Un dibujo con un estilo con el que no me identifico para nada.... pero salio.

C.

formas zoomorfas

b.

un tipo que conozco

b. (la caca contagiosa!!)

Temperatura...

C.

el cafe

b.

!novedades desde Republica Banana!
han sintetizado una nueva droga. una mezcla de cocaina, canela, te de mango y unas gotas de vainilla. es la primer droga autonoma, se la toma una vez, y la segunda te esnifa a vos. un golem de barro se asoma por tu nariz, te muele a piedrazos y se da un sacudon. dicen que el polvo de carne hace maravillas. y los golem tambien se esnifan entre si. como canibales, se cogen entre si, macho con macho, hembra con macho, todo piedras, y luego matan a su pareja, por la espalda, de un gran mordisco en la cabeza. unos bastardos los muchachos. golems drogadictos por su propia carne ( piedra ) materia. un sueño.

b.

Carta a d. escrita en Taganga, recuperada.

Querido d.

cada vez creo comprender mas la poesia.
su potencia en lo insignificante,
en las palabras como color,
de que otro modo
compartirme,
prestarle mis ojos al universo,
unas gotas de tinta que pueden llevar mi sangre.

la musica, lo pintado,
lo real, dos rocas grises, una al lado de la otra, y el mar
oleando.

seccionar paraisos,
la poesia secciona como un cuchillo filoso ,
que desgarra hasta el alma.
escribo sobre este mar verde, tapado de un azul negrusco,
y la vibracion en blanco.

y quiero leer a cada poeta,
sentir mil mundos,
la belleza hasta deshidratar y secar cada cosa,
perder el candor en los ojos,
jamas lo olvidare.

no quiero contar una historia,
no lo necesito.

tengo este jarron eterno,
esta todo ahi afuera,
una gran pasta azucarada,
con el sabor dulce y tibio,
como el roce de unos dedos de mujer por mis pupilas

y todo duplicado en negro,
impreso en falta de luz,
en sombras
!Ah! y la musica...

b.

no se sentia con ganas de nada, afuera el cielo derramaba unas gotas pesadas, grises.
la calle estaba llena de bondis, era el unico espectaculo de colores que se podia ver aquel dia. maldito dia de lluvia- penso. y encima todavia la espera, apenas iban por el numero 390 y el llevaba el 700.
decidio que era una buena idea caminar, caminar siempre hace algo con el tiempo.
La Boca olia a milanesa. era como si en cada una de esas viejas fachadas hubiera una vieja cocina con una vieja cocinera friendo el pan rayado y el lomo entre azulejos y sartenes oxidadas. era el perfume del barrio.

b.

C.

C.

oda a tomar vino del pico

b.

ch.

easy

estaba encerradoo en esa ciudad de aparatos.
edificos roboticos danzando, chispeandose,
como cojiendo sobre mi cabeza,
aparatos reptando,
y yo con mi carrito, mirandolos quietos, escondiendose.

b.

Al fin aca vuelvo!

Mirada de almendra.

Y una voz mas con un dibujo de mi increible amiga Civile...
Fue una gran alegria saber que visitas este blog.

C.

Indignación

Por esto: (click).

Justo que andábamos en el tema.
Que el aparato represivo extienda sus tentáculos para absorber cualquier tipo de expresión que lo ponga aunque sea levemente en peligro, es entendible. Que los artistas se presten a eso alegremente y lo consideren una conquista, es intolerable.
"Es necesario legitimar lo que está en la calle" (Oscar Smoje, flamante nuevo director del Palais de Glace). Lo que está en la calle ha sabido construir por sí solo su propia legitimación, señor imbécil.
"Las pintadas en los muros son tan viejas como el tiempo, pero especialmente a partir de los años 60 empezaron a utilizarse como un medio de expresión unido a las ideas de clandestinidad y protesta". Pues esta operación de entrada al museo constituye ni más ni menos que su escritura y su muerte.
¿A quién se le ocurre que es una buena idea llevar al encierro y a la canonización a una forma de arte que se ha inventado a sí misma en el ámbito de lo público, de la luz del día, del contacto directo?
Esta es la contracultura vaciada de sentido de la que hablamos más abajo.



