domingo

hoy el atardecer era una cosa asi naranja y celeste, con ramas por todos lados, y mate y bizcochos, y un poco de pasto seco, verde grisaceo, del que raspa, y mirar a la gente moverse o hacer andar sus maquinas a ruedas, y verla cayendose y reirse, y ser ocio, y tener que estudiar y no hacerlo, por eleccion, hoy fue un buen domingo.

b.

ch.

C.

Diálogos XXVIII

--¿Eso que se escucha es tu corazón o el mío?



.d

C.

Hace mucho tiempo que lo hice...

Ahora lo subo.

=)

C.

Pequeñas y humildes aproximaciones a la plástica
Pensando Kandinsky

Una obra que se inscribe a sí misma dentro de eso que ha dado en llamarse la abstracción tiene, al menos, estas dos potencias. Por un lado su valor positivo y efectivo como obra absoluta, autónoma y autosuficiente. Y por otro, el gesto violento que significa proponer la abstracción como tema luego de cuatrocientos y pico de años de historia de arte figurativo; lo cual, además de reivindicar el valor positivo de lo abstracto y transportar a un universo completamente nuevo y distinto todos los elementos pictóricos, instala la necesidad de emergencia de una nueva teoría del contenido (si es que tal escisión no está ya demodé) y el fin de la era de la representación. Muy siglo XX.
Ahora bien, del lado de la crítica, no debe caerse en el error de abordar las --permiso-- obras abstractas por un carril o por otro como si fueran independientes, ni siquiera como si fueran dos caras de la misma moneda. Tal operación signficiaría divorciar en el discurso crítico, extrapictórico, estos dos flujos de sentido cuya fusión es justamente uno de los más grandes méritos de la abstracción como corriente estética.


(Ponele...)



.d

Diálogos XXVII

(Música)

--Esto es re Harrison mal.
--Sí, esto es muy Harrison.

(...)

--Es re loco cómo te das cuenta por la voz, de cómo le van pasando los años.
--Sí. ¿Y cuando vino acá qué onda?
--¿?
--Acá. Cuando lo fuiste a ver.
--¿?
--¿No es Dylan esto?
--No: es el disco que estaba grabando Harrison cuando se murió, y lo terminó el hijo.
--Ah, pensé que era Dylan haciendo algo re Harrison... Ahora pienso que es Harrison haciendo algo re Dylan.



.d

Para Piurita...

C.

una cosita en la que estoy laburando

re-figuraciones

b.

ch.

ch.

Diálogos XXVI

--¿Viste que se cumplieron 40 años de que se murió Cassady?
--Sí, me quedé con las ganas, como supongo todo el mundo que leyó la descripción kerouaquera del chabón, de leer esa carta re crazy que se perdió en el viento.
--Cassady es un personaje como Sócrates, ¿viste?
--¡Ja!, no lo había pensado. Y como Jesús.
--¡Ja!



.d

qasip ed oir


b.

sos doscientos cuarenta segundos de luz,
esa es tu esencia,
y al descubrirte te imite,
y sangre por un ojo, como vos,
que vivis derramando luz.

b.

"olemos puertos,
bailamos..."

kerouac entiende lo animal

b.

... We can work it out ...

C.

ch.

sobre una fiesta

era una noche roja.
verlos bailar, sudando, mientras fumaba un cigarrillo, era lo mas cerca de la fiesta que podia estar.
desde mi sillon blanco, veia una pareja de negros, haciendo danza, esa herencia africana que siempre envidie. y las luces rojas que bañaban todo de sexualidad, y los culos bajando y subiendo, esa enorme plastilina de fiesta, los brazos como mangueras disparando y apuntando al cielo, a un cielo parpadeante, esquizofrenico.

tantas sombras inquietas, imposibles al impresionista, en pura velocidad, todo escupiendo, escupiendome a los ojos.
y yo escribiendo y deseando ser vampiro, y chupar sangre, con ellos, unirme a el baño sangriento, con los nocturnos, con esas preciosas criaturas de la noche.
afuera era el frio, era el viento de otoño que detesto, era el silencio del pasto seco.

