse más ausente. Los aeropuertos, y especialmente los momentos posteriores a migraciones me resultan un infierno en la tierra, cuando uno se encuentra a punto de cabalgar el aire, de acercarse a la divinidad celeste. El transcurso donde uno jurídicamente no se encuentra en ningún lado, en no man's land estatal.

La regulación de tiempos y espacios. Momento, cola para check-in, momento, cola, orden, turno para que tus posesiones transitorias determinen tu potencial amenaza: un terrorista -creador de terror suena muy bien-. Por suerte no hay scanners ideológicos todavía, o un multiple-choice para conocer tus posiciones políticas ante la yihad o la tomas de tierras. Orden, migraciones, puesto 14, nueva fila. Filas eternas de peques y burgueses esperando su turno al próximo destino de trabajo/placer (desconoce el que suscribe si un deportado hace esta misma fila). Pasamos al área de no estado, para estatal, regulado por vaya uno a saber qué leyes, qué regulaciones. ¿Esto debería asustarnos? ¿Qué pasa si uno entra a un área gobernada por un escuadrón de escopetas con personas?

Lugares de espera, todo es una espera ordenada, todos somos pacientes, ordenados. Poliglotismo estrecho, nada por fuera del inglés, francés, alemán y español, lenguas del bussiness. Se lee La Nación mientras olemos los perfumes de moda, nos vestimos igual, the american way of life para el refugio de exitosos ciudadanos transnacionales. Dos veces extra de puestos de control, estereotipado. Y vayan a saber si este orejón del tarro que suscribe, con sus cuestiones llamativas va a traficar. Si lo haría con sus canelones morochos en la cabeza, sabiendo lo que significa. Si no sería mejor contratar a un rubio, vestirlo de elegantes trajes y brillantes gadgets tecnológicos, sería fácil construir ese estereotipo de bussinessman para dedircarse al menudeo del tráfico, aquello que es transportable por una persona. Si es que para eso están estos nabos con derecho a portación de armas y anteojos negros, para el chiquitaje, para sentir su presencia perturbadora.

Puertas, puertas y puertas pero que no existen como posibilidades, tu billete atado a tu documento no es puerta de entrada a ellas, sino a una sola, tu mundo se reduce a esa posibilidad, a esa determinación que has pagado. Me cago en sus free shops, en sus templos de consumo superfluo, en sus marcas de chocolate, cigarrillos, whiskys, perfumes de aeropuerto, nadie sabe si son buenos, malos o qué, pero allí están y gozando status y frivolidad se venden en promociones suntuosas y tentadoras para los transeúntes. Un nuevo ingrediente a la olla de posmigraciones, con Visa y Master Card sos más feliz, panza llena y rico hedor. Una nueva fila espera, pero antes queda un rato y un pucho no está nada mal.

Lima es un aeropuerto donde los hijos de re puta te obligan a que consumas sus cafés, piscos, o la poronga que sea para fumar un pucho, espacio nieto de Fujimori e hijo de García. Desenvolver obligatoriamente unos cuantos dólares, convertibles rápidamente a soles, por el derecho a la permanencia para un mugriento y tóxicamente placentero cigarrillo. Donde un café por U$S 5 parecería ser la opción más barata. 'Bueno, traeme la carta' (armado y prendido rápido, primeras pitadas ansiosas) 'todavía estoy viendo, gracias' (pitadas más calmas y la nicotina fluyendo por mis venas, ahí viene el control-mozo pero ya termino) 'No gracias, no quiero nada, si ya se, me estoy retirando'.

Todo el aire es aséptico, ambientes escépticos a fumadores. Nueva paria social que aqueja con el cáncer en varios órganos propios y ajenos como también un listado de enfermedades horripilantes entre las que podemos nombrar: enfisema, disfunción eréctil, envejecimiento de piel, etc. etc. etc.. En aquellos que decidan matarse descargaremos nuestra ira y represión, aquí nadie debe morir, aquí la vida se corona hipócritamente en el templo de higiene y buenos modales. Mande a guardar a los cuartos vidriados, peceras con extractores de mierda que funcionan a media máquina, donde los 'sanos' te miran desde afuera mientras el dedo indice se mueve pendularmente y la mirada reprochadora impulsa sus valijas. No se puede elegir cómo llevar tu vida.

