sobre una fiesta

era una noche roja.
verlos bailar, sudando, mientras fumaba un cigarrillo, era lo mas cerca de la fiesta que podia estar.
desde mi sillon blanco, veia una pareja de negros, haciendo danza, esa herencia africana que siempre envidie. y las luces rojas que bañaban todo de sexualidad, y los culos bajando y subiendo, esa enorme plastilina de fiesta, los brazos como mangueras disparando y apuntando al cielo, a un cielo parpadeante, esquizofrenico.

tantas sombras inquietas, imposibles al impresionista, en pura velocidad, todo escupiendo, escupiendome a los ojos.
y yo escribiendo y deseando ser vampiro, y chupar sangre, con ellos, unirme a el baño sangriento, con los nocturnos, con esas preciosas criaturas de la noche.
afuera era el frio, era el viento de otoño que detesto, era el silencio del pasto seco.

tomo otro trago, prendo otro cigarro. se me arrima Lou, camisa a cuadros, el leñador irlandes, borracho, acido. las gotas de sudor caen por su cara rodeada de pecas. se me acerca y se me aleja. hoy no bailo. el siempre baila. el me entiende.

es una gran escena muda, casi se escucha el ruido de las botellas, pero la musica y la luz que parpadea en infinito, dirigiendo la fiesta, que hace instantaneas, que trae algo de tiempo

una rubia me grita algo. no la escucho, solo se oye lo que el sacerdote posmoderno quiere que escuche, aca, la fiesta manda ,diriga, y el pueblo lo sigue, baila. y mi escritura baila con el, porque esto tambien es moverse, aca tambien hay sangre, asi bailo yo hoy.

tantas criaturas divinas y los negros por alla que siguen siendo animales. y la miro bailar, deslizarse sensualmente, tan puta. no existe nada mas que sus ojos azules enormes, y su pelo que la acompaña de a latigazos.

estoy conchudamente contento, todo es fiesta, y yo especto feliz a la manada salvaje mezclando sus dedos, sus olores.

b.