tomo otro trago, prendo otro cigarro. se me arrima Lou, camisa a cuadros, el leñador irlandes, borracho, acido. las gotas de sudor caen por su cara rodeada de pecas. se me acerca y se me aleja. hoy no bailo. el siempre baila. el me entiende.

es una gran escena muda, casi se escucha el ruido de las botellas, pero la musica y la luz que parpadea en infinito, dirigiendo la fiesta, que hace instantaneas, que trae algo de tiempo

una rubia me grita algo. no la escucho, solo se oye lo que el sacerdote posmoderno quiere que escuche, aca, la fiesta manda ,diriga, y el pueblo lo sigue, baila. y mi escritura baila con el, porque esto tambien es moverse, aca tambien hay sangre, asi bailo yo hoy.

tantas criaturas divinas y los negros por alla que siguen siendo animales. y la miro bailar, deslizarse sensualmente, tan puta. no existe nada mas que sus ojos azules enormes, y su pelo que la acompaña de a latigazos.

estoy conchudamente contento, todo es fiesta, y yo especto feliz a la manada salvaje mezclando sus dedos, sus olores.

b.

rio de Pisaq

b.

retratos de tren

b.

lishvcsiñhcvsñ

Interrumpo el trabajo y cambio al cuaderno de mi propia literatura, este mamotreto garabateado y mutilado que sigo cargando a todas partes a pesar de que cada vez está más en desuso. Miller puede esperar, para el trabajo. En otro sentido acaba de darme una inyección de adrenalina tal que como él estoy dispuesto a no cambiar ni pensar dos veces ninguna palabra de lo que escriba. (Acabo de traicionar ese propósito.) La cerveza también tiene mucho que ver, sépase. ¡Qué grata es la abundancia! ¡Otra cerveza! ¡Y maní! ¡Y queso y pan y aceitunas! ¡Venga! Y que dure lo que dura dura.
Quisiera escribir genialidades sobre el mundo, revelaciones trascendentales acerca de El Sentido, y todas esas cosas que se les atribuyen a los grandes escritores. A mis grandes escritores no les importa un carajo eso. Quisiera tomar un trago pero voy a perder el hilo, o lo que es peor: voy a reflexionar. Decía, que quisiera escribir sobre el mundo pero en realidad de lo único que quiero escribir es de S. En este preciso momento no hay más mundo que ella y ni pienso ponerme a pensar en si eso está mal o bien. Quisiera escribirle los cuentos más hermosos y poemas que la hagan llorar. No puedo ahora, y me hace sentir inválido, ese no poder. Así como algunos son inválidos para ver, o para desplazarse, yo soy a veces inválido para emocionar. Lo que no es lo mismo que ser un inválido emocional, que quiere decir no poder emocionarse uno mismo y eso sí que es asqueroso y patético y repugnante. Igual, creo que no soy tan malo después de todo; tengo mis momentos y mis personas. Como el tipo, hace algunos días. Sabía perfectamente qué decirle y en qué momento, y funcionó. Y era absolutamente verdad, lo cual lo hace más bello.
Con S. es más complicado. Con S. siempre todo es más complicado, y no creo que se aclare algún día. Mi flor no es para entenderla, es para amarla.
Acá, "Pedro", me trae el queso y el pan que le pedí. Diez con cincuenta, incluyendo la cerveza. Nada mal, intuyo. Me abalanzo sobre ellos como si fueran la cura a alguna enfermedad que está a punto de matarme. Sólo escribo mientras mastico. Qué delicia... Me gusta no necesitar de tanto para pasar un buen rato.
Listo, ya me terminé todo. Ahora un cigarrillo sabroso, y volver a trabajar. Y, por Dios, basta de toda esta boludés.



.d

segundo intento con las malditas acuarelas.

ch. x ch.