Los trabajadores de la aerolínea se acercan al mostrador y la muchedumbre se agita, los avispados ya levantan sus traseros y rápidamente se posicionan listos para el despegue, aún así tendrán que esperar en caso de que no sean golden pass. Para entrar al avión no importa que falte mucha gente más ansiosa que uno, los pretendientes del servicio abonado quieren abordar ya, quieren entrar, hacen nuevas filas sin necesidad. Entrar para estar horas mirando al frente, a las ventanitas de colores que proyectan imágenes y películas aburridas, nos descansan la cabeza un rato en esa lata de sardinas clasista, donde no te hablas con la persona a tu lado, nunca. Calentando sus motores, quemando combustible a rolete, el avión se acerca a la pista de salida.

Y la chatarra dobla en la pista. El primer llamado al Señor a la derecha alerta la hora decisiva, la señora a mi izquierda se persigna para luego hacerlo sobre su hijo. Nada los protege, nada se encuentra allí para resguardad sus cuerpos -sus almas en su creencia ya irá para arriba si llegara a pasar algo. Nos encontramos librados a estar en esta soldadura voladora, a miles de metros encima del suelo, suelo que no representa mayor seguridad, tierra olvidada, tierra perdida, sumida en el caos, en el descontrol y la contingencia de un mundo fuera de sí, en el que en 300 años el virus del ser humano se expandió geométricamente a todos los confines de su pequeño lugar en el universo arrasando con otras formas de vida y amenazando la suya propia. Pero no se preocupen, fumar está prohibido.

k.
poema vivo

por favor
nunca apagar despues de usar

b.

miércoles, 15 de diciembre de 2010

Pequeños tapones al libre fluir

El otro día un amigo me comentaba sobre la flamante situación que aquejaba a su padre, el tapamiento de vejiga. No fue sino a los días que lo pude ver claramente, algo me estaba taponeando a mi también. Hace una serie de meses que sufro otro tipo de bloqueo que no me permite concretar o crear algo, ni escribir para el trabajo ni para un posteo. Pero ahí lo vi, justo después de encontrarme con la señora (Un personaje particular, mora en la cuadra de Valdenegro al 3200. si bien es de paso frecuente nunca le preste excesiva atención, allí desde que tengo memoria un instituto geriátrico cumple sus funciones y es de donde ella me interpelaba. En las oscuridades remotas, detrás de la reja que la aprisiona, la señora batalla: '¿no tenes un cigarrillo por ahí?' Mi respuesta negativa y seca no dejó mucho lugar a dudas, llegaba tarde a futbol y armar no era algo que tuviera muchas ganas. Además, detenerme en esas baldosas, en frente de ese edificio, de esa señora, de esa oscuridad me ponía los pelos de punta. Pero la mirada de la señora me dijo todo. Quiere sus cigarritos, ella sabe que cada pitada, cada respiración de ese denso contenido es un paso más cerca del fin en el goce del hoy. Pobre de ella, a esa edad, atrapada como una jirafa ruega por escapar, de su prisión de vida y de su prisión en vida. No hay muchas certezas, más bien grandes vacíos de información sobre ella. En lo que respecta a la familia podemos decir dos verdades: 1- desconocemos si existe tal, 2- en caso de existir son unos hijos de puta). El bloqueo tenía motivos claros, la abstinencia sexual que se me estaba imponiendo. Cómo no lo pensé antes. La sequía encausaba todos mis pensamientos, mis miradas, mis haceres a una sola cosa: tetas y culos. Si consideramos los aportes freudianos sobre la centralidad sexual en todo ser humano esto ayudaría a entender la importancia del tema. Además de varios meses de fracaso en la conquista y ausencia de rito sexual hay que considerar una serie de hechos que empeoran la situación. Por un lado, la libido sobre estimulada que ronda la época sobre todo en sus kioscos de diarios, por otro la llegada de la amada primavera en el nuestra ciudad porteña con sus polleras y escotes. Todo despierta, todo se enfoca, espiral succionadora de diversidad, agujero negro que no me deja nada más en la vida que las hermosas piernas, caderas, entrepiernas, nalgas, panzas, axilas, tobillos, pupos, pechos, pezones, cuellos, orejas, ojos, pestañas, dedos, pies, manos, uñas. Todo tiene un sentido, hombre unidimensional, todo tiene una insinuación, un coqueteo sexy, un menear de caderas sugestivas, una noche apasionada de sudor, deseo y gemidos. Por suerte el bloqueo llegó a su fin, mi mente vaga por otros lados que no son únicamente el roce de los cuerpos, los labios carnosos, el pelo y los olores, el caminar rítmico de un par de piernas, una mirada ensoñadora que aliena, unas curvas para quitar el sueño...