.d


Qué bronca...

Esta era

"Tengo sentimientos extraños con respecto a algo que se llame 'escena'. La noto desarmada. Por un lado hay gente fundamentalista que pretende establecer standards de conducta y una especie de escala de valores 'independiente', de manera medio autoritaria. Gente que le da un tono conservador a ese ámbito subcultural."
(Darío Georges, de The Tandooris)

Por partes.
Primero, muy inteligente la introducción del término subcultura, frente al viejo, gastado, expropiado, y a estas horas ya incluso vacío de significado, contracultura. No sólo por todo lo que acabo de decir, sino también porque la partícula contra- carga con cierto matiz anti, que resulta improductivo en el sentido de que tienta a relacionarse con la cultura oficial mediante un sistema de opuestos. Esto produce lo que ha dado en llamarse un esencialismo inverso, y tal error fue cometido por muchos de los llamados movimientos contraculturales del Siglo XX que no entendieron que antítesis y alternativa no son lo mismo. La partícula sub-, en cambio, propone, más que algo anti, una idea de cosa subterránea, en paralelo, por fuera pero al mismo tiempo; al margen, en lo oscuro, debajo del suelo por el que se camina.
Segundo, "hay gente fundamentalista que pretende establecer standards de conducta y una especie de escala de valores 'independiente', de manera medio autoritaria". La relativización de la independencia de esa escala de valores alternativa es una marca importantísima. El hecho de que sea subcultural (con todo lo positivo que acabamos de ver que esto implica) no quiere decir de ninguna manera que no esté en permanente e ineludible diálogo con el aparato cultural del poder.
Tercero, toda estandarización es autoritaria y por lo tanto violenta. Sea a través de la fuerza física, a través del discurso, o de lo que sea. Bloquea las líneas de fuga; bloquea los flujos de sentido. Frente a esto, la idea de subcultura: ser rizoma, proliferar, multiplicar las multiplicidades. Fluir y hacer fluir.

Me parece que éste citado arriba es el tipo de pensamiento que necesita el Siglo XXI.



.d


(La nota completa: acá)

para dangax. que casualmente yo tambien lo escribi hace un tiempo.

Los artistas son personas con la facultad de materializar su vida interna ante la atónita mirada de un universo triste y celoso que, imposibilitado de poder realizar semejante proeza, solo puede admirar con fascinación.

ch.

juro que baile con un angel de luz,
su perfume era el del durazno,
tan suave como el viento.
y las diosas arremolinadas me envolvian con sus telas, y bebiamos todos nectar dulce, y parado en la oscuridad, ciego, veia la luz de mi alma.

y ella cruzaba sus dedos con los mios, y me cuidaba, como se cuida a un niño,
y me hacia girar, y girar, y girar en luz y todo en mi nariz eran sabores de selva,
y todo apuntaba a ese punto de luz entre mis ojos, todo apuntaba al infinito,

supo tocarme, pequeño angel mio.

b.

Cuestión



Probablemente esto debería haber sido planteado hace poco más de un año. En fin... la relevancia de la cuestión hace que nunca sea demasiado tarde.



Hay tres preguntas a las cuales me interesaría someter a mis erbocompañeros, tanto como a quienquiera que pueda interesarse en responder. Tales preguntas son ¿qué es el arte? y ¿por y para qué ser artistas?

Por supuesto que se aceptan respuestas de caracter subjetivo y su validez puede proponerse como exclusivamente individual. Quiero decir que no estamos tratando de encontrar una respuesta universal y transhistóricamente verdadera --ni tampoco vamos a discutir aquí su contingencia--, sino más bien hacer un llamado a la opinión.


A esta consigna los conjuro.

.d