Cronica de la muerte del Oficial Duranga

era el nueve ya,
dia de arder,
el oficial Duranga,
vencido,
entregado,
ya, un muñeco de paja.

el yetso lalo-sen, y el bosque entero que se habian despertado para la quema.
Hasta las lechuzas, y toda la montaña.

!Que evento!
Señores,
la segunda muerte del Cristo.

El Sancho,
el Roco,
el Lalo,
el Gordo,
los cuatro verdugos! (grito el viento en un agudo soplido)

el fuego iba creciendo,
las cosas se iban perdiendo en el mar,

-Vamos a quemar algunos monstruos che- se desperto el barrigon,
el Sr.Bosque, bajando por la montaña, rascando su barba larga y seca,
su panza de turbas naranjas,
-Que esto sea una fiesta!- grito, y truenos y cascadas sonaron.
-Que esto sesa una fiesta, que hoy comemos budin y le morfamo el hijo a este.-

entre el pasto y el frio,
se lo oye al Cristo Duro llorar, y pedir por lastima.

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Todavia escucho los aullidos del muñeco, su crepitar,
los espiritus verdes, muertos,
los que quemamos por Duros,
por enemigo de este mundo que solo puede ser salvado con amor.
Su palo negro era ahora de carbon, era ahora algo para la tierra,
era ahora material de nacimiento, de movimiento.

En el bosque descubri que la manifestacion violenta le es inherente,
no perjudica su balanza, no acelera nada, no cambia nada,
porque el bosque es,
y en ese instante temporal se maneja eternamente,
ninguna manifestacion lo altera,
porque en su esencia, el Sr.Bosque es pura potencia,

es el verde amarillento podrido de Artaud,
y nosotros solo mosquitos, que en ultima instancia, quebramos algunas ramitas.
bu!, me la chupa - nos dice el,
porque realmente no lo molestamos

por eso cuando el Sr.Bosque bajo por la montaña, sacudiendo sus turbas,
y despertando a todas sus criaturas,
bajo como un Dios,
alegre de la muerte del Cristo,
de la muerte del Duro,
y que orgulloso que lo vi de nuestra hoguera,
de nuestra tortura,
de Lalo quemandole los genitales, que para nada servian,
porque de lo Duro nada nace,

y como bailaban las lechuzas!
como brillaban sus ojos, reflejando nuestro fuego,
nuestro festival de vida, nuestro funeral de vida.

y si esa noche,
en que hasta la luna entera de un lado
y el ocaso que opuesto a ella,
nos observaba y sonreia con naranjas y azules y estrellas
en comunion universal,
todos nosotros que entendemos la belleza del vivir,
y de la muerte,
y de la ceniza,
y como el viento en un sacudon nos convierte en mierda, y sonreimos,
y nos embriagamos en extasis de pasto,
y los patos cagando nuestra comida,
nosotros,
los que bailamos en secreto,
aquella noche, hicimos una verdadera fiesta.
aquella noche, fuimos demonios rojos, y la noche nos abrazaba.
iluminaba el baile de los esqueletos,
y en nosotros bailaban los mil poetas,
se sacudia de plumas el universo, de nectar plateado, de carne y huesos.

y perdido en el corazon de la selva, hasta el charco musgoso de la vida bailaba.

Basta de pedos secos! Bailemos! Bailemos en danza autentica, originaria, de puro miedo, de montaña con mascaras de jade,

en el negro de la noche, bailemos y perdamos la cordura por siempre.

b.

C.

C.

Para quien quiera darse una vueltita...

C.

a.

C.

este dibujo surgio de una combinacion entre mi mano/birome, con los ojos cerrados, y el movimiento que anita hacia sobre un tronco en el que estaba sentado.
va, una cosa asi como que bailamos.

b.

sancho, la sirena y el violin.

b.

teletransportame spock!
y de repente la buenos aires, y sus edificios/montañas que veia por todos lados,
y las luces de la ciudad, aaaaaaa el monstruo tentacular luminoso que es buenos aires desde el cielo,
al llegar, lo primero fue mc donalds, y morfarme toda su industria de la belleza del sabor frito en un bocado, gril... obvio
y despues el goye, bar de sueños y plumeros...
cosas que no dan, pero si dan, para el cuerpo en este mundo: - tomar gratis en el goye
cossas que no dan, pero dan tanto, para el alma en este mundo: - tomarse toda la cerveza hasta sentirla como agua, y sentir que uno se toma toda la cerveza del planeta, y encontrarse con amigos, de esos que uno quiere abrazar y por la borrachera termina besandolos por todos lados hasta sentir las barbas que se chocan y tambien se saludan en un abrazo de hombre a hombre.
aaaaaa los amigos del alma y la cerveza,

mi buenos aires herido,
te vuelvo.

b.