k.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

lunes, 4 de octubre de 2010



Inaugura Jueves 14 19:00hs.

Campos Salles 2155 (alt. Cabildo 3200) - Escuela Argentina de Fotografia, Belgrano.

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA

b.

martes, 7 de septiembre de 2010

II.

Como de costumbre, antes de lavarse los dientes se tomo un café. No creia del todo en el aseo rutinario y menos en la verdadera necesidad de la higiene dental.
Tomo su café, hizo dos o tres cosas por su habitación, revolvió la cama en busca de sus llaves, tomo su campera roja y salio de su casa.

El hombre tiene rayos x en su mirada y siempre que sale especta,

Es su condicion de sentimental.

Pero esta no sera su tumba?

Porque el ya no quiere mas contemplar. El contemple es para los maricones, la templanza es para los maricones.
El quiere contemperamentotodo, contemperamentotodo todo con temperamento, el quiere cogerse a la vida, el quiere cogerse todo.
El quiere ser solo un salvaje.

sábado, 4 de septiembre de 2010

El arte es lo unico que conserva el misterio, por eso es la esperanza.

A Kant, y a Heidegger:
La estetica es una cosa espantosa.
Esa separacion horrorosa, esa fosa que clavo entre el hombre y la belleza,
Mas que fosa, ese cubo de hielo que le planto a la belleza, ahora comprimida,
Ahora ENMARCADA, (enjaulada)

El espectador, que palabra pelotuda,
El que especta, el que espera mirando, el que no se involucra,
Porque es un espectro, porque no debe, porque no pertenece a ese mundo que ya no le es propio

Espectador, espectro, espectaculo, son lo mismo,
El espia, el infiltrado que JAMAS tiene un contacto con lo que ve,
No puede perder su disfraz, porque quedaria vulnerable
NO DEBE INVOLUCRARSE!

ESO QUEREMOS PARA EL ARTE?
ESO ES EL ARTE IDIOTAS?

NO!


Y tambien eso del alma,
Me suena muy berreta, muy individual

El arte no es agarrar a un dios griego, y esculpirlo,

Divinizar un mármol, representar a dios,

Tampoco los aztecas
La piedra no era dios,

La posibilidad de la piedra es dios,

La posibilidad del hombre de representarlo, eso es dios


La belleza, es todo dios.

Una buena mina, de esas llenas de curvas,
Lo bello no es su cuerpo, eso nos creemos,
Pero no,
lo bello es el misterio que la antecede,

Las manos que detrás tejen,
no puedo creer otra cosa,

el orden natural, eso que yo llamo dios,
eso que funciona, se adapta, devora, nos pertence y somos,

AHÍ ESTA LA BELLEZA!
El arte no se ve, no se escuchar no se aprecia, no se lee, no se espceta, no se crea, el arte se vive,

Y ese acto de vida total, que es el arte, es lo que nos une, es donde esta lo cultural del arte, lo HUMANITARIO del arte,
Entonces, el arte no es individual, el arte asi, libre, es la cultura total.


b.

lunes, 16 de agosto de 2010

Amanecer.

