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Interrumpo el trabajo y cambio al cuaderno de mi propia literatura, este mamotreto garabateado y mutilado que sigo cargando a todas partes a pesar de que cada vez está más en desuso. Miller puede esperar, para el trabajo. En otro sentido acaba de darme una inyección de adrenalina tal que como él estoy dispuesto a no cambiar ni pensar dos veces ninguna palabra de lo que escriba. (Acabo de traicionar ese propósito.) La cerveza también tiene mucho que ver, sépase. ¡Qué grata es la abundancia! ¡Otra cerveza! ¡Y maní! ¡Y queso y pan y aceitunas! ¡Venga! Y que dure lo que dura dura.
Quisiera escribir genialidades sobre el mundo, revelaciones trascendentales acerca de El Sentido, y todas esas cosas que se les atribuyen a los grandes escritores. A mis grandes escritores no les importa un carajo eso. Quisiera tomar un trago pero voy a perder el hilo, o lo que es peor: voy a reflexionar. Decía, que quisiera escribir sobre el mundo pero en realidad de lo único que quiero escribir es de S. En este preciso momento no hay más mundo que ella y ni pienso ponerme a pensar en si eso está mal o bien. Quisiera escribirle los cuentos más hermosos y poemas que la hagan llorar. No puedo ahora, y me hace sentir inválido, ese no poder. Así como algunos son inválidos para ver, o para desplazarse, yo soy a veces inválido para emocionar. Lo que no es lo mismo que ser un inválido emocional, que quiere decir no poder emocionarse uno mismo y eso sí que es asqueroso y patético y repugnante. Igual, creo que no soy tan malo después de todo; tengo mis momentos y mis personas. Como el tipo, hace algunos días. Sabía perfectamente qué decirle y en qué momento, y funcionó. Y era absolutamente verdad, lo cual lo hace más bello.
Con S. es más complicado. Con S. siempre todo es más complicado, y no creo que se aclare algún día. Mi flor no es para entenderla, es para amarla.
Acá, "Pedro", me trae el queso y el pan que le pedí. Diez con cincuenta, incluyendo la cerveza. Nada mal, intuyo. Me abalanzo sobre ellos como si fueran la cura a alguna enfermedad que está a punto de matarme. Sólo escribo mientras mastico. Qué delicia... Me gusta no necesitar de tanto para pasar un buen rato.
Listo, ya me terminé todo. Ahora un cigarrillo sabroso, y volver a trabajar. Y, por Dios, basta de toda esta boludés.



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