Citas, sobre mujeres

"Claude no era así, aunque yo la admiraba enormemente: por un tiempo pensé incluso que la amaba. Claude tenía alma y conciencia; también tenía refinamiento, lo que no es bueno... en una puta. Claude comunicaba siempre una sensación de tristeza; daba la impresión, inconsciente, desde luego, de que no eras sino uno más añadido a la corriente que el destino le había prescrito para destruirla. Digo inconsciente porque Claude era la última persona en el mundo capaz de inspirar conscientemente semejante imagen. Era demasiado delicada, demasiado sensible para eso. En el fondo, Claude era una simple chica francesa con educación e inteligencia de tipo medio a quien la vida había estafado de algún modo; había algo en ella que no tenía fuerza suficiente para resistir el embate de la experiencia cotidiana."

(H. Miller)



.d

hojas

b.

...Con un gesto podes cambiarme el dia...

C.

C.

Inversión de ''la vía''

Vio - la descompuso
Ve que visto
Haberla o quise
La vía siempre

Devuelven - todos se vuelven
Ciego, incomoda
Canto atorado
Diluyen sonrisas

Tenue es - la vi
Cruzadas voluntades
Firmé la tierra
Estable pasó

Espesas bocas
Quieren manos
Empiezan podridas
Incluyen la masa

Agita el trote
Ritmo en su aclara
Despojo con va y ven
Intenta - Él

ch. x ch.

La vía

Él - intenta
Viene y va con despojo
Aclara en su ritmo
El trote agita

La masa se incluye
Podrido - así empieza
Las manos que quieren
Las bocas espesas

Pasos estables
La tierra esta firme
Voluntades cruzadas
La vía es tenue

Sonrisas diluyen
Atoran el canto
Incomodan al ciego
Todos se vuelven - devuelven

Construyen historias
Vomitan espacios
Normales cabezas se parten
El suelo ahuecado contiene

Y siempre la vía
O quise haberla
Visto que ve
Descompuso la - vio


ch.

Mecánico - el giro
Metales fundidos - engranan precisos
Las risas disuelven el tiempo
Algo que pasa, paso

Los niños se alegran
Licuados en ciclos
Se buscan en miradas
Derraman el momento

Padece sus dichos
Mugre eterna - vicios
Un hilo fracciona
Divide el océano

Invisible aparece - prevalece
Compra distancias
Llama al alba
Parte solo

ch.

Versos favoritos - Revisitado

Su cabeza cayó de rodillas
(Luis Alberto Spinetta)



Ya había dicho una vez que acá se condensan una teoría sobre la literatura y una teoría sobre el lenguaje. Veamos.
Lo que hay en este verso es una imagen imposible, en el sentido de que es imposible de imaginar, de visualizar. De todas maneras es innegable que está cargadísima de sentido: todo el mundo sabe lo que significa que caiga una cabeza, por un lado, y lo que significa caer de rodillas, por otro. Como si dijeramos que si el equipo no gana el domingo va a caer la cabeza del técnico; y como si dijeramos que dangax cayó de rodillas diciendo ante tí, sucumbo.
Ahora bien, primero está el mérito de haber fusionado estas dos expresiones cristalizadas en una sola de forma habilísima, articuladas por ese verbo ubicado en la mitad del verso que funciona como un enlace perfecto: su cabeza cayó, y cayó de rodillas.
En cuanto a lo teórico, es clave la idea de imagen imposible. Es un verso que porta un significado pesadísimo y sin embargo es imposible de materializar. ¿Qué significa esto? Que la literatura no se contruye a partir de lo verosímil, ni siquiera a partir de lo imaginable, sino que su único material posible es lo decible; quiere decir, no lo que puede existir en el mundo (real o imaginario), sino lo que puede existir en el lenguaje. Y siguiendo, que el lenguaje no es un espejo del mundo; que crea una realidad propia, un universo autónomo cuyas leyes, autónomas, se encuentran en permanente tensión y diálogo con todo lo que está por fuera de él.
De entre los Versos favoritos, este es sin lugar a dudas uno de los más favoritos.



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