Amanecio con las mandibulas haciendo una fuerza insoportable. Era ya frecuente en su amanecer, el peso de la preocupación vital. Era lo primero que sentia, incluso antes de abrir los ojos. Ese momento de nacimiento que era el recibir tanta luz de nuevo le salia mal.
Despues de destrabarlas, a sus mandibulas apretadas, agitaba su cabeza con rechazo, como diciendose ‘que es esto que hago con mi ser’, como preguntandose y golpeandose en un unico suspiro que le caia en todo su cuerpo. Ese agitamiento, era el negando su estilo de vida, era el deprimiendose, era el amaneciendo como el orto, era el queriendo cambiar. Sin embargo, en el convivia esta fuerza oscura con otra cosa, con una fuerza indefinida, con otra cosa que en el era energia orgasmica. Recordaba de Artaud la hiperlucidez, y asi le gustaba definirsela, a la energia orgasmica indefinida, porque se acercaba a Van Gogh asi, el era Van Gogh asi, y tenia entonces el poder de la belleza. El veia la belleza, mas bien, la sentia y nadaba en esos pequeños lapsus. Eran su oro.

De esta manera amanecia ya ezquiseado, amanecia confuso. Por un lado la muerte, por el otro la belleza de la luz golpeando sus sabanas y toda la esperanza del mundo en ese golpe.

El era artista, el era
pintorfotografomontaña,

el era un sentimental salvaje.

jueves, 12 de agosto de 2010

martes, 10 de agosto de 2010

el arte es
por eso me gustan tanto Pombo y Fontana

el arte es huella,
la cultura es huella del hombre

el arte y el tiempo,
cuando uno produce,
cuando uno mira,
cuando uno pone a velazquez al lado de warhol,

el arte es cinetico por esencia
heraclito y el rio y el arte son lo mismo

el arte vida, el arte buda, el arte va para adelante a un millon de kilometros por hora

esto es el arte para mi:
artesoscomounpoemaquemeprendelamaquina
arteroja
artemoebius
artevidaartevidaartevida
artepintoyhabloconalbertogreco
artepintoymedeformo

a la nieve o el brillo sobre la mesa del comedor, sos fruta semilla y dios

arte sos como un jedi

arte sos como las minas
arte sos un rulo
sos un millon de rulos de quilombo ultrasonico

el que dice que el arte esta en los museos es un pelotudo total,
asomate por la ventana y fumate eso,
el arte es,

yo ya nose si lo que veo es cierto, pero me puedo emocionar mirando el naranja de un quinoto,

artequinotodemijardin
artetotalhumanitario
artemeteleundedoenelculoalcapitalismodemierda

artecheguevarametralleta
jesus y buda en una nave pintada por pollock,

cuando me muera, quiero que esa nave me levante

porque dios esta en el medio, en el lienzo vacio
en la nada que es el blanco

el blanco que es la potencia total del hombre,
eso representa
por eso se le teme, por eso los milicos no usan blanco,

blancodesatabombasnuclearesenmi

quiero construir ciudades y no puedo, entonces las dibujo y resuelvo el dilema
artificio la realidad,

esa mentira esencial,

el arte son todos los pibes que se mueven y van para adelante mintiendo

artesosuncuentoqueemociona
artenacimiento
artemuertetiempo
arteantiguoaztecazuludeandromedaydedondequieras ser

arte me dejas combinar todo,

artelicuadora

es mentira esa boludes de que uno si no ve una pintura no existe
de que una la elabora en su cabeza y toda esa mierda kantianacapitalistarenacentistaoccidental, pero por sobre todo frigida

el arte es
el arte nunca se apaga, no es como la tele

arte pegame piñas siempre que te vea, en todos lados.
arte haceme lo que le hiciste a bacon…

el arte es lo unico que conserva el misterio, por eso es la esperanza

b.

domingo, 1 de agosto de 2010

poema a la pintura

pintar te cuelga
pintar te apaga el discurso, a lo castaneda, porque las cosas que pintas son como las cosas pero no son las cosas entonces

pintar descosifica, pintar es anticapitalista,
pintar te pone metafisico, SIEMPRE

pintar te pone en frente de la nada
pintar es como oler el pelo de una mina que te gusta,

los pelos del pincel que antes eran de un animal,
y ahora los mojas en un pigmento que salio tambien de la tierra,
y en esa mezcla, el color condensa un ciclo cultural redondisimo entre el hombre el mundo la naturaleza el universo y la vida.