YYYYYYY.......
la parte II !

Cronica de la muerte del Oficial Duranga (1era parte)

era el nueve ya,
dia de arder,
el oficial Duranga,
vencido,
entregado,
ya, un muñeco de paja.

el yetso lalo-sen, y el bosque entero que se habian despertado para la quema.
Hasta las lechuzas, y toda la montaña.

!Que evento!
Señores,
la segunda muerte del Cristo.

El Sancho,
el Roco,
el Lalo,
el Gordo,
los cuatro verdugos! (grito el viento en un agudo soplido)

el fuego iba creciendo,
las cosas se iban perdiendo en el mar,

-Vamos a quemar algunos monstruos che- se desperto el barrigon,
el Sr.Bosque, bajando por la montaña, rascando su barba larga y seca,
su panza de turbas naranjas,
-Que esto sea una fiesta!- grito, y truenos y cascadas sonaron.
-Que esto sesa una fiesta, que hoy comemos budin y le morfamo el hijo a este.-

entre el pasto y el frio,
se lo oye al Cristo Duro llorar, y pedir por lastima.

b.

sobre Usuahia

yo fumando un cigarro,
el humo espeso que me tapa la cara,
y en vapores me pierdo.

del cielo caen bolitas blancas,
es cielo de la Antartida!
que cae y rebota jugando,
pelotero de agua congelada,

ping pong
ping pong

quiero una Lolita,
una Scarlett preciosa,
y mia!

ahora el cielo descansa entre nubes de hielo,
el baile es corto,
es musica de agua.

atras queda ya Olifachovia,
el oficial Duro, el oficial Afanador
y sus palitos negros.

esto es tierra de agua blanca,
de vapores colorados,
de hielo,
de puro cielo.

b.

turbas naranjas,
campo de turbas y esponjas de budin,
patio japones y salvaje,
de viento y barba verde.

para quien quiera oir al bosque,
medita en una rama,
y envuelvete en en el oro, y su brisa de niño,
viejo bosqeu,
eres un gigante durmiendo?
quieres que cepille tu barba,
jugare contigo,
y tu bahia de patos,
y todas tus criaturas.

b.

Y las copas de los árboles formaban cúpulas de luz
Lo atravesaban desfigurando
Hacían de él secciones vivas, puras, sólidas y únicas.

ch.

querido d.

tocamos usuahia, y su lluvia y su frio y su olor a pescado por la tarde
pero que satisfechos nuestros cuerpos, y todo con un dedo gordo y la ruta.
me alegro de al fin escuchar de vos, y pongo mis ojos atentos a tus futuros relatos sobre tu semana loca.

mañana partimos para la apataia o como corno se escriba,
nuestra dieta alla: conejos salvajes y whisky (este ultimo cuidado celosamente por juli, que se esta convirtiendo en un bicho extrañisimo pero increible para tener de compañero en la ruta, hasta le habla al whisky como si fuese una mujer!)

me voy llendo que afuera del ciber me esperan medialunas y el mar,
te escribo pronto
saludos y anda preparando la birra para cuando vuelva

b.

SEÑORES Y SEÑORAS:

Esto es, Sancho Poison. en vivo desde Radio Nacional, Esquel.


http://www.youtube.com/watch?v=VW7pfNMnDPM




a.

Querido b.

Claramente viajar y escribir es lo que mejor sabés hacer.



