Querido b.


Bueno pues, cuestión que vine a cruzar el país una vez más. Llegamos a Los Colores anoche y en la vorágine de todo yo no tuve mejor idea que bajar la montaña haciéndome el loco, y romperme la humanidad. Me caí de una especie de risco de entre dos y tres metros de altura. Tengo golpes en la cadera, en la cabeza (sangre), en las piernas, en los codos, pero el más terrible fue el del hombro. Estuve 20 minutos tirado en el piso sin poder moverme, en la mitad de la noche, en la concha del mundo. Finalmente con ayuda de mi muy gran amigo y compa Toto pudimos volver al hostal a dormir. Yo no me acuerdo mucho de ese viaje por los golpes en la cabeza que me di con la piedra y con el vodka, que es a partir de hoy mi enemigo.
Esta mañana me desperté con muchísimo dolor (en serio), me arrastré hasta el baño, donde me desmayé, y después tratamos de encontrar alguien acá que me viera un poco y me dijera qué cornos hacer con mi vida. La salita de primeros auxilios estaba cerrada, lo único que había disponible a ese propósito era un hospital en un publo vecino. Un flaco del hostal donde estamos parando, Beto, gordo, pelado, muy buena ondamente se puso mi hombro al equipo y me ofreció llevarme al hospital a que me vieran. Así que fuimos. (Cuando nos subimos al auto Beto dice "¿a alguien le gusta desayunar cerveza?", "...", "a mí sí, paro un toque acá porque sin una bien fresca no puedo manejar"; a cada quien su maña...) Un médico que me vio en la guardia me dijo que no tengo fracturas ni luxaciones ni nada de esa clase lo cual es un poco un milagro, sólo tengo una contractura tremenda en el hombro (derecho; perdón si ya lo dije pero no puedo parar a revisar) por el golpe y que me va a doler cuatro o cinco días. En fin. Eso me tranquilizó bastante, no tengo que terminar mi viaje tan rápido, sólo tengo que remar como un condenado y ni siquiera quiero pensar en cómo voy a hacer para llevar mi mochila. A patadas, quizás. Me inyectaron un calmante en el culo que me dejó pelotudo pero con mucho menos dolor. Ahora quisiera otro.
A pesar de todo el cuatro, que lo llevaba en la espalda cuando vi a la muerte, está intacto, y se lo dedico a Lalo.

I'm not gonna make it es ese instante en el que lo único que te queda en tierra firme es un dedo gordo y el suelo que te recibirá no podés verlo porque está lejos y está oscuro. La caída, digo, el trayecto, no los viví, pero en ese instante me puedo quedar un rato.

Contame cómo son tus fechas y quizás nos encontremos en el otro, otro país.

Abrazo grande hermano
Tuyo
Roto
Accidante



.d

querido d.

al mar este poema:

la espuma y mis talones, en union
mar nocturno de plateado resplandor, te respeto.

duna, asiento de contemple, tus cabelleras son hierbas
duna, eres el portal al oceano

amable duna, desde ti lo veo

las cosas se pierden en el mar
las cosas se pierden en el mar
las cosas se pierden en el mar
las cosas se van perdiendo en el mar.

-------------------------------------

sobre tu aventura, dale duro, hacela mierda

sobre la mia, ansioso la espero
ansioso espero los misterios antiguos y sus secretos

b.

Querido b.


"Habría que ver hasta qué punto el cuento, la ficción y la novela no son de por sí el arte literario correspondiente a una determinada clase social en un determinado período de desarrollo y en ese sentido y solamente en ese sentido es probable que el arte de ficción esté alcanzando su esplendoroso final, esplendoroso como todos los finales, en el sentido probable de que un nuevo tipo de sociedad y nuevas formas de poducción, exijan un tipo de arte más documental, mucho más atenido a lo que es mostrable.
(...) esa novela que uno quiso escribir desde los 15 años no sirve para un carajo y en realidad lo que hay que escribir es otra cosa."
Rodolfo Walsh



Parto hoy. A la aventura.




.d

ULTIMO MARTES NEGRO DEL AñO.

"En el fin de los dias, habra baile."

Mateo 4:15

agarrate la peluca

b.

la cronica de la daga

b camina, tranquilo, con el sol por la vereda, tranquilito y silbando,
paco el malo del cuchillo en eso lo agarra por detras, rata sin honor, y asi nomas le clava su daga horrible, envenenada en la punta con todas las cosas que no dan en este mundo, con todo el cancer, con todo lo filoso del mal,

el desprevenido b corre, con miedo, corre porque correr es lindo, corre con el viento y todas las cosas naturales que lo acompañan en esta extraña aventura.
b. mira su cuerpo, ahora rojo, en sangre, sus manos escupen y escupen, la daga lo ha agarrado, oh no! pobre b.

pobre b. que ahora esta solo en la calle, hecha rio rojo, hecha rio negro,
pobre b. y su cuerpo hachado por el mal,

pero de b. no brota sangre, de b. brota el amor total, de b. brota su alma y baila ensangrentada en paz, ensangrentada mira al mal a los ojos, y no puede serle violenta, no puede golpearlo, su alma baila enfuente roja, en vida que brota y nace y renueva
la sangre vieja ahora negra en el suelo, se seca y es mil pupilas y cabelleras de un mundo nuevo, miles de niños rojos nuevos nacidos de b.

b. no ha perdido esta batalla,
porque su capacidad de amor aumento en un quinientos porciento,
es ahora un arma de amor, es ahora daga, una barbuda maquina de amar

y la fria daga tiembla (la otra) del miedo, y en el bolsillo del duro, se retuerce con dolor y pena
la daga llora,
pues un niño ha querido matar y mil niños ha engendrado.
la daga llora y todos los bailarines del rio rojo no hacen mas que mover sus piernas,
b. baila con ellos

b.

No creo que escribir sea recordar
no me animo
a matar

Michael Mike



.d