b.
Las minas estan todas del orto

la mujer inestable

la mujer es un bicho inestable
es un bicho hormona al mango
o sea,
el caudal emocional de una mina es como una topadora arriba de un auto de formula uno metido adentro de una licuadora

la mujer es la cosa mas filosa que hay
la mujer es EL VERTIGO

"estan todas del orto" es su principio y fin
es el aleph de las minas, estar del orto

porque eso las hace locas
descontroladas
impulsivas
pelotudas
fangioelevadasalcarajo

eso las hace que sean una colmena de oro para mi,
para el hombre

eso me para la pija de las minas
que esten re locas

mina: sos una bola de hormonas locas, sos inestable y por eso me cuesta creer que haya una mina tranquila y pareja, mina, escuchame, sos un quilombo, sos un rulo, sos un millon de rulos, mina sos una colmena de oro,

si pudiera te pintaria, te escribiria te cantaria te cojeria con arte,



b.

lunes, 28 de junio de 2010

sábado, 29 de mayo de 2010

mataria poder escribir algo,
que sea cierto
grito el muerto

mataria matar
mataria matar

y ahi se fue
y se perdio
en un monte japones

y dejo todo al reves
de donde venia
de donde seguia
cualquiera direccion
hacia la seduccion
de algo.


poroto supremo.
mister africa

viernes, 28 de mayo de 2010

miércoles, 19 de mayo de 2010

Mirenlo todos ahi va, no conoce su destino
cruza el aire, destroza el silencio y se va
mirenlo todos ahí va, nuestra esperanza de metal


El frío cala hasta los huesos. Se mueve más por los nervios, por el momento. Se mueve nerviosamente, escuchando sus antecesores. Escuchando, pensando. Sentando en el piso. Ya sabe que tiene que decir, ya lo sabe, está escrito, no se tiene que olvidar. Espera su momento, espera. Los tres minutos le parecen reducidos para todo lo que tiene que decir, lo que pasa es que no saben, si todos pensáramos así, que distinto sería, un futuro, escribiríamos la Historia. Se acerca Mario, lo escucha atentamente. Es de los más experimentados, hace años que está aquí, hay que escucharlo. Son las doce menos cuarto, no importa, no hay tiempo, no hay hora para estos momentos, porque hay que estar. Hoy si es masiva, hoy si que hay mucha gente, tiene que haber 400 personas, mínimo.
Ya llega. Ahí terminó ese idiota, prueba de fuego para pasar de escalafón. Pasa corriendo Lucía para el baño. Agarra el micrófono, por llamarlo de alguna manera al pretexto de sonido amplificado. La primera frase es fundamental, hay que marcar un quiebre, hay que llamar la atención. Que dificil plantear algo después de la alta muestra intelectual de ese compañero. Ahora si, tengo los 400 pares de ojos mirandome. Traga saliva, sin necesidad. Gesticula histriónicamente, sin necesidad. Él lo sabe, todo se trata del Show, de las luces resplandecientes. Ganar esta Asamblea es central para la Lucha. La vena del cogote se le marca, prepara el sumun, segundo de dilatación, énfasis, grito desde el alma: Mostrar la Independencia del Movimiento Estudiantil es lo crucial compañeros, la burguesía está en caída, el comienzo de la Historia está en nuestras manos.

You show me continents
I see islands


De a poco, se empiezan a ir. Trozos, momentos del movimiento estudiantil, yendo, partiendo a sus casas, cansados de trabajar y estudiar. Aburridos de la tónica, del sin sabor. De la repetición monotona.

You count the centuries
I blink my eyes


k.

sábado, 15 de mayo de 2010






en pos de acercar el arte al pueblo, emito la siguiente encuesta
cuales les caben mas en color o en BYN

b.

Serie de Serigrafias que voy a empezar a hacer




b.