.d

Canaleta Olifachovia

el asfalto era plateado,
la banquina rojo carmesi,
el resto, verde, patagonia pura.

andabamos en este submarino/camion endemoniado entre la lluvia a mas de un millon de km en bajada por la ruta 3. de conductor Mario, el camionero mudo, que empastab sus oidos con un casette ochentoso que venia girando ya desde hace seis horas.

la lluvia se estrellaba en el parabrisas como una manada de mosquitos kamikazes, quizas flechas de los espiritus patagones que no nos querian por sus tierras, que la chupen, venimos en paz.
la cabina es oscura y solo la iluminan botoncitos violetas, verdes, naranjas, rojos y de todos los colores

los chizpasos de agua en la ruta se convierten en humo al tocar las gomas de los camiones y estallan en luz dorada al recibir los intensos farolazos.
el ultimo fuego del ocaso ardia en naranjisimo a lo lejos, el panorama: lluvia, oscuridad, ruido a ruta (que es el ruido de la muerte, lo se)
rodeados de espejos que, como en un circo (eso es, esto es un circo andante!) ,se diverten deformando nuestras imagenes, el Dr.Lalo y yo nos acercabamos cada vez mas a Usuahia. Mientras escribo, el medita, agazapado en la sombra, detras mio (mientras rasca su barba) sobre como conquistar al mundo con musica y su dedo magico que todos los camiones frena.

carteles amarillos, rojos, negros, la noche en forma de grandes oscuras nubes azules, el temblor masajeador de mi silla de camionero, de repente, un camion me descubre con sus luces de frente, parezco un lagarto con auriculares, se va, me escondo de nuevo en la noche.

ahora la ruta brilla mas, como si de noche revelara su verdadeo y bello resplandor al conductor nocturno, porque l ruta es hija de la noche, y de los demonios
que la cuidan desde la montaña
y bailan en el rocio del pasto por la mañana.

primera parada al llegar, espero se aprecie el humor puerco en esto de la parada, le rompo el culo a una puta en el culo del mundo, que la leche corra por el apestoso puerto pescado oliente, por el culo de usuahia y del mundo, este soy yo clavando mi bandera peluda y gritando como vikingo ebrio,
OUUUU YEAAAAA
o NALA VIVVADAVDUKKK
o cualquier canto que suene a trueno y victoria
y mujeres y alcohol

en eso una gota gorda explota y dispara otra mas,
el ruido hace eco hasta las torres petroleras de jugete en las plazas de Canaleta Olifachovia,
adonde, como en aquel increible episodio de los Simpsons,
la estatua gigante, que es tan sovietica y tan el ego sultanesco de los petroleros,
se despierta y como un dragon de hierro escupe fuego por los ojos,
y marcha hacia el mar, que a esta hora el viento ya comienza a aviolentar,
se quita sus pesados pantalones y descubre un gran lingote de oro en la pija,
la cual empieza a tocar mientras la escupe con fresco petroleo de su boca,

y

UATAAAA, rocia con su polvo de diamantes el mar, que ahora es para mi la ruta,
y sus lineas blancas,
ritmicas,
que salvan mi cordura,
la ruta de noche, lo repito
es de los demonios
que rien y comen cadaveres de perros o vacas que nunca llegaron a cruzar.

igual,
estoy a salvo,
en mi moscardon bifocal de acero,
que con sus luces,
todo desmistifica.

que belleza,
"morir en manos del demonio y la noche"
me susurra Rimbaud,
quizas fue Baudelaire,
tal vez yo.

la ruta se va pudriendo, lo juro,
el asfalto ahora son rocas que vuelan por todos lados,
y en los costados grandes carteles rojos con signos de exclamacion!
y las nubes oscuras que quieren el ocaso,
que imponen su marea celeste, negra,

y vuelvo al mar, que me vuelve mar,
donde un trio de gaviotas blancas planea,
reclamando el sol,
con ametralladoras en el culo,
veni hombre gil!, cacarean,

atravesamos Rio Coyle,
que es todo de metal y sal,
y tiene la preciosa condicion curva/amazonica que dibuja una clara letra Y en su topografia.
ahora la misma naturaleza se me revela tipograficamente como anaquica,

noche en la 3,
de iluminaciones,
y marea azul en el cielo,
que gotea y
me llora encima,
me derrama sus espiritus,
los tomo
madre,
los bebo,
selva, cielo
puedes dormir tranquilo,
ahora,
tu gota,
es mi tinta

b.

Extrañadísimo b.

Vuelto en casa.
Antes que todo, no te escribí hasta ahora porque no vi una computadora sino hasta que toqué suelo porteño. Sólo por eso.
En los últimos días pasaron cosas tan, pero tan, pero tan locas, que todavía ni siquiera se asoma la manera de narrarlas.
En estos próximos días voy a tratar de ir rodeándolas con otras más digeribles hasta ver cómo cornos llego al centro.
Me alegro mucho de saber que estás bien y disfrutando.
Mandá muchos saludos a mis otros queridos amigos.



.d